Atalantes Historien

Sie streiten um den Bachmannpreis – TDDL 2013

Larissa Boehning, Hannah Dübgen, Roman Ehrlich, Verena Güntner, Heinz Helle, Nadine Kegele, Benjamin Maack, Nikola Anne Mehlhorn, Joachim Meyerhoff, Anousch Mueller, Katja Petrowskaja, Zé do Rock, Philipp Schönthaler, Cordula Simon.

So lauten die Namen der Bewerber um den diesjährigen Bachmannpreis. Die Liste liegt seit gestern Nachmittag auf der offiziellen Seite vor. Die acht Autorinnen und sechs Autoren, die bei den „Tagen der deutschsprachigen Literatur 2013“ aus ihren unveröffentlichten Texten lesen, sind deutscher, österreichischer und schweizer Nationalität. Viele besitzen allerdings multinationale Biographien, darunter die aus Kiew stammende Katja Petrowskaja, die als Journalistin in Berlin lebt, oder der in München beheimatete Brasilianer Zé do Rock. Auch den Wiener Burgschauspieler Joachim Meyerhoff könnte man als multiethnisch geprägt bezeichnen, Lebensstationen vom saarländischen Homburg über Schleswig-Holstein und Engagements an mehreren deutschen Theatern bis zu seiner jetzigen Wahlheimat Wien legen dies nahe. Dieser Autor ist mir durch seine biographisch geprägte Romantrilogie „Alle Toten fliegen hoch“ der bekannteste von der Liste. Auch von den meisten der anderen Kandidaten liegen erste Romane vor oder stehen kurz vor der Veröffentlichung. Einen hohen Bekanntheitsgrad erreichten „Lichte Stoffe“ von Larissa Boehning, der 2007 für den Deutschen Buchpreis nominiert war, und „Nach oben ist das Leben offen“, für den Philipp Schönthaler den diesjährigen Clemens Brentano Preis erhält. Die Lebensläufe zeigen, daß Literaturwissenschaftler den größten Anteil der Bewerber bilden. Zwei studierten in renommierten Schreibschulen, Roman Ehrlich am Deutschen Literaturinstitut Leipzig und Nadine Kegele in der Schreibklasse Schauspielhaus Wien. Doch auch Künstler anderer Sparten stellen sich dem literarischen Wettstreit, die Musikerin Nikola Anne Mehlhorn und die Schauspieler Verena Güntner, Zé do Rock und Joachim Meyerhoff. Vielleicht besitzen sie dadurch einen Vorteil beim Vorsingen oder auch einen Nachteil, da eine professionelle Performance erwartet wird.

Die Jury setzt sich wie im Vorjahr aus sieben Juroren zusammen, von denen jeder zwei Wettbewerbsbeiträge vorschlägt. Unter dem Vorsitz von Burkhard Spinnen werden Daniela Strigl, Paul Jandl, Meike Feßmann, Hubert Winkels und Hildegard Keller diskutieren. Den Platz der ausgeschiedenen Cornelia Caduff übernimmt Juri Steiner. Der schweizer Kulturwissenschaftler war lange Kritiker in der Sendung „Literaturclub“.

Ich erwarte alle Lesungen aller Autoren mit großer Spannung und freue mich besonders auf die anschließenden Diskussionen der Kritiker. Sie finden vom 4. bis zum 6. Juli in Klagenfurt am Wörthersee statt und werden von 3sat live übertragen. Die Eröffnungsrede am 3. Juli hält Michael Köhlmeier, die Preisverleihung am 7. Juli schließt das diesjährige Event ab.

Wie in den letzten Jahren werde ich auch heuer über die einzelnen Tage berichten und die Tweets und Beiträge der Bloggerkollegen verfolgen.

Bachmann-Preis LIVE auf 3sat

Donnerstag, 4. Juli, 10.15 bis 15.15 Uhr  LESUNGEN und Diskussionen

Freitag, 5. Juli, 10.15 bis 15.15 Uhr  LESUNGEN und Diskussionen

Samstag, 6. Juli, 9.35 bis 14.00 Uhr  LESUNGEN und Diskussionen

Sonntag, 7. Juli, 11.00 Uhr  PREISVERLEIHUNG

Veröffentlicht in Allgemein, Literaturpreis am 14. Mai 2013 | Getaggt Bachmann-Wettbewerb, Bachmannpreis, Jury, Kandidaten, TDDL 2013 | 2 Kommentare

Reisehandbuch für Nichtreisende

Pierre Bayard verteidigt den fernen Blick

„Wie man über Bücher spricht, die man nicht gelesen hat“, dieses Essay des Literaturwissenschaftlers und Psychoanalytikers Pierre Bayard hat mich vor kurzem sehr beeindruckt. Begeistert von seinen Theorien zum Lesen erwartete ich neue geistreiche Ausführungen zum Thema „Wie man über Orte spricht, an denen man nicht gewesen ist“.

Nicht nur äußerlich gleicht das im Kunstmann-Verlag erschienene neue Buch seinem Vorgänger. Das schlichte beige Cover ziert ein gallischer Hahn, der diesmal nicht auf einem Stapel Bücher sondern auf einem Globus Position bezogen hat. Auch der Aufbau des Essays wurde übernommen. Von Arten des Nichtlesen über Gesprächssituationen bis zu Empfohlenen Haltungen äußert sich Bayard zu Orten, die man nicht kennt (UB), die man überflogen hat (ÜO), die man vom Hörensagen kennt (EO) und die man vergessen hat (VO). Daraus ergeben sich entsprechende Kategorien, die man ähnlich aus dem Vorgängerbuch kennt. Die Folgekapitel tragen den gleichen Titel wie im ersten Essay, teilen sich aber dem Sujet entsprechend in verschiedene Unterpunkte. Die Wahl der Gesprächssituationen unterscheidet sich allerdings, der Autor wählt zum Thema Reisen Szenarien aus der Anthropologie, dem Journalismus, Sport und Familie. Dem Nichtreisenden empfiehlt er im letzten Kapitel folgende Haltungen, Grenzen öffnen, in der Zeit zirkulieren, durch den Spiegel gehen und sich lieben.

Bayard betont im Vorwort, daß die Parallelität zwischen seinen beiden Essays beabsichtigt sei. Er möchte zeigen, daß „unsere partielle oder auch vollständige Unwissenheit über einen Gegenstand nicht unbedingt ein Handicap sein muss, um sachkundig über ihn zu reden, (…).“ (S. 16) Gespannt begann ich die Lektüre. Auch wenn ich viel Wohlbekanntem begegnete, überraschte mich die Richtung.

Marco Polos Reisebericht aus China bildet den Einstieg in dieses Reisehandbuch für Nichtreisende. Ob der Venezianer tatsächlich das ferne Land durchquerte, wird in der historischen Forschung kontrovers diskutiert. Bayard vermutet, daß Marco Polo seine Chinaphantasien einer Schönen ins Ohr flüsterte ohne sich jemals von seiner Heimatstadt weg bewegt zu haben.

Die anschließende Betrachtung analysiert die Reisegewohnheiten des Phileas Fogg. Es erstaunt kaum, daß diese Figur Jules Vernes als Exempel des Reisenden dient, der Orte lediglich überfliegt. Fogg, dessen Ziel eine Weltumrundung mit festem Zeitlimit ist, sei nicht auf Ortsbegehungen aus. Dieser Reisende „dreht sich vielmehr wie ein seelenloser Gegenstand um die Erde.“ (S. 39) Der Autor zieht hier die Parallele zum Querlesen von Büchern. Doch ist dieser Vergleich angemessen? Wäre Foggs Wette nicht eher mit einer Ankündigung vergleichbar, ein Buch in einer vorher festgelegten Zeit zu durchblättern? Beim Querlesen wird noch gelesen aber lässt sich ein Schnelltransport um die Erde noch als Reise bezeichnen?

Was macht eine Reise aus? Der Autor definiert seinen Untersuchungsgegenstand nicht. Darin liegt meines Erachtens das Grundproblem des Essays. Bayard entwickelt vielmehr anhand fast ausschließlich literarischer Beispiele eine diffuse Theorie des Überblicks. So gelinge ein Überblick über einen Ort nur ohne sich „auf irgendein zweitrangiges Detail zu fokussieren“ (S. 47), dies sei bei hoher Reisegeschwindigkeit gegeben und schütze vor Stereotypen und Verallgemeinerungen. Wirklich?

Wer hat nicht schon von den berühmten Lehnstuhlreisenden der Vergangenheit gehört? Bayard führt einen modernen Vertreter an, Édouard Glissant, dem Alter und Krankheit verwehrten sein Traumziel zu bereisen und der darum seine jüngere Frau zu den Osterinseln schickte. Sie recherchierte vor Ort, Glissart schrieb zu Hause das Reisebuch. Diese merkwürdige Aufgabenteilung, sie Körper, er Kopf, besitzt, so Bayard „zahlreiche Vorteile, darunter jenen, dass sämtliche körperlichen Gefahren auf eine Person versammelt werden, während sich die zweite Hälfte des Paares auf das Wesentliche konzentrieren kann: eine genaue Erfassung des Ortes und seine Rekonstruktion durch das Schreiben.“ (S. 55)

Die vielfältigen Umformungen, welche das Erleben einer Person durch Erinnerungsvorgänge und Erzählen permanent verändert, scheinen dem Autor und Psychologen fern. Oder doch nicht? Denn im nächsten Kapitel berücksichtigt er, daß Orte verwechselt und vergessen werden. Sein unzuverlässiger Zeuge ist Chateaubriand, der viele der vergessenen Orte nur durch Reiseberichte und literarischen Texten kennt, die er in seine Betrachtungen der unbesuchten Orte verwebt.

Nach diesem ersten Kapitel ist klar, daß Bayard vorwiegend das literarische Reisen betrachtet, er geht nicht von der praktischen Situation aus, versucht aber für diese Ratschläge von den bisher vorgestellten Nichtreisenden abzuleiten.

Im Kapitel Gesprächssituationen setzt er dieses Vorhaben allerdings nicht um, wie im Bücheressay, sondern führt die Reihe seiner Reiseentsager fort. Auch hier hört der erfahrene Leser bekannte Geschichten, wie die von Margaret Meads Samoa-Studie. Obwohl gerade diese ein gutes Beispiel dafür ist, weshalb Ethnologen eine sensible teilnehmende Beobachtung als Grundlage ihrer Beschreibungen durchführen sollten, argumentiert Bayard vehement gegen diese Methode der Feldforschung. Sie mag bisweilen zu Einflüssen oder gar Pannen führen, die das Ergebnis verfälschen, aber ihr die Imaginationen und Phantasien eines Abwesenden vorzuziehen ist absurd.

Mit Augenzwinkern philosophiert Bayard über das Phänomen des Nichtreisens, sein Buch „versteht sich als eine Verteidigung der (…) distanzierten Beobachtung“. (S. 100) Wissenschaftlich ist dies nicht, aber es amüsiert, wenn er von dem amerikanischen Journalisten Jason Blair berichtet, der eines Tages vollkommen darauf verzichtet seine Wohnung zu verlassen und seine Artikel aus fremden Quellen speist. Ebenso wie Rosie Riuz, die 1980 den Boston Marathon mit einer pfiffigen Eulenspiegelei gewann. Die anschließende Überlegung, daß auch Philippides, der erste Marathon-Läufer, gerne die Bequemlichkeit eines öffentlichen Verkehrsmittels der elenden Rennerei vorgezogen hätte, kommt gleichfalls aus der Argumentationskiste eines Eulenspiegels.

Einem Baron von Münchhausen hingegen gleicht der Zeuge, mit dem Bayard uns die erste seiner empfohlenen Haltungen nahebringen will. Georg Psalmanazar erfreute zu Beginn des 18. Jahrhunderts ganz London mit den Berichten über seine Heimat Formosa. Ob man in diesen Zusammenhängen den Begriff des von Freud geprägten inneren Raumes anführen muss oder den atopischen Raum als Locus sine qua non idealisieren sollte, sei bezweifelt.

Auch Karl May halte ich nicht für ein gut gewähltes Beispiel eines erfolgreichen Nichtreisenden. Die von Bayard angeführte fortschrittliche Kritik am Umgang mit der indigenen Bevölkerung hat May eben nicht intuitiv aus der Distanz erspürt, sondern wie seine präzisen Landschaftsbilder schlicht und einfach abgeschrieben. Die Leserin begegnet mit Blaise Cendar und Nina Berberova weiteren Imaginationsreisenden und verzweifelt an Sätzen wie: „Der Geist des Ortes, der in der Sprache angesiedelt ist, ist untrennbar von der Kommunikation mit dem anderen und hängt nicht einzig vom imaginären Land des Autors ab.“ (S. 185)

Das Essay schließt mit einem Glossar, dessen Stichworte folgendes Resümee ergeben:

Bayards atopische Kritik zum atopischen Raum setzt auf die distanzierte Beobachtung um den Geist des Ortes zu erfassen. Ein imaginäres Land ermöglicht uns durch Informanten unser inneres Land und dessen literarische Wahrheit aufzuspüren ohne jede physische Präsenz. Der plurale Singular der psychischen Präsenz ermöglicht dem sesshaften Reisenden ohne Reise in ein reales Land und ohne teilnehmende Beobachtung einen Überblick sowie universelle Erfahrung. Nur die Unreise garantiert die Rückkehr in das ursprüngliche Land der ersten Kindheitsträume.

Ein anregendes Gedankenspiel bieten Bayards Ausführungen trotz allem. Leider fehlt im Buch die Literaturliste. Wer sich mit seinen Quellen auseinander setzten möchte, findet sie im folgenden ergänzt mit weiteren Angaben.

Nina Berberova, Das schwarze Übel. Berlin 2003.

Jason Blair, Burning down my Master’S House. Beverly Hills 2004.

Emmanuel Carrèrre, Amok. Frankfurt 2003.

François René de Chateaubriand, Itinéraire de Paris à Jerusalem, Paris 2005.
id., Mémoires d’outre-tombe I. Paris 2009.
id., Ètudes historique et Voyage en Amerique, Paris 1860.

zu Chateaubriand: Michel de Jaegher, Le Menteur magnifique. Paris 2006.

Blaise Cendrars, Auf allen Meeren.. Basel 2008

zu Cendrars: Miriam Cendrars, Blaise Cendrars: Eine Biographie. Basel 1986.

Édouard Glissant, Das magnetische Land: Die Irrfahrt der Osterinsel Rapa Nui. In Zusammenarbeit mit Sylvie Séma. Heidelberg 2010.

Karl May, Winnetou 1. Reiseerzählung. Bamberg 1951.

zu May: Karl Markus Kreis, Rothäute, Schwarzröcke und Heilige Frauen. Deutsche berichten aus der Indianer Mission in South Dakota. Bochum 2000.

Margaret Mead, Jugend und Sexualität in primitiven Gesellschaften, I. Kindheit und Jugend in Samoa.. München 1970.

zu Mead: Derek Freeman, Liebe ohne Aggression. Margaret Meads Legende von der Friedfertigkeit der Naturvölker. München 1983.

George Psalmanazar, Memoires of ****. Commonly konown by the name of Geroge Psalmanazar; a reputed native of Formosa. Written by himself in order tob e published after his death, London 2011.

zu Psalmanazar: Richard M. Swiderski, The False Formosan: Georg Psalmanazar and the Eighteenth-Century Experiment of Identity. San Francisco 1991.

Marco Polo, Die Wunder der Welt: Il Milione: Die Reise nach China an den Hof des Kublai Khan. Frankfurt 2003

zu Polo: Frances Wood, Marco Polo kam nicht bis China. München 1996.

Jules Verne, In 80 Tagen um die Welt. München 2011.

Pierre Bayard, Wie man über Orte spricht, an denen man nicht gewesen ist, übers. v. Lis Künzli. Kunstmann Verlag, 1. Aufl. 2013.

Veröffentlicht in Gut zu lesen, Rezensionen am 8. Mai 2013 | Getaggt Chateaubriand, Édouard Glissant, Jules Verne, Karl May, Marco Polo, Margaret Mead, Psychoanalyse, Reisebericht, Reisen | 2 Kommentare

Mücken, Mythen, Mussolini

Antonio Pennacchis “Canale Mussolini” — Oral History als Epos

Was bitte, was sagen Sie? Warum sie dann bis hierher gekommen sind? Ja, wegen dem Hunger, ich bitte Sie, aus welchem Grund denn sonst? Wegen dem Hunger ist einer zu allem bereit (…).

Der Roman, Canale Mussolini, verwandelt sofort. Er macht aus dem Leser einen Zuhörer und versetzt ihn vom Sessel in einen Stall, wo Frauen, Kinder, Männer sich am Abend versammeln. Das anwesende Vieh wärmt, ebenso das Glas Wein, alle lauschen einem Einzigen, der ebenso wie die Frauen einen Faden spinnt, den Filò einer langen Geschichte.

Antonio Pennacchis Epos beginnt vor hundert Jahren und erzählt von Not und Mut der Familie Peruzzi. Kein Geheimnis bleibt den Zuhörern verborgen, denn der Erzähler, selbst ein Mitglied der vielköpfigen Sippe, kennt sie alle. Auch von der besonderen Beziehung der Peruzzi zum Fascio weiß er einiges zu berichten. Da gibt es nichts dran zu rütteln, sie waren Schwarzhemden von Anfang an.

Die alten Peruzzi zeugen 17 Kinder, nichts Ungewöhnliches zu ihrer Zeit. Das erste, Temistocle, wird 1898 geboren, und dann folgt fast jedes Jahr ein weiteres. Als Kleinpächter dienen sie in der Poebene unterschiedlichen Herren und können jede Hand gebrauchen. Doch viele Hände haben viel Hunger. Er wurde nicht geringer, als die Einkünfte zurück gehen. Die von Mussolini ausgegebene Quota 90 führt schließlich zum existentiellen Ruin der Peruzzi. Ihr letzter Pächter, Graf Zorzi Vila, verjagte sie, nicht ohne ihnen vorher das letzte Stück Vieh weg zunehmen. Der junge Adelchi will dies mit einer Pistole verhindern, aber das bringt ihn nur in den Knast. Auf nach Rom, die älteren Brüder schwingen sich aufs Fahrrad, Rossoni wird ihn schon wieder raushauen.

Es ist das Jahr 1931, der Duce sitzt bereits im Palazzo Venezia und neben ihm Rossoni. Der Sekretär hatte als sozialistischer Streik-Redner auf den Dorfplätzen der Padana begonnen. Dort erwies ihm Peruzzi einst einen Dienst. Als es auf einer Kundgebung zu einer Prügelei kam, eilte er ihm mit seinem Fuhrwerk zur Hilfe. Sie landeten im Gefängnis und seitdem verbindet sie eine Freundschaft, die auch die Nachkommen des alten Peruzzi einbezog. Sein Zweitältester, Pericle, ist seit der Gründung 1919 Mitglied des Fascio,1922 nimmt er mit seinen Brüdern am Marsch auf Rom teil und erweist der Bewegung auch später gewisse Dienste. So erstaunt es nicht, daß die Peruzzi tatsächlich Gehör im Palazzo Venezia finden. Der kleine Bruder kommt frei, aber gegen die Zorzi Vila kann auch Rossini nichts ausrichten. Als Lösung bietet er den Peruzzi die Umsiedlung in die Pontinischen Sümpfe.

Zusammen mit 30 000 anderen Kleinbauern aus Venetien, Friaul und der Emilia werden sie Neusiedler im Agro Pontino. Seit der Antike widersetzten sich die malariaverseuchten Sümpfe jedem Versuch der Trockenlegung. Der Canale Mussolini, tausende Eukalyptusbäume und noch mehr Fliegengitter machten sie zu bewohnbarem Land, das sich unter den Händen der fleißigen Cispadanier in äußerst fruchtbare Äcker verwandeln wird. Cispadanier, so wurden die Neuankömmlinge von den Bewohnern der umliegenden Hügel genannt, was diese noch erniedrigender fanden als Polentafresser. Aber was, so dachten sie, könne man schon von Marokkanern, die Oliven essen, erwarten. Die Hangbewohner sehen mit Staunen und Neid, wie in der einst malariaverseuchten Ebene, Städte und Straßen erbaut werden, an denen Borghi und Gehöfte entstehen. Auch die Peruzzi beziehen eines der bereits fertig errichteten Podere.

Mit den Jahren vermehrt sich die Zahl der Podere Peruzzi, man verständigt sich sogar mit den Olivenfressern und heiratet untereinander. Und doch fühlen sich die Siedler immer noch als Padaner. Als sie in den Kriegsjahren, die auch unter den Peruzzi Soldatendienste fordern, den Trost der Kirche benötigen, verlangen sie nach eigenen Priestern. Es sollten Venezianer sein, die ihre Sprache verstehen. Man schickt ihnen tatsächlich Landsleute, wie Don Federico, einen ehemaligen Hauptmann des 1. Weltkrieges oder Don Brodino, der zu einem Süppchen nie nein sagt. Die Kriege offenbaren das Machtgebaren Mussolinis, der einst gegen das italienische Kolonialstreben in Äthiopien eintrat, und sich nun als Vertreter des Imperiums zu Gleichem berechtigt sieht. Pennacchi schildert diesen Widerspruch und er schildert ebenso ohne Scheu die Gräueltaten in Abessinien.

Dies ist nur einer der vielen Hinweise, die den Vorwurf widerlegen, es handele sich um einen geschichtsrevisionistischen Roman, der die Ära Mussolini verharmlose oder gar verherrliche. Das Gegenteil ist der Fall. Canale Mussolini ist ein historischer Roman, im besten Sinne des Wortes. Er schildert die Geschichte einer Familie einfacher Leute und zeigt wie sie verführt wurden. Der kommentierende Erzähler mäandert sich durch Jahre und Geschehnisse in schelmenhaft, ironischen Ton und kritischer Sichtweise. Manchmal vergleicht er provokativ die faschistischen Zustände mit den aktuellen der nicht nur italienischen Politik.

Der Erzähler sitzt in einem Filò, dies bedingt den einfachen Satzbau, die Rückgriffe und Wiederholungen, aber auch die lebendigen Dialoge, die Anspielungen und derben Scherze. Pennacchi bettet die Familienchronik in ein Stück italienische Geschichte ein. Sein Historienepos, das der einstige Fabrikarbeiter und bekennende Linke, im Vorwort als sein Meisterwerk bezeichnet, erhält nicht nur durch die Namensgebung der ältesten Peruzzisöhne, Temistocle und Pericle Anklänge an die griechische Tragödie. Im letzten Teil dieses dreiteiligen Werks vollendet sie sich im Liebesverhängnis des Paride, das am Ende auch die Identität des Erzählers enthüllt. Pennacchi vereint vieles in seinem Roman, für den er 2010 den Premio Strega erhielt. Wir finden magischen Realismus, biblische Szenen, Naturkunde, Technik und Politik, und wir erfahren so einiges in diesem unterhaltsamen Filò, der zudem ziemlich schlau ist.

Antonio Pennacchi, Canale Mussolini, Carl Hanser Verlag, 1. Aufl. 2012

Weiterführende Literatur:

Schieder, Wolfgang: Der italienische Faschismus 1919–1945. München 2010

Mattioli, Aram; Steinacher, Gerald: Für den Faschismus bauen: Architektur und Städtebau im Italien Mussolinis. Zürich 2009

Veröffentlicht in Lauter Lob, Literaturpreis, Rezensionen am 2. Mai 2013 | Getaggt Agro Pontino, Familiengeschichte, Faschismus, Historischer Roman, Mussolini, Po-Ebene, Pontinische Sümpfe | 3 Kommentare

Wer hat hier die Hosen an?

In ihrem neuen Bildband „Die Erste“ illustrieren Barbara Sichtermann und Ingo Rose Kämpferinnen um die Geschlechtergerechtigkeit

„Die Erste“, das klingt nach Wettbewerbswunsch und Durchsetzungsvermögen. Beides war sicherlich im Verhalten der Frauen vorhanden, die Barbara Sichtermann und Ingo Rose im vorliegenden Bildband vorstellen. Sichtermann widmet sich seit vielen Jahren den gesellschaftlichen und privaten Rollen der Frau. In 18 Kurzporträts stellt sie nun, zusammen mit ihrem Partner Rose, bekannte und weniger bekannte Frauen unterschiedlicher Generationen und Fachgebiete vor. Gemeinsam ist diesen Frauen eines, sie eroberten sich Positionen, deren Zugang dem weiblichen Geschlecht verwehrt war. Neben der berühmten Lise Meitner, die im Schatten von Otto Hahn als Kernphysikerin forschte, finden sich der heutigen Öffentlichkeit bekannte Persönlichkeiten, wie die Journalistin Wiebke Bruhns, die Theologin Margot Käßmann, die Finanzexpertin Christine Lagarde und die ehemalige, vor kurzem verstorbene, britische Premierministerin Margaret Thatcher.

Die beiden Autoren gehen aber auch in der Historie zurück und berichten von den Medizinerinnen, Franziska Tiburtius und Emilie Lehmus. Diese hatten um 1870 in der Schweiz studiert und eröffneten später eine Praxis in Berlin. Das Türschild, Dr. med in der Schweiz, offenbarte allerdings die restriktiven deutschen Verhältnisse. Die Schweiz war fortschrittlicher, wenigstens ließ sie seit der zweiten Hälfte des 19. Jahrhunderts Frauen zum Universitätsstudium zu. Allerdings verwehrte dieses Land der Juristin Emilie Kempin-Spyri ihr Recht auf Berufsausübung. Ebenfalls in der Schweiz studierte Alexandra Kollontai, die 1918 einen Ministerposten in ihrer Heimat Russland besetzte. Im Weiteren begegnen wir Schriftstellerinnen und Frauen beim Militär, auch sehr jungen, der Gondoliera Giorgia Boscolo in Venedig und Hannah Zeitlhofer, Bereiterin der Spanischen Hofreitschule.

Während die bisher Genannten, sich eine gesellschaftliche oder berufliche Männerdomäne erobert haben, half Lenelotte von Bothmer bei der Durchsetzung einer heute ganz selbstverständlichen Gleichberechtigung. Sie trat als erste Abgeordnete in Hosen im Bundestag auf. Dieses Kapitel zeigt sehr schön die Vorgehensweise der Autoren. Nach der prinzipiellen Frage, in welcher Weise Kleidung den Status definiert, bieten sie einen kurzen, modehistorischen Blick auf die Hose. Anschließend schildern sie den Eklat, den von Bothmer auslöste als sie trotz des Verbots des damaligen Bundestagsvizepräsidenten Richard Jaeger die Hosen anhatte. Die Idee, sich diesem patriarchalischen Kleidergebot zu widersetzen, stammte eigentlich von Lieselotte Funke, die sich dem Anzug „figürlich nicht gewachsen“ sah. Am Ende berichtet das Kapitel über die weitere Entwicklung der Kleiderordnung dieser Institution. Hier wäre es interessanter gewesen mehr über diese Protestaktion und die Reaktionen in der Öffentlichkeit zu erfahren.

Die drei bis fünf Seiten langen Kurzporträts dieses schön gestalteten Bands werden von zahlreichen Fotografien und Zitaten ergänzt. Sie eignen sich als Einstieg in dieses Themenfeld und regen zu einer weiteren Auseinandersetzung an.

Barbara Sichtermann, Ingo Rose, Die Erste, Mutige Frauen verändern die Welt, Knesebeck Verlag, 1. Aufl. 2013

Veröffentlicht in Gut zu lesen, Rezensionen am 23. April 2013 | Getaggt Biographie, Frauen, Gleichberechtigung, Rollenbild | 2 Kommentare

Die Traumblätter des Trafikanten

Robert Seethalers melancholischer Wienroman “Der Trafikant”

„15. April 1938

Im Prater geht ein Mädchen, es steigt ins Riesenrad, überall blitzen Hakenkreuze, das Mädchen steigt immer höher, plötzlich brechen die Wurzeln, und das Riesenrad rollt über die Stadt und walzt alles nieder, das Mädchen juchzt, und sein Kleid ist leicht und weiß wie ein Wolkenfetzen.“(S. 180)

Jeder träumt, viele erinnern sich ihrer Träume, mancher erzählt sie weiter. Doch wer kommt schon auf die Idee seine Träume in der Öffentlichkeit auszuhängen? Da müsste man lange suchen, erst recht in Wien vor achtzig Jahren. Auch wenn dort zu dieser Zeit der Traumfachmann des Jahrhunderts lebt, Sigmund Freud. Nach dessen Anweisung notiert der junge Franz seine Träume und hängt diese an das Fenster der Trafik.

Wie es soweit kam und was danach geschah, schildert Robert Seethaler in seinem neuen Roman “Der Trafikant”. Von Heimat und Liebe, von Freundschaft und Tod, kurz vom Leben erzählt diese Geschichte eines siebzehnjährigen Jungen aus der österreichischen Provinz. Diese liegt am Attersee, wo Franz mit seiner Mutter lebt bis die Umstände ihn in die Welt zwingen. Die Mutter schickt ihn nach Wien zu ihrem alten Bekannten Otto. Der führt einen Laden für Zeitschriften und Räucherwaren, in der Trafik soll Franz arbeiten. Zunächst verwirrt ihn das Wiener Gewimmel. Auch die Postkartengrüße der Mutter, alle mit einem einzigen Motiv, dem silbrig glänzenden See, lindern sein Heimweh kaum. Als Trafikantenbursche lernt er vom einbeinigen Weltkriegsveteran Otto vor allem eines, die Zeitungslektüre.

„Franz’ hauptsächlicher Arbeitsplatz würde der kleine Hocker neben der Eingangstür sein. Dort solle er – wenn gerade nichts Dringlicheres anstehe – ruhig sitzen, nicht reden, auf Anweisungen warten und ansonsten etwas für Hirn und Horizont tun, sprich: Zeitung lesen. Die Zeitungslektüre nämlich sei überhaupt das einzig Wichtige, das einzig Bedeutsame und Relevante am Trafikantendasein; keine Zeitungen zu lesen hieße ja auch, kein Trafikant zu sein, wenn nicht gar; kein Mensch zu sein.“

Da die Trafik an der Ecke zur Berggasse liegt, kauft auch der berühmteste Anwohner dieser Wiener Straße dort Zeitung und Zigarre. So macht Franz Bekanntschaft mit Sigmund Freud, und dieser rät ihm, sich ein Mädchen zu suchen. Franz findet schnell eines, Anezka aus Böhmen. Ebenso schnell tauchen Schwierigkeiten auf, auch in der Trafik, denn der missgünstige Fleischer von nebenan hetzt dem roten Otto die Gestapo auf den Hals. Zur gleichen Zeit, am 15. März 1938, recken auf dem Heldenplatz Zehntausende den Arm zum Deutschen Gruß, der Anschluss ist vollzogen, auch Österreich steckt in Schwierigkeiten. Die kleine Welt des Trafikantenburschen gerät derart durcheinander, daß er den Rat des Professors sucht. Hartnäckig wartet er auf der Bank gegenüber, zwei Zigarren für Freud in der Tasche. Es entsteht ein Austausch zwischen beiden, der allerdings nur von kurzer Dauer ist. 1939 verlässt Sigmund Freud Wien und zieht in sein letztes Domizil nach London.

Franz bleibt, er ist inzwischen erwachsen geworden. Davon künden auf anrührende Weise die Karten und Briefe zwischen Mutter und Sohn. Franz ist nicht mehr der Bursche vom Attersee sondern der Trafikant, der es weiß Zeitung zu lesen und Zigarre zu rauchen.

Seethaler beschreibt die Gefühle seiner Figuren so eindringlich, daß sie für den Leser nachvollziehbar werden, subtil vermittelt er die politische und gesellschaftliche Bedrohung durch das Hitlerregime. Oft möchte man dem naiv agierenden Franz eine Warnung zurufen. Orte und ihre Atmosphäre werden in einer bildhaften Sprache lebendig. Bemerkenswert sind Ankunfts– und Abschiedsszene am Hauptbahnhof. Während Franz in seinen ersten Augenblicken in Wien die Gerüche der Großstadt als Gestank wahrnimmt, „Es roch nach Abwasser, nach Urin, nach billigem Parfüm, altem Fett, verbranntem Gummi, Diesel, Pferdescheiße, Zigarettenqualm, Straßenteer.“ (S.21), genießt er später dieses Aroma, „Er atmete tief ein. Die Stadt roch nach Sommer, Pferden, Diesel und Teer.“ (S. 236)

Diese beiden Szenen, sie umklammern fast die gesamte Handlung, zeigen den konstruierten Aufbau dieses Romans. Seethaler verwendet oft Symbole, die Szenen einführen oder umschließen. Anezka juchzt auf dem Prater in einer Schaukel bevor sie sich mit Franz vergnügt. Eine Motte verbrennt an der Straßenlaterne während Franz seiner Liebesenttäuschung entgegen sieht. Ein „Pestvogel“ verkündet die dunklen Zeiten. Wenn dann auf den letzten Seiten einer Geranie brutal ihr blühendes Haupt abgeschnitten wird und leise das Trafikglöcklein klingelt, weiß man, daß es kein gutes Ende nehmen wird.

Robert Seethaler, Der Trafikant. Kein & Aber. 1. Aufl. 2012

Veröffentlicht in Gut zu lesen, Rezensionen am 17. April 2013 | Getaggt Entwicklungsroman, Nationalsozialismus, Österreich, Sigmund Freud, Traum | Hinterlassen Sie einen Kommentar

Worüber wir reden, wenn wir über Bücher reden

Pierre Bayard plädiert in Wie man über Bücher spricht, die man nicht gelesen hat für einen neuen Umgang mit Literatur

„Noch bevor ein gebildeter, neugieriger Mensch ein Buch aufgeschlagen hat, kann schon sein Titel oder ein kurzer Blick auf den Umschlag eine Reihe von Bildern und Eindrücken bei ihm hervorrufen, die nur darauf warten, in eine erste Meinung verwandelt zu werden.“

Mit einer meiner Freundinnen rede ich gerne über Literatur, auch wenn die Schnittmenge unserer gelesenen Bücher relativ klein ist. Sie greift zwischendurch gerne mal zum aktuellen Schwedenthriller oder zum angesagten Jugendroman, um an ihrer Schule mit Kollegen und Klientel mitreden zu können, während mein Lesefutter manchmal in ihren Pflichtbereich fällt. Doch wir beschränken unsere Diskussionen nicht auf diese tatsächlich gemeinsam gelesenen Bücher. Es bleibt auch nicht bei einem gegenseitigen Informationsaustausch, bei Lesetipps oder Warnungen. Nein, jede hat ihre eigene Meinung zu dem jeweiligen Buch, ob gelesen oder nicht. Nicht selten geraten wir sogar in eine lebhafte Debatte.

Ist dies nun statthaft? Darf man über Dinge reden, die man nicht mit eigenen Augen gesehen hat? Sind wir durch unsere offenen Augen und Ohren nicht tatsächlich so informiert, daß ein Darüberreden auch als Nichtleser durchaus vertretbar ist?

Antworten auf diese Fragen gibt der französische Literaturwissenschaftler Pierre Bayard. Sein Essay Wie man über Bücher spricht, die man nicht gelesen hat öffnet die Augen für den Umgang mit Literatur. Bayard bezeichnet sich darin selbst als Nichtleser, als Literaturprofessor ist er ein solcher qua professione. Seine Grundthese besagt, daß unmittelbar nach dem Lesen das Vergessen einsetzt. Demzufolge sortiert er Bücher in folgende Kategorien: unbekannte Bücher, quergelesene Bücher, Bücher, die man vom Hörensagen kennt und Bücher, deren Inhalt wir wieder vergessen haben.

Seiner Argumentation dienen zahlreiche Autoren und ihre Werke. Seine Beziehung zu diesen zeigt ein Kürzelsystem nach seinen Kriterien:

UB unbekanntes Buch

QB quergelesenes Buch

EB erwähntes Buch

VB vergessenes Buch

++ sehr positive Einschätzung

+ positive Einschätzung

- negative Einschätzung

– sehr negative Einschätzung

Folglich änderte auch ich den Status des vorliegenden Buchs, als ich seinem Herumlungern in meinem Regal ein Ende machte, aus einem UB+ wurde ein QB++.

Ich las das Buch Seite um Seite, Wort für Wort, wie jedes, welches ich hier präsentiere. Da das Schreiben jedoch nach dem Lesen erfolgt, habe ich nicht mehr alle Details im Kopf, so daß nach Bayard aus diesem, wie aus jedem anderen, kein Gelesenes sondern ein Quergelesenes werden muss. Sein Autor wäre sogar einverstanden, wenn ich sein Werk kommentieren würde ohne jeden Buchstaben gelesen zu haben. Als Literaturwissenschaftler und Dozent findet er dies statthaft und in den meisten Fällen sogar unvermeidlich.

Vor der Lektüre dieses Leseratgebers verteidigte ich meine Meinung über ein nichtgelesenes Buch, besonders wenn sie negativ ausfiel, gerne mit dem Hinweis, daß man auch die Bildzeitung nicht lesen müsse, um die Qualität des dort Publizierten beurteilen zu können.

Unsere Lesezeit ist begrenzt. Sollten wir also nur noch Klassiker lesen? Für deren Qualität spricht immerhin, daß sie im Sieb der Zeit und des Vergessen hängen geblieben sind. Um aus den vielen, täglichen Neuerscheinungen auszuwählen, orientieren wir uns bisweilen am Urteil anderer. Allerdings, wer weiß, ob so mancher Literaturkritiker all’ diese Werke insbesondere die der Bestsellerlisten tatsächlich Monat für Monat liest, bevor er von ihnen abrät? Selbst, wenn er es nicht täte, sei dies, so Bayard, erlaubt, schließlich verfüge ein Kritiker über ein jahrelanges Literaturleben, da dürfe er schon mal über ein nichtgelesenes Buch urteilen. Zu Recht, denke auch ich, denn um den neuen Coelho (UB–) einzuschätzen, reicht meine bisherige Leseerfahrung.

Was versteht man überhaupt unter Lesen? Zwischen dem vollständigen Erfassen, einem nie erreichbaren Ideal, und dem Nichtlesen gibt es, laut Bayard, vielerlei Zwischenformen. Wir kennen sie alle, sie reichen von der aktiven Auseinandersetzung, dem schon erwähnten Querlesen bis zum Überfliegen eines Inhaltsverzeichnisses oder alleiniger Lektüre von Vor– und Nachwort. Weitere Informationen schnappen wir in Gesprächen auf oder durch Kontakt mit den Medien.

Pierre Bayard, der auch als Psychoanalytiker arbeitet, gibt Rat, wie man mit der Zeit und von Buch zu Buch zum erfahrenen Nichtleser wird. Besonderes Augenmerk legt er auf die Vorzüge des Nichtlesens. Es befreit von Zwängen. Kein von wem auch immer ersonnener Kanon muss abgearbeitet werden, um zu den Belesenen zu zählen. Es ist nicht notwendig, –das gilt besonders für uns Blogger-, alle Aktualitäten zu besprechen, zumal sie durch gutgeölte Marketingmaschinen bereits allgegenwärtig scheinen.

Manches kann einfach nur quergelesen werden, sei es aus Zeit– oder anderen Gründen. Bayard bekennt sich zu Proust, mein Proust ist Dostojewski. Trotzdem dürfen wir darüber reden. Wie der Nichtleser dies in verschiedenen Situationen meistert, erläutert Bayard im zweiten Teil seines Essays. Ihm zur Seite stehen neben anderen Der dritte Mann (EG+) und Hamlet (QG+). Letzterer bot dem westafrikanischen Volk der Tiv in aller gegenseitiger Unkenntnis mehrere unterhaltsame Abende.

Doch wie verhält man sich bei der plötzlichen Begegnung mit dem Schriftsteller, dessen neusten Titel man nicht gelesen hat? Keine Sorge, vielleicht ergeht es diesem wie Montaigne und er erinnert sich selbst kaum an sein Geschriebenes.Wenn doch, empfiehlt Bayard vieldeutiges Lob. Vielleicht ergibt sich sogar eine Diskussion? Schließlich liest jeder sein eigenes Buch. Der Psychoanalytiker Bayard nennt dies Deckbuch, es ist wie das Phantombuch, welches zwar ungelesen, aber mit einer dezidierten Vorstellung ausgestattet ist, (um einen Titel zu nennen, bei mir wäre dies Fifty Shades of Grey EB–) Bestandteil der Kollektiven Bibliothek. Also all’ derjenigen Bücher, von denen wir gehört und gelesen, über die wir gesprochen und gestritten haben, in Feuilletons, im Fernsehen, in Blogs, inklusive der Exemplare, die wir tatsächlich gelesen und meist wieder vergessen haben.

Wie wir diese Kollektive Bibliothek für uns sortieren und im Dschungel der unendlichen Bücherstapel Contenance bewahren, davon sprechen Pierre Bayards Erfahrungen aus seinem langen Leben als Nichtleser.

Seine Literaturzeugen in alphabetischer Reihenfolge:

Honoré de Balzac, Verlorene Illusionen.

Sigmund Freud, Über Träume und Traumdeutung.

Graham Greene, Der dritte Mann.

Umberto Eco, Der Name der Rose.

David Lodge, Schnitzeljagd.

id., Ortswechsel.

Michel de Montaigne, Essais.

Robert Musil, Der Mann ohne Eigenschaften.

Marcel Proust, Die wiedergefundene Zeit.

Natsume Sôseki, Ich der Kater.

Paul Valéry, Zur Literatur.

Oscar Wilde, Kritik als Kunst

Erniedrigungsspiel:

Um das schamfreie Bekennen seiner Lesebildungslücken zu üben schlägt Bayard ein von David Lodge erfundenes Gesellschaftsspiel vor. Man nennt eine Buch, welches man nicht gelesen hat, was aber gleichwohl sehr bekannt ist. Für jeden Mitspieler, der diesen Titel gelesen hat, erhält man einen Punkt. Die Figuren in Lodges „Ortswechsel“ machen mit der Nennung von „Steppenwolf“ und „Oliver Twist“ viele Punkte. Den Vogel schießt natürlich derjenige ab, der „Hamlet“ wählt.

Ich hatte noch nicht die Gelegenheit, dieses neue Spiel in einer größeren Runde auszuprobieren, rechne mir aber mit „Der Herr der Ringe“ ganz gute Chancen aus. Und ihr?

Pierre Bayard, Wie man über Bücher spricht, die man nicht gelesen hat, Kunstmann, 1. Aufl. 2007

Veröffentlicht in Allgemein, Lauter Lob, Rezensionen am 10. April 2013 | Getaggt Blogger, Klassiker, Lesen, Literatur, Rezension, Rezeption | 9 Kommentare

Vom Ende der Welt nach Arkadien

In „Wohin mit mir“ erinnert Sigrid Damm an ihre Entdeckung des Südens

„Im hohen Norden fühle ich mich sofort auf mein ganzes Leben beruhigt, bin mitten im Leben, mitten in dieser Unendlichkeit, hier aber, in Rom, empfinde ich mich am äußersten Rand einer begrabenen Zeit.“

„Wohin mit mir“, dieser Titel erinnert an frauenbewegte Selbstfindungsliteratur der Achtziger Jahre, derartiges klingt in diesem römischen Reisebuch durchaus an. Die aus der DDR stammende Autorin Sigrid Damm wurde mit Büchern über historische Persönlichkeiten der deutschen Literatur bekannt, vor allem mit ihrem 1998 erschienen Titel „Christiane und Goethe“.

Die Fertigstellung dieses Werkes liegt 1999 gerade ein Jahr hinter ihr und sie plant bereits ein neues Projekt. In ihrer neuen Wahlheimat Nordschweden will sie zusammen mit ihren beiden Söhnen ein Buch über Lappland schreiben, da erhält sie ein Stipendium der Casa di Goethe.

Ein halbes Jahr in Rom, größer könnte der Gegensatz zu ihren jetzigen Lebensumständen nicht sein. Er offenbart sich auch in ihren Erwartungen und in den ersten Erfahrungen mit der Ewigen Stadt. Aus der Stille und Natur Nordschwedens kommt sie in die italienische Hauptstadt voller Geräusche und Kultur. Wenige Wochen nach ihrer Ankunft trifft sie auf junge Schweden, die diesen Gegensatz positiv erlebt haben. Sie berichten ihr, in wenigen Tagen so viel Kultur gesehen zu haben wie nie zuvor in ihrem schwedischen Leben. Doch Sigrid Damm verspürt keinen Kulturhunger. Dieses Arkadien aller Bildungsbürger ist nicht ihr Sehnsuchtsort. Sie läuft nicht wie andere sofort zum Forum Romanum oder in den Petersdom. Ahnungslos nähert sie sich der dargebotenen Fülle, vorsichtig erkundet sie die nächste Umgebung und wird schließlich doch verführt. Oft genug von den Kunstwerken selbst. So faszinieren sie die Caravaggio-Gemälde in Santa Maria del Popolo. Sie wird ganz naiv beeindruckt, ohne zu wissen, wem sie hier zum ersten Mal begegnet. Bald begegnet sie aber auch leibhaftigen Menschen, die ihr die Stadt und die Kunst nahe bringen, der Buchhändlerin der deutschen Buchhandlung Herder an der Piazza di Montecitorio, einem alten römischen Ehepaar auf dem Pincio, Baschal dem afrikanischen Klosterpförtner oder einem Kunsthistoriker und Raffaelspezialisten.

Diese römischen Erfahrungen schildert sie in einem Text, der zuweilen unverstellt tagebuchartig bleibt. Davon zeugen vor allem die ersten Seiten. Doch neben unspezifischen Notizen zum Alltag, wie dem technischen Zustand des Reisefahrzeugs oder der Zusammensetzung eines Frühstücks, lässt Damm ihre Leser spätestens nach der Ankunft in Rom an tieferen Empfindungen teilhaben. Es gelingen ihr atmosphärische Beschreibungen, die vom Trubel auf der Via del Corso bis zum Faltenwurf einer kopflosen Gewandstatue zwischen den Bäumen der Villa Borghese reichen. In poetischen Eindrücken nähert sie sich der Stadt als eine private Entdeckerin.

Zugleich öffnet die Autorin ihr Wissen und ihre Erinnerungen an berühmte deutsche Romdichter. Wir lesen natürlich von Goethe, aber auch von Ingeborg Bachmann, der sie wieder begegnet, als sie auf einer Veranstaltung Bachmanns Freund Hans Werner Henze antrifft. Damm denkt an ihre staatlich beschränkten früheren italienischen Reisen und frischt diese nun in aller Freiheit auf.

Eine Einladung zu Siegfried Unselds Geburtstag erlaubt ihr die Bekanntschaft mit Venedig und mit literarischen Persönlichkeiten, unter ihnen Inge Feltrinelli, die in ihr wiederrum Reminiszenzen an ihre Hochzeitsreise nach Kuba weckt. Durch diesen Romaufenthalt entsteht gleichzeitig ein Netz von Erinnerungen, die Sigrid Damm mit den neuen Reiseeindrücken sehr anschaulich verbindet. Zwischen ihren Abstechern nach Sperlonga, wo sie das antike Figurenensemble in der Grotte des Tiberius erkundet, nach Mailand, wo sie völlig unerwartet ein Biglietto für Leonardos Abendmahl erhält, nach Sizilien und zum Lago Maggiore, berichtet sie auch über eine kurzen Besuch bei den Söhnen. Sie offenbart auf diskrete Weise viel Privates in diesem Reisebuch, nicht nur über ihre Familie, auch über ihre Art zu schreiben und sich die Welt anzueignen.

Sigrid Damm, Wohin mit mir, Insel Verlag, 3. Aufl. 2012

Veröffentlicht in Gut zu lesen, Rezensionen am 29. März 2013 | Getaggt Autobiographie, Bachmann, Goethe, Literatur, Reisebericht, Rom | Hinterlassen Sie einen Kommentar

Von Verlierern und Verkündern des wahren Denkens

„Irgendwann ist Schluss“ – neue Erzählungen von Markus Orths über Wahn, Sehnsucht und Einsamkeit

“Und der Computer bringt mir alles ins Haus: Filme, Informationen, Neuigkeiten, Bücher, Theaterstücke, alles, was ich will. Ich muss nicht hinaus in die Welt, die Welt kommt zu mir. Mein Interesse ist wie ein Schwamm. Es unterscheidet nicht nach der Farbe des Wassers, das es aufsaugt, oder ob es schmutzig ist oder sauber.”

Spannung, die anfangs subtil anklingt und sich dann in ungewöhnlichen Handlungsverläufen entwickelt, kennzeichnet das neue Buch von Markus Orths. Nach dem Roman „Die Tarnkappe“, der mir ausgesprochen gut gefallen hat, liegt nun im Schöffling Verlag ein Band mit acht meist längeren Erzählungen vor, die in ungeheuerlicher Art existentielle Fragen berühren.

In jeder seiner Geschichten wirft Orths seine Leser zunächst ins Ungewisse. Die Motive der Figuren erscheinen unklar, erst nach und nach werden Indizien aufgedeckt, die Handlung schlägt unerwartete Volten und endet selten mit einer eindeutigen Lösung. Der Ausgang ist eher eine Aufforderung weiter zu denken, begreifbar als Tür zwischen der Phantasie des Autors und der Vorstellung des Lesers.

Dies ist schon in der ersten Erzählung, Erich, Erich, erfahrbar. Ihr Protagonist Erich flieht vor einer Bedrohung in das Haus seiner Eltern. Er baut es zur Festung aus und wartet in diesem Panikroom darauf, daß seine schlimmste Vorstellung Realität wird. Doch garantiert eine Überwachung mit allen Mitteln der modernen Technik absolute Sicherheit? Ist diese überhaupt möglich? Die spannende Geschichte einer Bedrohung kann als Kritik am unreflektierten Gebrauch der neuen Medien gelesen werden. Sie schneiden Erich von der Außenwelt ab und machen ihn einsam. In Erwartung der tödlichen Gefahr hat er bereits vor dem Leben kapituliert.

Auch die anderen Erzählungen verfügen über mehrere Ebenen. So wirkt die Schilderung wie Karl Bischoff gegen die BRD vor Gericht zieht, die auf einem realen Fall basiert, zunächst als Wutbürger-Satire. Dieser alternde LOHA, man sieht unweigerlich einen S21-Demonstranten vor sich, mobilisiert sein politisches Engagement wegen der Sehnsucht nach seinem Sohn. Er fühlt die Einsamkeit und möchte die vermeintlich verlorene Zuneigung zurück gewinnen. Doch über dem Einsatz für die Welt vernachlässigen beide die Beziehungen zu ihren Nächsten. In dieser Geschichte symbolisiert eine Halmafigur auf der Waagschale die mögliche Macht der Vielen. Es ist eines der starken Bilder, die zum Stil Markus Orths’ zählen, der in spannungsreichen Szenen mit kurzen, prägnanten Sätze ein ungeheures Tempo erzeugt.

In Löwes Welt erzählt er wie die Suche nach einem Ghostwriter, der in genialer Weise Dissertationen für andere schreibt, zu einem Evangelium des wahren Denkens führt. Er schildert in Pygmalion Soap wie einem Mann erfundene und erlebte irrwitzige Liebesgeschichten widerfahren. In Shot to Nothing, einer Snookerpartie auf Leben und Tod, führt Orths den Leser nicht nur in die Regeln dieses Spiels ein. Schließlich begegnen wir in Die Stimme einem Glückspilz, der plötzlich aus der Rolle und aus seinem Leben fällt.

Doch hinter allem Suspense dieser Geschichten wirft Orths, der studierte Philosoph, grundsätzliche Fragen auf, die zur weiteren Beschäftigung anregen. Er blickt auf den unberechenbaren Wahn, dem jeder, auch ein Zimmermädchen, plötzlich begegnen kann, nicht ohne Ironie und bisweilen mit Humor.

Markus Orths, Irgendwann ist Schluss. Schöffling Verlag. 1. Aufl. 2013

Veröffentlicht in Lauter Lob, Rezensionen am 21. März 2013 | Getaggt Einsamkeit, Gegenwartsliteratur, Medienkritik, Philosophie, Psychologie | 4 Kommentare

Die Königin der Smartcrackers – Dorothy Parker

In „Noch ein Martini und ich lieg unterm Gastgeber“ charakterisiert Michaela Karl die amüsanteste Kritikerin New Yorks

„If I abstain from fun and such,

I’ll probably amount to much,

But I shall stay the way I am,

Because I do not give a damm.“ (Parker, Complete Poems)

Unlängst beklagte der amerikanische Autor Dwight Garner in The New York Times die Überhandnahme von Kuschelkritiken. Vielleicht dachte er bei seinem Ruf nach wahren Rezensenten, die neben Lob auch harte Kritik äußern, an die berühmteste Kritikerin New Yorks zurück, Dorothy Parker? Ihr fiel es nie schwer eine Rezension folgendermaßen zu beenden, „Diesen Roman sollte man nicht einfach so weglegen, man sollte ihn voller Hingabe in die Ecke feuern.“

Dorothy Parker, die nicht nur Kritiken, sondern auch Gedichte, Drehbücher und Kurzgeschichten verfasste, widmet die Politologin und Historikerin Michaela Karl eine Biographie, deren Titel „“Noch ein Martini und ich lieg unterm Gastgeber“ sie nicht besser hätte wählen können. Er weist auf die großen Leidenschaften Parkers hin, den Hang zu Männern und die Liebe zum Alkohol, sowie die Gabe deren beider Nachwirkungen mit sarkastischen Bonmots zu kurieren. Weitere Rollen spielten neben dem Schreiben nur noch Hunde und Hüte.

Das trotz all dieser Umstände immerhin über siebzig Jahre währende Leben der 1893 geborenen Dorothy Rothschild verfolgt Karl in zehn Kapiteln auf 233 Seiten. Sie schildert in chronologischer Abfolge wie die scharfzüngige Parker zur „geistreichsten Frau New Yorks“ wurde. Zudem zeigt sie anhand zahlreicher Zitate den intellektuellen Sarkasmus dieser Autorin, der das Einfühlen in das Unglück nicht fremd war, da es sich oft genug um ihr eigenes handelte.

Ihre journalistische Karriere beginnt Dorothy Parker bei der Vogue mit äußerst unkonventionellen Berichten über Einrichtungsstile und Modeneuheiten. Bei Vanity Fair wird sie als Nachfolgerin von P. G. Wodehouse die erste weibliche Theaterkritikerin der Stadt. Sie schreibt außerdem für Esquire, Life und für The New Yorker. Dort verfasst sie als „The Constant Reader“ die Kolumne „Recent Books“. Einige der amüsantesten dort publizierten Verrisse zitiert die Biographie.

Dorothy Parker ist für ihren Sarkasmus berüchtigt. Ein tägliches Training in dieser Disziplin war der Round-Table im Hotel Algonquin, wo sie zur Happy Hour im Vicious Circle mit befreundeten Journalisten und viel Spott die Tagesereignisse kommentiert.

Neben ihren journalistischen Schriften verfasst sie Gedichte und Kurzgeschichten. Sie schreibt über Abhängigkeiten in Liebesbeziehungen, über die Dummheit der Männer wie die der Frauen, nimmt die Verhaltensweisen der Upper Class aufs Korn, beides mit Selbstironie, denn auch sie strauchelt oft in Liebeswirren und lebt die Rituale der Großstadt. Gleichzeitig kämpft sie gegen Rassismus an, sammelt für jüdische Flüchtlinge, unterstützt ihre unter McCarthy verfolgten Kollegen. Die Rechte an ihren Schriften vererbt sie Martin Luther King, sie gehen nach dessen Tod an die schwarze Bürgerrechtsorganisation NAACP.

In der vorliegenden Biographie schildert Karl auch die privaten Beziehungen Parkers. Es erstaunt wie viele literarische Persönlichkeiten mit ihr in Kontakt standen, unter ihnen Fitzgerald, Somerset Maugham und Hemingway. Die intimen Beziehungen zu ihren Männern und Liebhabern bleiben natürlich nicht unerwähnt. Leider sind diese Darstellungen manchmal von Wiederholungen und küchenpsychologisch anmutenden Pauschalurteile durchzogen, wie „Wie so viele Frauen fühlt sich Dorothy Parker angezogen von gutaussehenden Männern, die ihr intellektuell nicht das Wasser reichen können“. Dennoch bietet sich eine interessante Lektüre voller Informationen, deren Belegstellen in den angehängten Anmerkungen aufgeführt sind. Hier hätte die Leserin sich noch manche weiterführende Erläuterung gewünscht. Aber vielleicht hätte dies den Rahmen dieser Biographie gesprengt, die immerhin noch eine umfangreiche Literaturliste und ein Personenregister bietet. Ob allerdings Georg Clooney und so manch’ andere moderne Berühmtheit etwas in einer Biographie über Dorothy Parker zu suchen haben, sei bezweifelt.

Es ist sicherlich nicht verkehrt, diese Biographie zu lesen. Vollkommen richtig ist aber die Lektüre der Werke Dorothy Parkers. Bei ihren Gedichten muss man zum Original greifen. Die Kurzgeschichten sind bei Kein&Aber neu aufgelegt. Einige finden sich in einer von Elke Heidenreich gelesenen Hörbuchfassung.

Last but not least, für alle, die weder lesen noch hören möchten, sei auf den 1994 erschienenen Film von Alan Rudolph „Mrs. Parker and the Vicious Circle“ verwiesen.

Michaela Karl, Noch ein Martini und ich lieg unterm Gastgeber. Dorothy Parker. Eine Biographie. Residenz Verlag, 4. Aufl. 2011

Veröffentlicht in Gut zu lesen, Rezensionen am 11. März 2013 | Getaggt Dorothy Parker, Literaturkritik, New York | 2 Kommentare

Schwindelnde Höhen der Literatur

In ihrem neuen Roman „Schwindlerinnen“ spielt Kerstin Ekman mit den Lügen der Schriftsteller

Vom Schwindel befallen weiß man nicht wo oben und unten. Ob links oder rechts, alles dreht sich, die Orientierung ist verwirrt, manchmal ganz und gar verloren. Als Schwindel werden auch Lügen bezeichnet, harmlose, lässliche. Sie offenbaren nicht jedem alles, bergen mindestens ein Geheimnis, sei es auch nur ein kleiner Trick. Aber wer kann schon ohne diese kleinen Tricks leben? Sie dienen der Lebensbewältigung und nicht selten sind sie ein wichtiger Bestandteil des Metiers. Auch Schriftsteller bedienen sich als Illusionskünstler kreativer Schwindeleien, die nicht nur ihr Werk sondern auch ihre Person betreffen. Wenn auch der Großteil der Schreibkünstler inzwischen ihr öffentliches Ego als Bestandteil der Erfolgsstrategie begreift, so gibt es immer noch Autoren, die ihre Anonymität zu wahren wissen. Das Geheimnis um ihre Person scheint der Selbstschutz, ohne den keine Kunst entstehen kann.

So ergeht es auch Babro Andersson, kurz Babba, der Schriftstellerin in Kerstin Ekmans „Schwindlerinnen“. Von unattraktivem Äußeren bewegt sich die in einer Arbeiterfamilie großgewordene Babba unsicher zwischen Menschen. Als studierte Philologin bevorzugt sie die Gegenwart der Bücher. Sie arbeitet als Bibliothekarin in der Stadtbücherei, auf deren Karteikarten sie ihre Schreibideen notiert. Als sie eines Tages aus diesen Einfällen eine Geschichte spinnt, schickt ihr Freund diese ohne ihr Wissen an eine Zeitschrift. Das Ablehnungsschreiben offenbart ihr nicht nur den Verrat, sondern ebenso die Erkenntnis, daß sie, Babba Andersson, so wie sie wirklich ist, niemals als Schriftstellerin zu Ruhm gelangen könne. Dazu sei sie nun mal einfach weder flott noch attraktiv genug. „Leute, die schriftstellernde Frauen rühmten, liebten dieses Wort. Frauen sollten flott schreiben. Und rank und schlank sein.“

Hier kommt die andere Hauptfigur des Romans ins Spiel, Lillemor Troj. Sie erfüllt die aufgestellten Kriterien, weshalb Babba sie zur Stellvertreterin wählt. Sie wird ihr öffentliches Alias, unter ihrem Namen und mit ihrem Gesicht erscheint Babbas Literatur. Lillemor ist nicht nur äußerst vorzeigbar. Als Tochter aus gutem Haus weiß sie sich auf öffentlichem Parkett zu bewegen. Perfekt in Mode wie Manieren bewältigt sie den schriftstellerischen Smalltalk. Zudem tippt und redigiert sie, was Babba auf die Seiten des Spiralblocks schreibt. Lillemor achtet auf Logik und Struktur und spätestens, wenn beide Frauen die Ferienwochen in einer entlegenen Kate im Wald verbringen, wird Lillemor zu Babbas Co-Autorin.

Allerdings erfordert ihre gemeinsame Autorschaft immer stärkere Geheimhaltung. Nicht nur die Männer der beiden erweisen sich als Gefahr, auch ihre eigenen Mütter. Immer verdeckt vordergründig die Wahrheitsliebe die eigentlichen egoistischen Antriebe der Neugierigen. Dennoch gelingt es Beiden die Preisgabe ihres Tricks zu verhindern bis sie selbst zu Verrätern werden. In ihrem neuesten Romanentwurf enthüllt Babba die wahre Geschichte und sendet sie unter ihrem eigenen Namen an einen Verlag. Dieser vermutet Lillemor Troj hätte unter Pseudonym ihre Biographie verfasst und vermittelt den Text an deren Verlag, der wiederrum die vermeintliche Autorin damit konfrontiert.

Hier setzt „Schwindlerinnen“ ein. Wir lesen mit Lillemor Kapitel um Kapitel der ungeheuerlichen Wahrheit, die Babba Anderson in der Ich-Perspektive erzählt. Dazwischen erfahren wir, was Lillemor darüber denkt. Ihre Version schildert der allwissende Erzähler. Die Gegenüberstellung dieser beiden Wahrheiten erzeugt nicht nur den großen Reiz der Konstruktion, sondern auch eine Spannung, die durch den immerhin an die 500 Seiten starken Roman trägt. Kerstin Ekman, die in diesem Jahr achtzig Jahre alt wird, und deren vollständiger Name Kerstin Lillemor Hjorth Ekman aus Gründen der Wahrheit nicht unerwähnt bleiben soll, hat einen umfangreichen Roman geschrieben. Immerhin schildert sie über sechzig Jahre eines erfolgreichen Autorinnenlebens oder besser dreier erfolgreicher Autorinnenleben, Babbas, Lillemors, wie ihr eigenes, welches in Facetten in denen ihrer Stellvertreterinnen aufscheint. Wie Lillemor wurde auch Ekman zum Mitglied der Schwedischen Akademie erkoren, besitzt also ausreichende Information um diesen Aspekt in ihrer Literaturbetriebssatire subtil auszuleuchten. Sie zeigt, wie nicht nur in diesem Gremium Preise vergeben und anhand welcher Kriterien Preisträger gemacht werden. In diesem letztendlich politischen Geschäft zählt mehr Schein als Sein. Dies ist wahrlich keine neue Erkenntnis, wird aber in diesem Roman sehr schön in Szene gesetzt. Gleichzeitig gelingt Ekman ein Gesellschaftspanorama, in dem sie ihre Heldinnen von den restriktiven Fünfzigern über die Alternativkultur der nachfolgenden Jahrzehnte bis in die heutige Zeit begleitet. In eine Zeit, in der das Lesen eines richtigen Buches zu einem subversiven Akt werden kann, vor dessen Folgen Babba Anderson warnt:

„Literatur schädigt das Gehirn und vermindert die Fruchtbarkeit.“

Kerstin Ekman, Schwindlerinnen, übers. v. Hedwig Binder, Piper Verlag, 1. Aufl. 2012

Veröffentlicht in Gut zu lesen, Rezensionen am 24. Februar 2013 | Getaggt Gegenwartsliteratur, Literaturbetrieb, Literaturpreis, Nobelpreis, Pseudonym, Satire, Schweden, Schwedische Akademie | Hinterlassen Sie einen Kommentar

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