Rezensionen - Atalantes Historien

„Vielleicht bin ich auch nur eine Nieze aus Plastik?“

In „Kleine Probleme“ von Nele Pollatschek entlädt ein Prokrastinierer seine selbstmitleidige Suada

„Ich musste oft noch was erledigen, meistens morgen, manchmal aber auch später oder nächste Woche oder demnächst. Das Problem ist, dass es meistens nicht später war, sondern eben jetzt, und jetzt rauchte ich noch eine Zigarette, las noch einen Artikel, starrte auf mein Telefon, wischte dem Weltuntergang hinterher, schaute nur dieses eine Video noch zu Ende, ging nochmal eben aufs Klo, machte schnell noch einen Kaffee, bevor ich dann gleich anfing, also bald, also nachher, also vielleicht doch besser morgen, es war ja auch schon spät. Und dann kamen plötzlich und fast völlig unerwartet diese Momente, an denen das später restlos aufgebraucht war, und aus dem jetzt wurde jetzt oder nie.“

Im Gegensatz zu den Artikeln der Journalistin Nele Pollatschek, die ich wegen ihres subtilen Humors sehr gerne lese, hat mich ihr Roman „Kleine Probleme“ weniger überzeugt, was sowohl am Thema wie an seiner Ausführung liegt. Der innere Monolog eines Mannes Ende Vierzig zwingt die Leser und erst recht die Leserinnen auf gut 208 Seiten Länge auf das Prokrustesbett. Wenn Lars als wahrer Prokrastinator an den Nerven sägt, will man nur noch eines, ganz weit weg. Das gilt nicht nur für Johanna, die Frau des Anti-Helden flieht vor dessen Verhalten ins ferne Lissabon. Es gilt auch für die Leserin, die diese Lektüre vor große Probleme stellte. Sie war genervt, aufgebracht und schließlich so gelangweilt, daß sie deren Fortsetzung aufgeschoben, aber dennoch nicht abgebrochen hat. Dies mag Programm sein und von der Autorin gewollt, die ihren Stil gekonnt dem Inhalt anpasst. Doch ist das auch schön? Handelt es sich um Literatur oder um Klamauk? Ist das neu oder abgegriffen? Lesenswert oder lustig? Was Stoff für eine Reihe von Glossen liefert, taugt nicht immer für einen Roman.

Pollatschek verfrachtet uns in den Kopf eines vollverpeilten Vaters, der am Silvestertag allein im vollgemüllten Familienhaus sitzt. Es bleiben nur noch wenige Stunden, bis er seine Frau und die beiden Kinder wiedersehen wird. Der Schriftsteller ohne Werk, der seit Jahren auf dieses hinlebt, macht eine To-do-Liste. Kapitelweise geht er nun das an, was seit langem liegen geblieben war. Dass dieses Unterfangen den von Aufschieberitis Geplagten vor Probleme stellt, überrascht nicht. Ebenso erwartbar sind die Schwierigkeiten, die die einzelnen Erledigungen mit sich bringen.

Aufgabe Nummer eins ist der Aufbau eines Schweden-Möbels. Statt von Ikea spricht Lars von „Korea“ und buchstabiert die Malaise des Zusammenschraubens bis in die fehlenden Einzelteile aus. Das mag manche amüsieren, andere haben das schon oft gelesen und gehört, zu oft. Schrauben und Dübel in „Niezen“, „Pleumel“ oder gar „Henriette Hannelore von Hoffmannsthal“ umzutaufen, macht die Lektüre auch nicht leichter. Ähnlich langweilig gestalten sich die nächsten Listenpunkte. Da wird geputzt, erst im Kopf, dann am Objekt. Es folgt die Steuererklärung, die wie eine Pralinenschachtel ist, „nur ohne Schokolade. Man greift in die Belege und weiß selbst nicht, was man bekommt“.

Würde Lars in seinem lähmenden Denk-Durchfall nicht zu seiner Familie und seinen Gefühlen kommen, was Helden wie Leserin gleichermaßen aktiviert, käme man nie zum Ende. Diese Reflexionen und Phantasien ergießen sich mit den oft redundanten Schilderungen des Prokrastinierens in einen unaufhörlichen Laberflash. Pollatschek gelingt es sehr gut, die innere Welt des Protagonisten abzubilden. Nur stellt sich die Frage, möchte man in diese eintauchen? Lars kommt vom Hölzchen aufs Stöckchen, vom Dübelchen aufs Püppchen und vom Nüdelchen noch lange nicht zum Nudelsalat. Sehr erwachsen wirkt Lars nicht, auch wenn seine Tochter Lina ihn einen alten, weißen Mann nennt. Sich selbst tituliert er als „Kackvogel“, was ebenso an den Jargon eines Spätpubertierenden erinnert, wie Abtreibung als „wegmachen“ oder Geschlechtsorgane mit „das, da unten“ zu bezeichnen. Das spiegeln auch Wortschöpfungen, wie „Ablarsbrief“, „beckerfäustend“ oder der Satz, „Lina hat sich totgelacht, also nicht wirklich tot, Lina lebt natürlich“.

Auch die Aufgaben bringen nichts Neues. Hat man nicht schon längst alle Witze über Ikea-Möbel und das Scheitern an ihnen gehört? Mich erinnern Lars und seine Probleme an Programme von Comedians, die sich in ihren Unzulänglichkeiten selbstmitleidig suhlen. Oder wie es bei Pollatschek aus dem Mund ihres Protagonisten klingen würde, „walterbenjaminen“. Man nimmt diesem Lars nicht ab, nur eine Zeile dieses Philosophen gelesen zu haben. Genauso wenig, wie Vanderbekes „Muschelessen“ oder Tolstois „Anna Karenina“, die als literarische Verweise zwischen all den Weinerlichkeiten wabern. Vielleicht sind sie eher der nach Lissabon geflohenen Johanna zu verdanken, die ihr „Lars-Männchen“ gerne in folgendes Geplänkel verwickelt: „Johanna sagt dann Ach Walter Benjamine doch nicht wieder so rum, und ich sage ich dachte, du Marxt das?, und manchmal sagt sie dann ich mag dich, mein Engels oder freier, deutscher Lars, bau auf, und manchmal lehnt sie sich an mich, sodass ihre Haare mich ganz leicht am Hals kitzeln, und dann haucht sie J’Adorno.“

Nele Pollatschek, Kleine Probleme, Kiepenheuer & Witsch 2023

Distanzerfahrung

Iris Wolff erzählt in „Lichtungen“ von „Zugehörigkeit und Fremdsein“

„Schon während der Gespräche im Zug war ihm der Gedanke gekommen, dass alle Reisenden auf gewisse Weise ihr Land vertraten. Aber durften einzelne Menschen und Erfahrungen fürs Ganze stehen?“

„Ihr Deutschen lebt in der Straße, seid ganz mit eurem Haus verwachsen, zieht die Vorhänge zu, verbergt euch im Hof wie ein Fuchs in seiner Höhle. Wir Rumänen jedoch leben auf der Straße, für jeden sichtbar, ansprechbar. Sollte sich die Straße neigen, wegrutschen, fallen wir mit, rutschen wir mit. Nimmt man euch die Straße, euer Haus, was seid ihr dann? – Noch jetzt traf ihn die Unterscheidung seines Bruders in: wir und ihr.“

„Imre war schweigsam, lebte für sich. Aber nach Levs Ermessen taten dies alle: Bredica, Dorin, Valea, Bunica, Ferry und auch seine Mutter Lis. Das Wesentliche teilten sie nicht. Selbst bei Kato und ihm war das nicht anders, auch wenn er sich das manchmal wünschte.“

Vor kurzem fiel mir auf dem Dachboden ein Tagebuch in die Hand, ich fing an darin zu lesen und blätterte beim letzten Eintrag beginnend zurück. Ganz ähnlich hat Iris Wolff ihren neuen Roman „Lichtungen“ angelegt. Er liest sich wie ein Journal voller Erlebnisse, Beobachtungen und Ideen und erzählt seine Geschichte vom Ende her. Damit dies auch jeder versteht, werden die Kapitel im Countdown gezählt. Zu Beginn steht die Hauptfigur, Lev, mit Mitte 30 am Ende seiner Entwicklung, soweit dies den Roman betrifft. Doch wovon handelt dieser?

Da ist zum einen die Geschichte zwischen dem Mädchen Kato und dem Jungen Lev, die sich als Kinder begegnen und eine Freundschaft zueinander entwickeln, die mit zunehmendem Alter so intensiv wird, daß „Distanzerfahrung“ weiterlesen

„Io sono una forza del passato”

In „Sinkende Sterne“ schreibt Thomas Hettche gegen das an, „was die puritanische Welt der Angst, die gerade entsteht, mit ihren Vorstellungen von Schuld und Reinheit zum Verschwinden bringen will“

»Wenn wir lesen, Dschamīl«, sagte ich leise, »ist das so, als ob wir jemanden ansähen. Wir schauen einem Fremden ins Gesicht. Und Fremdheit ist fast das Wichtigste an Literatur. Moral hat dabei nichts verloren, gar nichts.«

Wer sich wie ich über die um sich greifende Bücher-Bereinigung ärgert und diese Eingriffe als gleichsam ahistorisch wie aliterarisch empfindet, wird „Sinkende Sterne“, den neuen Roman von Thomas Hettche, als Plädoyer für die Freiheit der Kunst lesen. Als Zeugen ruft Hettche die berühmtesten Vertreter der Weltliteratur auf und schafft durch geschickt geknüpfte Erzählfäden ein gelehrtes und gut zu lesendes Buch.

Zunächst kommt dieses als Dystopie daher, welche eine durch Klimawandel ausgelöste Naturgewalt beschreibt, die mich an Szenen von Ferdinand Ramuz erinnert. Auch Hettches Roman spielt in den Schweizer Bergen. Ein ungeheurer Bergsturz hat die Rhone gestaut, die Dörfer im Tal versanken in ihrem Wasser, im Oberwallis leben die Menschen seitdem in einer abgeschotteten Welt.

„Seit der Lötschbergtunnel geflutet ist und der Weg talabwärts versperrt, ist es fast wieder wie früher (…) Zwölf Pässe führen aus dem Oberwallis hinaus, Nufenen, Gries, Albrun, Ritter, Simplon, Antrona, Monte Moro und Theodul nach Süden, nach Norden Grimsel, Lötschen und Gemmi und nach Osten die Furka. Doch fast sechs Monate im Jahr sind alle verschneit, und das Tal ist verschlossen.“

In dieses kommt der deutsche Erzähler nicht als Eindringling, sondern auf Anordnung. Ein Ferienchalet, oberhalb von Leuk gelegen, das letzte Domizil seines Vaters, ist nach dessen Tod in seinem Besitz. Da die neu entstandene Gemeinschaft Isolation als Ideal betrachtet, besteht „„Io sono una forza del passato”“ weiterlesen

Eros und Thanatos

Über den Wald als Ort des Werdens und Vergehens schreibt Anaïs Barbeau-Lavalette in „Sie und der Wald“

„Ich lasse mich vom Wald aufsaugen. Spüre, dass ich zu diesem Boden dazugehören kann. Zu der Fläche zwischen zwei Bächen, der Biegung hinter dem Felsen, der aussieht wie ein Gesicht, zu dem Erdpfad, der sich zum Gipfel schlängelt. Ich werde für alles durchlässig, das sich bewegt, das bebt. Aber nicht mein Kopf interessiert sich dafür, sondern mein Blut. Der feuchte, süßliche Duft der Balsamtanne, der erdige, intensive Geruch der Eichen. Der perfekt phrasierte Tanz des Perlfarns, der seinem Namen – Onoclea sensibilis – alle Ehre macht, wenn er mit seinen filigranen Zweigen in einer Welle von oben nach unten so elegant mit der Reglosigkeit bricht. Alles ist gleichzeitig hauchzart und üppig. Ich lasse mich verschlucken. Keine Haut mehr zwischen mir und den Bäumen. Ich setze mich auf einen toten Baum, den das Unwetter aus der Erde gerissen hat. Die Berge sind zerfurcht von diesen gewaltigen Narben, wie lauter monumentale Kniefälle vor dem leisen Wüten der jüngsten Zeit. Ein Wald ohne gerade Wege ist ein glücklicher Wald. Er gedeiht prächtig, wenn man im Zickzack zwischen den Bäumen und toten Stümpfen laufen muss, in denen neues Leben gedeiht. Salamandern und unzähligen Insekten bieten sie Unterschlupf und Nahrung. Ein toter Baum trägt genauso zum Lauf des Lebens bei wie ein lebendiger.“

Wer mein Blog verfolgt, weiß, daß ich sehr gerne Bücher über Menschen lese, die sich der Natur aussetzen. Sie dient dem Rückzug, wie bei Howard Axelrod und Doris Knecht oder einem Experiment, wie es Jürgen König auf einer Hochalm unternahm. Manchmal liegt in ihr der einzige Ort zum Überleben, wie in Erwin Uhrmanns spannender Dystopie „Ich bin die Zukunft“.

Eine solche rettende Zuflucht bietet die Natur der in Montréal geborenen Filmregisseurin, Drehbuchautorin und Schriftstellerin Anaïs Barbeau-Lavalette. Zu Beginn der Corona-Epidemie zieht sie in die kanadischen Wälder. Dort steht das Blaue Haus, wo sie gemeinsam mit ihrem Mann, einem Freundespaar und fünf Kindern die Zeit der Isolation überstehen will. Nicht weit entfernt, aber doch weit genug in Zeiten des Abstands, ist Barbeau-Lavalette im Roten Haus aufgewachsen, wo ihre Eltern nach wie vor leben. „Sie und der Wald“ erzählt folglich von einer authentischen Begebenheit. Wer jedoch denkt, es handele sich um einen Bericht über die Herausforderungen, die Zivilisationsferne „Eros und Thanatos“ weiterlesen

Die Unregelmässigkeit des Herzens

Bodo Kirchhoff erforscht in „Seit er sein Leben mit einem Tier teilt” Herzen zwischen Unabhängigkeit und Vertrauen

„Nur weil wir jemanden lieben, ist der uns nicht das eigene Glück schuldig.“

Das trübe Wetter zu Jahresbeginn ist nur ein Grund zum neuen Roman von Bodo Kirchhoff zu greifen. Dieser trägt zwar den sperrigen Titel „Seit er sein Leben mit einem Tier teilt“, lässt sich aber umso geschmeidiger lesen. Mit Szenen, die sofort einen inneren Film erzeugen, versetzt Kirchhoff seine Leserin an den sommerlichen Gardasee. Eine Gegend, die der Autor sehr gut kennt und bereits zum Schauplatz seines großen Romans „Die Liebe in groben Zügen“ machte. Dieser war 2012 für den Deutschen Buchpreis nominiert, den Kirchhoff unverständlicherweise erst 2016 für „Widerfahrnis“ erhielt. Eigentlich wollte ich nur einen Blick auf den Handlungsort Torri werfen — im neuen Roman einfach nur T. -, als ich das Buch aus dem Regal zog. Doch ich versank erneut darin, weshalb die schon skizzierte Rezension warten musste. Und dann wurde sie gleich noch einmal aufgeschoben, da auch „Wo das Meer beginnt“ nochmals gelesen werden wollten. Angenehmer lässt es sich nicht prokrastinieren.

Italien also, an Ferragosto, nicht direkt unten an den von Touristen überlaufenen Gestaden des Gardasees, sondern in einem Häuschen am Hang, das über steile Pfade erschlossen und für ein Auto schwer erreichbar ist, was die beiden weiblichen Hautfiguren auf verschiedene Weise erfahren. Gleich zu Beginn strandet Frida, die jüngere von beiden, nach missglücktem Wendemanöver in der Einfahrt des Rustico, in dem Louis Arthur Schongauer lebt. Nach dem Tod seiner Frau hat sich der einst in Hollywood für seinen „kalten Blick aus rehbraunen Augen“ begehrte Schauspieler zurückgezogen. Seine einzige Gefährtin, mit der er sich „aus der Zeit und der Erinnerung“ zu stehlen wünscht, ist Ascha, eine Straßenhündin aus Rumänien. Ihre Gesellschaft ist ihm mehr als genügend. Er glaubt, „kein Mensch war je so aufmerksam mir gegenüber. Ascha weiß nicht, dass es die Liebe gibt, aber liebt.“

Schon nach wenigen Zeilen ist man mitten im Geschehen, das Kirchhoff geradezu filmisch inszeniert. Vor bildreicher Kulisse entwickelt er in starken Dialogen Beziehungen zwischen den Protagonisten und ergänzt sie mit Rückblicken voll tiefer Empfindung. Dabei spart er nicht mit feiner Ironie, etwa wenn „Die Unregelmässigkeit des Herzens“ weiterlesen

Ein alter Alutopf und eine riesige, rote Couch

In ihren Romanen „Mama Odessa“ und „Baumgartner“ erschaffen Maxim Biller und Paul Auster vielfältige Wege zur Erinnerung und zeigen einige Gemeinsamkeiten

„Anna war an seiner Seite, auf der ganzen Reise gingen sie nebeneinanderher, sprachen miteinander, hörten einander zu, während sie durch die Räume und schwach beleuchteten Korridore des Palasts der Erinnerung zogen und Hunderte große und kleine Dinge aufsuchten, die sie in diesen vierzig Jahren erlebt hatten. Selbstverständlich war sie nicht in Fleisch und Blut bei ihm, aber als er zum ersten Mal nach weiß Gott wie langer Zeit ihre Briefe und Manuskripte las, fand er immerhin ihre Stimme wieder, und als er sich in die zahllosen Fotos vertiefte, die er und andere Zeit ihres Lebens von ihr gemacht hatten, fand er auch ihren Körper wieder.“ (Paul Auster, Baumgartner)

„Ich stand jetzt, fast fünfzig Jahre später, vor den beiden Bildern im alten Arbeitszimmer meiner Mutter in der Bieberstraße und sah sie minutenlang an. Dabei versuchte ich, mich an meine russische Kindheit zu erinnern, oder wenigstens an ein paar Momente, Gerüche, Blicke. Aber da war nichts, gar nichts. Meine Erinnerungen bestanden fast nur aus alten Fotos und den Bildern, die mein Großvater nach ihnen gemalt hatte. War ich nicht, dachte ich plötzlich, manchmal bei ihm im Atelier in der Moldowanka gewesen? Ja, richtig. Das Atelier war im Erdgeschoss, hinten, am Ende des Hofs, (…) Warum hatte ich das vergessen? Warum erinnerte ich mich plötzlich daran?“ (Maxim Biller, Mama Odessa)

Manchmal, es mag Zufall sein, offenbaren zwei Romane, die ich ohne bestimmte Absicht nacheinander gelesen habe, starke Gemeinsamkeiten, die mich einfach nicht mehr loslassen und zum Weiterdenken anregen. So erging es mir auch mit den neuen Romanen von Maxim Biller und Paul Auster, „Mama Odessa“ und „Baumgartner“.

Die stärkste Gemeinsamkeit liegt darin, wie in den beiden Werken „Ein alter Alutopf und eine riesige, rote Couch“ weiterlesen

„Kristalle der Ernüchterung“

Julia Schoch forscht in „Das Liebespaar des Jahrhunderts“ nach den Leerstellen der Liebe

„Sollte ich jemals ein richtiges Buch schreiben, könnte es nur eins über dich sein. Worüber in aller Welt, hätte ich sonst schreiben sollen. Alle Bücher, die ich schreiben würde, würden von dir handeln, so viel stand fest. (…) Ein Roman in ganz einfachen Worten sollte es sein. Ein einfacher Roman. Es müsste etwas sehr Flaches, Unaufgeregtes sein, dachte ich, ohne eine gesuchte, kunstvolle Form.“

Kann das Selbstreferentielle der Vorgängerlektüre übertroffen werden, fragten wir uns beim letzten Treffen unseres Literaturkreises. Julia Schoch bringt den Beweis mit ihrem neuen Roman, der aufgrund der autobiographischen Ausrichtung diesen Gattungsbegriff vielleicht gar nicht verdient. Nach ihrem 2022 erschienenen Buch „Das Vorkommnis“ liegt nun der zweite Teil der Trilogie „Biographie einer Frau“ vor.

„Das Liebespaar des Jahrhunderts“ hat viel von einer psychologischen Beziehungsanalyse, bei der allerdings nur ein Teil des Paares spricht. Doch anders als in der Frauenliteratur der Achtziger, von vielen Verlagen veröffentlicht und noch heute in Erinnerung durch Titel wie Judith Jannbergs „Ich bin Ich“, fühlt sich die Erzählerin nicht ausschließlich als Opfer des „„Kristalle der Ernüchterung““ weiterlesen

Verbotene Liebe

In „Schneeflocken wie Feuer“ erzählt Elfi Conrad von früher

„Er könnte hässlich sein, böse, uralt, es würde nichts ändern. Kaum eine Frau kann sich einem singenden, Gitarre spielenden Mann entziehen. Es spielt keine Rolle mehr, dass es eine Wette war, dass eine Halbstarke ihre Reize testen wollte, dass es sich um die Macht über einen Vorgesetzten und die Rache einer Gedemütigten handelte. (…) Als ich nicht mehr an mich halten kann, ziehe ich meine Sandaletten aus. Springe auf und tanze. (…) Fliegend durchbreche ich die imaginäre Wand, von der die Gitarrenakkorde, die Stimme, der Mann umgeben ist. Dringe ein. Der Mann auf dem Stuhl ist dieser Besitzergreifung ausgeliefert, an seinen Augen kann ich es ablesen.“

Ein nicht unwesentlicher Teil der Treffen unseres Literaturkreises gehört der Frage, worüber wir beim nächsten Mal diskutieren wollen. Als Grundlage dienen uns Empfehlungen und Listen außerhalb der verkaufsorientierten des „Spiegel“, die ich, wenn sie mit „Buchreport“ untergehen sollte, nicht vermissen werde. Es lag also nicht fern den 30 Literaturkritikern des SWR zu folgen, die „Schneeflocken wie Feuer“ von Elfi Conrad im September auf den ersten Platz der Bestenliste setzten. Dass eine unserer Mitstreiterinnen im gleichen Alter wie die Autorin ist und wie diese als Kriegsflüchtling im Harz aufwuchs, hat nicht unwesentlich zu unserer Entscheidung beigetragen. Ungleich größere biographische Übereinstimmung weist Conrad mit ihrer Protagonistin Dora auf. Dass es sich bei „Schneeflocken wie Feuer“ um einen ausgesprochen „Verbotene Liebe“ weiterlesen

„Und wenn es doch wahr ist?“

Charles Ferdinand Ramuz zeigt in seiner 1922 erschienenen Dystopie „Sturz in die Sonne“, wohin die Klimakrise führen könnte

„…nun wird sich alles für alle Menschen so sehr ändern, dass sie sich selber nicht wiedererkennen werden, aber vorerst ändert sich nichts. (…) Sie stellen sich nichts vor, das über sie hinausgeht. Sie halten die Beständigkeit der Dinge für so beständig, dass sie sich niemals ändern wird.“

Die Malerdynastie der Brueghels schuf die berühmten Wimmelbilder der niederländischen Renaissance, sie zeigen den Dorfalltag, Feste und Wintervergnügen in szenenreichen Tableaus. Mit „Triumph des Todes“ schuf Pieter Brueghel der Ältere sogar eine Darstellung der Apokalypse, die den vorliegenden Roman von Charles Ferdinand Ramuz vortrefflich illustrieren könnte.

„Sturz in die Sonne“ erschien erstmals im Jahr 1922 unter dem Titel „Présence de la mort“. Ramuz hatte ihn, wie Steven Wyss, sein Übersetzer im Nachwort kenntnisreich erläutert, unter dem Eindruck des Genfer Hitzesommers von 1921 verfasst. Damals wurden es dort 38,3 Grad heiß. „Nur“ denken wir heute, da uns die Klimakrise weit höhere Temperaturen beschert. Sie beschert uns allerdings auch die Wiederentdeckung dieses Romans, auf den Wyss in der Ausstellung „Climate Fiction“ aufmerksam wurde. Die Katastrophe liegt bei Ramuz allerdings nicht in menschlicher Verantwortung. Eine Störung im „„Und wenn es doch wahr ist?““ weiterlesen

Riesenschlamassel

Joshua Cohen hat in seinem neuen Roman vieles erfunden und verfremdet, doch, wie er im Nachwort betont „Die Netanjahus blieben die Netanjahus“

„Aus meiner Vorliebe Literatur wurde Geschichte, aus der Vorliebe aller anderen für Buchhaltung wurde Wirtschaftslehre, und Amerika blieb Amerika. Ich blieb bis zum Abschlussexamen an der Columbia, und nach mutlosem Suhlen im Dunkel der Lehraufträge wurde ich der erste Jude, der jemals vom Corbin College (damals war die Corbin University noch ein schlichtes College) angestellt wurde, und damit meine ich nicht der erste jüdische Dozent mit Aussicht auf Professur am Historischen Seminar des Corbin College, sondern den ersten Juden überhaupt an der gesamten Hochschule – Lehrkörper und, soweit ich das beurteilen konnte, Studentenschaft eingeschlossen.“

Manchmal liegen die Gründe für die Auswahl einer Lektüre gar nicht so fern. Beim neuen Roman des US-amerikanischen Autors Joshua Cohen verspricht der Titel, „Die Netanjahus“ Enthüllungen und der Klappentext viel Lesevergnügen. Wer möchte nicht eine Geschichte über die Familie eines amtierenden Ministerpräsidenten, noch dazu eines stark umstrittenen, lesen, wenn diese mit „überbordender Fantasie und wilder Komik (…) ein literarisches Feuerwerk“ entfacht? Dass sie zudem mit dem Pulitzer Price ausgezeichnet wurde, scheint eine Nebensache, erwies sich allerdings als geeignet, um meinen Literaturkreis zu diesem Buch zu verleiten.

„Die Netanjahus“ könnte rein oberflächlich als Campusroman „Riesenschlamassel“ weiterlesen