Rezensionen - Seite 33 - Atalantes Historien

Banater Elegie

Reiseimpressionen einer Landschaft ‑Esther Kinskys neuer Roman „Banatsko”

„Dabei gibt es hier nichts zu gewinnen. Nichts als die Leere, das Warten. Alle hier warten auf irgendetwas, seit Jahrhunderten. Auf die Liebe, auf den Tod, auf einander, auf den Krieg, auf das nächste Hochwasser, auf die Fähre. Hier ist ein Warteland.“ (S. 190)

Die 1956 in Bad Honnef geborene, heute in Berlin und Battonya lebende Autorin Esther Kinsky erhielt 2006 das Grenzgänger-Stipendium der Robert-Bosch-Stiftung. Eine Poetin bereiste das Banat, die von Krieg und Verlust geprägte Grenzregion zwischen Rumänien, Serbien und Ungarn. Ein Ergebnis dieser Recherche ist ihr für den Deutschen Buchpreis nominierter Roman „Banatsko”. Sie beschreibt darin ihre Reiseindrücke, dies sind vor allem ihre Begegnungen mit der Landschaft, für deren Zustand und deren Wandel sie poetisch schöne Sätze erschafft. Auch Menschen trifft sie. Eine arme, spröde und zurückgelassene Landbevölkerung, die sonst nichts mehr hat außer der Landschaft und dem Werden und Vergehen der Jahreszeiten.

Kinsky evoziert bei aller Schönheit ihrer Naturbilder keine Idylle. Im ersten Teil ihrer aus unverständlichen Gründen als Roman betitelten Impressionen weisen stets präsente Grenzen und zerfallende Bahnhöfe auf schwer überwindbare Tristesse. Spätestens ab dem phantasievoll morbiden Kapitel „Der Apfelbaum“ wird der Tod zum Protagonisten. Er scheint allgegenwärtig. Auf jeder Seite begegnet er dem Leser in anderer Gestalt, überfahrene Hunde, Katzen, verstorbene Familienangehörige, verfaulende Fische, schwarze Krähen. Einige Binnenerzählungen widmet Kinsky vollkommen diesem Thema. Da ist der alte Mann, der sich zum Sterben in seinen Apfelbaum zurückzieht. Sein Körper verwittert im Winterwetter bis im Frühjahr nur noch die Stoffstreifen in den Ästen hängen. Oder der große Fisch, der wie vom Himmel gefallen auf der Straße stirbt und dessen schön schillernde Schuppen binnen Minuten ihren Glanz verlieren. Die Natur entsorgt den Rest des Kadavers. Kinsky schildert dies minutiös in einer Art poetischem Zeitraffer. Übrig bleibt von dem einst schönen Tier nur der zerzauste Fischschwanz im Straßengraben.

Was von den Menschen dieses Landstriches übriggeblieben ist, findet sich auf den Friedhöfen, jeder Ort hat einen und fast auch jedes Kapitel des Romans, Straßenfriedhöfe mit verblassten Porträts der Toten auf den Metallkreuzen. Die, die noch leben, tun dies in zerzausten Umständen, morsch und mit letzter Kraft, sich der Sterblichkeit bewusst.

Das Aussterben einer Landschaft und ihrer Bewohnern formt die Dichterin zu einem einzigen Memento Mori, tote Tiere in Straßengräben, Friedhöfe, unzugänglich umzäunt, Grabschmuck aus Plastik, alte Menschen, die sich mit der Kartoffelernte abmühen, junge Menschen ohne Perspektive. Die einzige Erlösung bieten das Akkordeonspiel und der Alkohol. Arrangiert haben sich nur die Roma, „die Zigeuner“, die Müllfürsten, die mit ihren pferdebespannten Sargwägen die Überreste einsammeln. Wie mögen sich wohl die Bewohner der bereisten Orte fühlen, wenn sie je diese Darstellung ihrer Heimat und ihres Lebens lesen?

Kinskys morbide Elegie beschreibt ein Umherschweifen. Sie reist mal hier mal dorthin, kehrt immer wieder nach Battonya zurück. Kaum gibt es Interaktion zwischen den Menschen, dann doch ein Kapitel, in dem gesprochen wird. Weil mir die poetische Sprache so gut gefallen hat, habe ich das Buch gerne gelesen. Aber die Melancholie breitet sich auch über den Leser aus. Ein Heft voller phantastischer Sätze, Wortschöpfungen voller Poesie, aber auch Friedhofsliteratur, die ich nur in kleinen Dosen genießen kann.

Paul Auster — Unsichtbar

Eine Geschichte der Verführungen

In seinem neuen Roman „Unsichtbar” schildert Paul Auster eine Geschichte der Verführung. Wie meist, so beinhaltet auch diese Geheimnisse und Erwartungen, die nicht immer eingelöst werden. Es gibt Opfer und Täter und eine Schuld, welche die Grenzen zwischen den Rollen in der Uneindeutigkeit belässt.

Zu Beginn des ersten Kapitels scheint es noch klar. Der eher scheue Literaturstudent Adam Walker erzählt von dem unglaublichen Angebot Herausgeber einer neuen Literaturzeitschrift zu werden. Idee und Geld zu diesem Projekt stammen von Born, einem europäischen Gastprofessor, den er zufällig auf einer Party kennen gelernt hatte. Doch bereits kurze Zeit später weiß Adam nicht mehr, ob der dominante Geldgeber ihn nicht lediglich als Opfer eines perfiden Psychospieles auserkoren hat. Wer ist dieser Born? Etwa der „Besitzer einer südamerikanischen Kaffeeplantage, der nach zu vielen Jahren im Dschungel wahnsinnig geworden“ ist, wie Adam vermutet? Auster charakterisiert ihn ohne Zweifel als modernen Mephisto, der auf seine Mitmenschen abstoßend und anziehend zugleich wirkt. „Er war geistreich, exzentrisch und unberechenbar, aber wer behauptete, der Krieg sei die reinste Abrechnung der menschlichen Seele, verbannt sich aus dem Reich des Guten.“ (S. 19)

Die unguten Vorahnungen Walkers bestätigen sich während einer Abendeinladung. Dort trifft der Student auch Borns Geliebte Margot wieder, eine Französin, die laut Born um den jungen Mann besorgt sei. Noch mehr, sie fände den gutaussehenden Jungen so anziehend, daß Born sie ihm, der Roman spielt im New York der späten Sechzigerjahre, generös zum Nachtisch anbietet. Walker fühlt sich verunsichert. Bei der Ankunft in Borns Wohnung hatte er diesen bei einem heftigen Wutausbruch erlebt. Born entpuppt sich als Mann, der an seiner Wut Freude hat.

Im zweiten Kapitel erfährt der Leser durch den neuen Ich-Erzähler Jim, einen Collegefreund Walkers, daß das erste Kapitel Teil eines Romans sei. Adam bittet den erfolgreichen Schriftsteller sein Manuskript zu lesen. Aufgeteilt ist dieser autobiographische Roman in vier Kapitel, Frühling, Sommer, Herbst und Winter des Jahres 1967. Der Schriftsteller wird Beichtvater und Schreibberater zugleich. Er erfährt von Walkers Krankheit, seinem Kindheitstrauma und einem Geschwistergeheimnis. Dinge, die bislang nicht nur für ihn im Verborgenen lagen.

Unsichtbar, so lautet der Titel des Romans, der zugleich sein Motto ist. Schein und Wirklichkeit, Oberfläche und Inneres, das Offensichtliche und das Verborgene, alles Wortpaare, deren jeweils zweiter Teil unsichtbar bleibt. Wie Paul Auster diese Doppelbödigkeit von Personen, aber auch von Ereignissen, Orten und Dingen in dieser Geschichte durchspielt, finde ich grandios. Walker erscheint zunächst als ehrgeiziger Student, der von Born verführt und korrumpiert, schließlich durch die Mordgeschichte sogar bedroht und in seiner Karriere behindert wird. Durch seine autobiographischen Offenbarungen erfährt der Leser jedoch, daß er keinesfalls so tugendhaft ist, wie er zu Beginn erscheint. Das betrifft nicht nur seine pubertären Erkundungen mit seiner Schwester und den späteren Inzest. Es betrifft auch sein Verhalten in Paris, seinen naiven Racheplan, der Born keineswegs einer gerechten Strafe zuführen würde. Falls dieser überhaupt bestraft werden muss. Denn wir werden nie wissen, was wirklich geschah, ob Born tatsächlich ein Mörder ist. Das ist sicher das plakativste Beispiel für einen anscheinend klaren Vorgang mit möglicherweise verborgenen Details.

Wer lügt, wer sagt die Wahrheit? Wieviel Wahres steckt in all unseren Erinnerungen? Formen wir sie nicht ständig um, formulieren sie neu, machen aus vermeintlichen Fakten unseren eigenen, individuellen Roman?

Unsichtbar, geheimnisvoll, im Dunkeln so belässt Auster vor allem das Ende seines Buches. In der Schlussszene schildert er die Flucht einer Frau auf einer Insel. Schon von weitem hört sie ein Geräusch, das sie nicht zu deuten weiß. Erst als sie unmittelbar davor steht, erkennt sie Arbeiter, die Steine aus dem harten Fels schlagen. Die Ursache des Geräuschs ist sichtbar geworden. Die Fron dieser Menschen wird aufgedeckt. Das Ergebnis ziert zahllose Plätze der sogenannten Zivilisation. Doch was will der Autor damit sagen? Ein Apell an das soziale Gewissen? Oder entlarvt Auster mit der Illusion des vermeintlichen Idylls wiederrum eine weitere Facette Borns?

Hilfreich für die Beantwortung dürften die literarischen Spuren sein, die Auster gelegt hat. Sie führen von der rätselreichen Kassandravariante des Lykophron, über die Kriegsgesänge Bertran de Borns und dessen Bestrafung in der Divina Commedia zu Miltons Verführung des Adam bis zu Samuel Beckett. Die Wahrheit jedoch bleibt unsichtbar.

Literatur in der Literatur:

Lykophron, Alexandra (ca. 190 v. Chr.)

Bertran de Born, Sirventes (1181)

Dante Alighieri, Divina Commedia (1307)

John Milton, Paradise Lost (1667)

Samuel Beckett, Krapp’s Last Tape (1958)

Wie man schreibt, daß man träumt, daß man schreibt

Jan Peter Bremer sucht in „Der amerikanische Investor“ nach dem perfekten ersten Satz

Ein Autor sitzt am Schreibtisch und imaginiert den ersten Satz. Auf den wartet er schon lange vergeblich. Ein typischer Fall von Schreibhemmung, so scheint es, die sich weder durch den treuen Blick eines Hundes noch durch Ablenkung durchbrechen lässt. Der erste Satz, dessen einfallsreiche Wortgewandtheit zum Motivator für die restlichen Sätze und Seiten des Romans werden soll, kommt dem Dichter nicht in den Sinn. Vielleicht weil der Sinn dieses Erzählers, der wie Bremer nicht nur Bücher schreibt, sondern mit Frau, Kindern und Hund in einer Berliner Wohnung lebt, von privaten Problemen besetzt ist. Am dringlichsten von dem Problem mit seiner Wohnung, die durch die Sanierungsmaßnahmen eines Immobilieninvestors wenigstens in Teilen von Einsturz gefährdet ist. Dies ist die wichtigste Sache, um die sich der Kreative auf Drängen seiner Frau zu kümmern hat. Besuche bei der Mieterberatung, Gespräche mit Arbeitern und Hausmeistern, Erwägung eines Umzuges, Auskundschaften eventueller Wohnoptionen, dies alles führt zu keinem Ziel. Es führt allerdings zu der Idee, diesem Investor einen unmissverständlichen, alles klärenden Brief zu schreiben. Der Erzähler sitzt also wieder mit seinem Hund am Schreibtisch und wartet auf den guten ersten Satz.

Dies ist in aller Kürze der Plot des Romans und er ist nicht sonderlich aufregend, wenn man nicht ebenfalls in Berlin von einem Miethai bedroht wird. Interessant ist aber die Machart der Geschichte. Die Suche nach dem ersten Satz führt zu Reflektionen, die nach kunstvollen Volten stets zu ihrem Ausgangspunkt zurückkehren. Zu Hund und Herrn am Schreibtisch und dem großen „Was wäre wenn“. Was wäre zum Beispiel, wenn der Investor, der der Leserin als weltferner Bewohner seines Privatjets dargestellt wird und ihr als roter Plastikkopf im roten Plastikflieger vom Cover entgegen leuchtet, dem Erzähler höchstselbst einen Brief schreiben würde? Der Investor entwickelt sich zur Bedrohung, die die Kinder verführt und das Familienglück gefährdet. Aber dieses oder eher das Eheglück scheint sowieso so eine Sache zu sein. Jan Peter Bremer lässt seinen Schriftsteller viel über dessen Lebensumstände grübeln. Geschieht dies in zunächst sehr unterhaltsamer Manier, so dreht er sich dabei doch auch im Kreis. Zum Glück dauert diese Dokumentation des Prokrastinierens nur vollkommen ausreichende 156 Seiten.

Für einen Auszug aus diesem im Berlin Verlag erschienenen Roman erhielt Bremer den Alfred-Döblin-Preis 2011. In einem Aspekte-Interview, das von der erstaunlichen Parallelität des wahren Lebens zu diesem Buches zeugt, erzählt der Schriftsteller von seinem Wohnen in Berlin.

Geschichten aus der Wirklichkeit

„Unsere Geschichte beginnt” — neue Shortstories von Tobias Wolff

Wer noch nie ein intrigantes Berufungsverfahren erlebt hat, wer noch nie voll Betroffenheit und Hilflosigkeit nachbarschaftlichen Gewalttätigkeiten zuhören musste und wer sich noch nie von einem Hund besser verstanden fühlte als von einem Mensch, der greife zu den neuen Short Stories von Tobias Wolff.

Der Titel „Unsere Geschichte beginnt“ hatte in mir ganz andere Erwartungen erweckt, die schonungslose Darstellung harter Realität riss mich jedoch schnell daraus heraus. Auf wenigen Seiten erzählt Wolff eher Alltägliches als Großartiges. Seine Protagonisten erleben vieles, was weder leicht zu ertragen noch zu erzählen ist. Man möchte das Buch aus der Hand legen und doch bleibt man dran. Manche Dinge sind sehr brutal. Außerdem scheint Wolff unter einem ausgeprägten Hundetrauma zu leiden. In einigen Geschichten werden die armen Kreaturen misshandelt, in anderen lieben die Ehefrauen ihre Hunde mehr als ihre Männer und die Hunde lieben die Ehefrauen mehr als deren Männer dies tun sollten. Unterschiedliche Themen finden sich in seinen Stories, die Reintegration von Kriegsheimkehrern, Migration, Bildungsbenachteiligung, aber auch Nächstenliebe und unerfüllte Liebe. Schuldfragen werden diskutiert, doch die Unterscheidung zwischen Opfer und Täter ist nie eindeutig. Wolff lässt uns an den Gedanken seiner Personen teilhaben, während wir einem kurzen Ausschnitt ihres Lebens folgen. Auffällig sind häufig wiederkehrende Motive wie der Tod des Vaters und die verspätet einsetzende Trauer. Manche wirken allerdings im wiederholten Gebrauch wie Versatzstücke, so taucht mehrmals ein Muttermal am Frauenhals auf, ebenso Personen mit plattfüßigem Gang. Manche Wortwahl finde ich schwierig, denn was soll ich mir unter fipsigen Slippern, einem verfitzten Buschknäuel oder einer gakeligen Bundnessel vorstellen?

Dennoch, der klare und temporeiche Erzählstil zieht den Leser sofort in das Geschehen hinein. Anspielungen ergänzen das Ungesagte und regen zum Weiterdenken an, so daß es niemals langweilig wird. Spannung trägt die Geschichten bis zum Schluss, wo den Leser meist ein überraschendes Ende erwartet. Wolff vollzieht erneute Volten, lässt vieles offen und manchmal die Leserin ratlos zurück. Schildert uns der Erzähler in „Nebenan“ eine Suizidphantasie, ist er im Drogenrausch, gläubig, verrückt oder alles zusammen?

Der Berlin-Verlag hat diesen Band mit neuen und älteren Erzählungen des amerikanischen Schriftstellers Tobias Wolff in der Übersetzung von Frank Heibert vorgelegt. Die Angaben der Entstehungsdaten der einzelnen Erzählungen fehlen leider. Ebenso hat es die auf der Verlagsseite angekündigte Einführung Jakob Arjounis leider nicht bis in das Buch geschafft.

Tobias Wolff unterrichtet seit 1997 an der Stanford University Creative Writing. Neben seinen Short Stories sind die Romane „This Boy’s Life“ und „Alte Schule“ einem größeren Publikum bekannt.

Povero Patatone — Hunde und Bücher in Mailand

In ihrem Debüt „Italienisch für Liebhaber” erzählt Hilary Belle Walker vom Leben einer amerikanischen Buchhändlerin in Italien

Was bringt mich dazu ein Buch lesen zu wollen, dessen Cover einen Ausschnitt aus einem Film mit Doris Day entnommen zu sein scheint, das den Titel „Italienisch für Liebhaber“ trägt, und zudem von einer in Mailand lebenden Amerikanerin verfasst wurde? Es muss wohl tatsächlich so sein, daß ich mich von allem Italienischem gerne verführen lasse, wenigstens was Literarisches und Kulinarisches angeht.

Das Buch schmeckt zunächst wie eine Pizza. Ein schneller Happen, der etwas von allem hat, was man in Italien gerne vorfinden möchte. Doch es entwickelt sich ganz anders. Hilary Walker schreibt ihrer Protagonistin, die wie die Parallelität von Lebensdaten und Umständen verraten stark autobiographisch angelegt ist, nicht den Weg einer italienischen Sozialisation auf den attraktiven Leib. Sie serviert uns wesentliche Stationen in einer Vita alla Milanese, stückweise angerichtet, die zum Glück nicht mit einer durchgängigen Chronologie langweilen. Man betritt das Leben dieser jungen, im teuren Mailand fast mittellosen Buchhändlerin, die sich und ihren Hund mit Tortellini und Tennisbällen ganz gut über die Runden bringt. In den verschiedenen Geschichten gesellen sich weitere Hauptpersonen zu diesen beiden, mal ist es ein blaues Fahrrad, mal ein junger Erfolgsautor, mal eine unwiderstehliche Stadtvilla. Unsere Heldin schwankt zwischen Doris-Day-Naivität und Single-Selbstbewusstsein und schildert all’ die Fallstricke und Fettnäpfchen, die die Mailänder Distinguiertheit für ihren amerikanischen Überschwang bereit hält.

Walker gelingt es das manchmal slapstikartige Verhalten entsprechend mit Ironie zu unterlegen. Ihre Geschichten werde so zu einem amüsanten, leichten, aber nicht oberflächlichen Lesegenuss, der allerdings auch traurige Momente bereit hält. Einen Kritikpunkt gibt es dennoch. Die Geschichten, vor allem die ersten, wirken wie verschiedene zu unterschiedlichen Zeitpunkten verfasste Impressionen. Dementsprechend findet sich auf der Rückseite des Covers auch die Bezeichnung Episodenroman. Das Original erschien 2009 in Italien unter dem Titel „Case altrui“. Der Kunstmann-Verlag hat es in der Übersetzung von Antje Höfer unter dem anscheinend nichts sagenden, aber wie oben geschildert seine Wirkung nicht verfehlenden Titel „Italienisch für Anfänger“ herausgebracht.

Ich empfehle das Buch jedem Italienliebhaber. Es ist nicht nur unterhaltsam und lindert die Nostalgie, sondern es lehrt auch, wie man am nächsten Semaforo mit einem treublickenden Patatone ins Gespräch kommen kann.

Würgende Tauben und anderes Getier

„Wenn wir Tiere wären”– ein neuer Fluchtroman von Wilhelm Genazino

„Wenn wir flugfähige Tiere gewesen wären, hätten wir dann und wann mit den Flügeln schlagen können. Aber wir waren Menschen und verhielten uns, trotz aller Offenheit, verhüllend.“(S. 74)

Der Erzähler des neuen Romans von Wilhelm Genazino verdient sein Geld weder mit dem Test edlen Schuhwerks noch als Dozent für Apokalyptik. Er arbeitet als freier Architekt, sein Spezialgebiet ist die Statik von Hängebrücken. So wie diese hängt auch er in der Landschaft des Lebens herum. Behindert von seinem „heimlichen Grundgefühl“ spürt er „nur mangelndes Talent zum sogenannten normalen Leben“. Schon als Kind fühlte er sich „erschöpft und von der Welt angewidert“. Seinem Lebensgefühl, einem Gemisch aus Gleichgültigkeit, Überdruss, Ekel, Melancholie und Angst, versucht er zu entfliehen. Meist vergebens, im Scheitern seiner Fluchtversuche trifft er höchstens auf andere Gescheiterte. Zu diesen zählt auch Maria, seine Lebensgefährtin, die eine eigene Wohnung und ein Rotweinproblem besitzt. Sie scheint ihn wenigstens zum Teil zu verstehen und versorgt ihn mit Unterwäsche und Sex. Als sein bester Freund, Architekt und Auftragsvermittler Autz, dem zum Kautz nur der erste Buchstabe des Vornamens seiner Frau fehlt, verstirbt, tritt eine Veränderung ein. Der noch Lebende rutscht sachte in das Lebensarrangement des Toten hinein bis er schließlich darin zu versinken droht wie in einem alten durchgesessenen Sofa. „Ich hatte jetzt zwei Gebrauchtfrauen, einen Gebrauchtjob, einen Gebrauchtwagen und jetzt auch noch einen Gebrauchtschreibtisch.“ Als Angestellter des Architekturbüros beschwichtigt er zwar seine Existenzangst, fühlt sich aber von der Unfreiheit gelähmt. Er übernimmt schließlich noch die Gebrauchtbetrügereien seines Vorgängers. Durch die selbst inszenierte Freiheitsberaubung entgeht er dem Gefängnis des Angestelltendaseins.

Wir scheinen ihn bereits gut zu kennen, den Erzähler des Romans. Wie seine Vorgänger aus den Vorgängerromanen ist auch er zu lebensempfindlich und zweifelt vor allem an einem, an sich selbst. Zu den Möglichkeiten diesen Überdruss zu beschwichtigen zählen die beruhigende Wirkung von Busen aller Art und das Verharren im Augenblick. Diese melancholischen Momente findet der Held des neuen Romans oft beim Anblick von Tieren, in deren Instinkt für ihn unverfälschte Schönheit zu liegen scheint. Sie ruhen in sich selbst, autark und zufrieden, während Genazino seinen Protagonisten an eigenen und fremden Ansprüchen leiden lässt. Dies führt zu ironischen Höhepunkten wie dem der mit 42 Lebensjahren und Gebiss eindeutig zu späten Mutter Thea. Natürlich auch zu Melancholie, wenn der Anblick der Parfümerie-Verkäuferinnen quasi als proustsche Mémoire involontaire die Armut der Kindheit heraufbeschwört. Auch Selbstkritik scheint auf, wenn Genazino den Chef des Architekturbüros über den Zusammenhang zwischen Melancholie und abweichendem Verhalten sinnieren lässt. Schließlich wird mancher Leser, mal angenehm mal unangenehm berührt, sich in manchen Marotten selbst erkennen.

Es gibt also auch in diesem echten Genazino, der den ironischen Blick auf die Zustände der Gesellschaft und des Individuums öffnet, durchaus Neues zu entdecken. Dazu zählen schöne Wortschöpfungen wie „Bleibewunsch“ und zahlreiche zitierenswerte Sätze. Dennoch bin ich zwiegespalten, da der Roman im letzten Drittel deutlich schwächer wird. Die Busen-Obsession zu der sich die Schamhaar-Schilderungen hinzu gesellen haben mich etwas „angemüdet“, von anderen diesbezüglichen Bezeichnungen und der Reviermarkierung von Gefängniszellen ganz zu schweigen.

Über Schönheit:

„Denn merkwürdig an der Schönheit ist, dass man sie immer nur anschauen kann. Man kann nichts davon mit nach Hause nehmen oder ein kleines Teil von ihr an einer besonderen Stelle aufbewahren. Man kann Schönheit immer nur anstarren, mehr ist nicht zu holen. Wenn man sie lange angeschaut hat, muss man wieder gehen.“ (S. 17)

Über Staub und Schmutz:

„Staubig wird etwas von selbst, sagte ich, durch Teilhabe an dem großen Staub, in dem wir alle leben müssen. Schmutz hingegen ist ein selbstständiges Eintauchen in ein Konzentrat von Ausscheidungen, das durch die ständige Umwandlung der Natur entsteht.“ (S. 23)

Über den Hauptlebenstrieb:

„Der Wunsch nach Flucht war vermutlich der beständigste Impuls meines Lebens. Es gab so gut wie nichts, wovor ich nicht hatte fliehen wollen: vor meinen Eltern, vor dem Kindergarten, vor der Schule, vor Thea, vor Wohnungen, vor der Kultur, vor dem Militär, vor der Festanstellung, vor Maria.“ (S. 126)

Über das Gefängnis:

„Ich traute mich endlich zu denken, dass ich die anderen nicht verstand. Das hatte ich schon im normalen Leben oft empfunden, aber ich hatte mich nicht getraut, es auch zu denken.“ (S. 130)

Obelix lernt lieben

Marie-Sabine Roger schildert in „Das Labyrinth der Wörter” eine rosarote Bildungserweckung

Germain, ein gut integrierter Bildungsbenachteiligter, vulgo Dorftrottel, kommt zurecht in seiner kleinen Welt. Diese besteht aus seltenen Tomatensorten, einem Wohnwagen, einer herrischen Mutter, einer Gelegenheitsgeliebten und diversen Kneipenkumpeln. Dass Germain nicht ganz bei Trost ist, merkt man spätestens bei dessen unablässigem Versuch seinen Namen auf dem Kriegerdenkmal zu verewigen. Eines Tages trifft er beim Taubenzählen im Park Margueritte, eine nette Alte, die mit ihm ein Erziehungsexperiment statuieren möchte.

Ohne den hier und da aufblitzenden französischen Charme hätte ich es wohl nicht über die erste CD der Hörbuchversion dieses pädagogischen Märchens hinaus geschafft. Als die Lektüren ins Spiel kamen wurde es etwas interessanter. Vielleicht sollte man seine Zeit eher mit diesen zubringen. Gelesen wurde außer Die Pest von Camus; Jules Supervielle, Das Kind vom hohen Meer; Louis Sepúlveda, Der Alte, der Liebesromane las und Romain Gary, Frühes Versprechen. Wenn Rogers Buch dazu animieren sollte die Pest oder vielleicht eines der anderen Bücher zu lesen, hat es doch einen Sinn gehabt. Ansonsten fand ich sie ziemlich rosarot, diese Piep-piep-piep-ich-hab-euch-alle-lieb-Literatur, die zudem noch jede Menge frauenfeindliche Ansichten transportiert.

Mein größter Spaß während des Hörens war, abgesehen davon, daß ich nebenbei Fenster putzen durfte, die sofortige Assoziation dem guten, alten Obelix zu lauschen. Ist Stephan Benson, der das Hörbuch eingelesen hat, tatsächlich der deutsche Synchronsprecher von Gérard Depardieu oder wurde ich durch die Filmplakate manipuliert?

Für mich ist es von Anfang an Obelix, der seine Bildungsgeschichte erzählt. Dass er sich „Obelix lernt lieben“ weiterlesen

Proust für Anfänger und Liebhaber

Die Recherche als Graphic Novel — „Im Schatten junger Mädchenblüte”, Teil 1

Ich bin eigentlich keine Comic-Leserin. Lediglich von Asterix ließ ich mich einst erobern. Immerhin ist auch er ein Franzose wie Proust, man möge mir den Vergleich verzeihen, und der von diesem inspirierte Stéphane Heuet. Heuet kreierte eine Adaption der Recherche als Graphic Novel, von der bisher drei Bänden in der Übersetzung von Kai Wilkens im Knesebeck-Verlag vorliegen.

Den ersten Band, „ Combray“, entdeckte ich kurz nach seinem Erscheinen im letzten Jahr. Beim Anschauen überraschte mich, wie gut es Heuet in Zusammenarbeit mit Stanislas Brézet gelungen war, die komplexe Erzählweise Prousts in eine gezeichnete Form zu bringen. Seit vierzehn Jahren arbeitet Heuet an der graphischen Gestaltung der Bände und zeigt die wichtigsten Szenen in Comic-Manier.

„Combray“ mit seinen Kindheitserinnerungen, der unvergesslichen Madeleine-Szene und den Spaziergängen zu duftenden Weißdornhecken hatte mich damals überzeugt. Aber wie mag es Heuet wohl gelungen sein, die Proustschen Reflektionen und Verzweiflungen des zweiten Bandes darzustellen? „Proust für Anfänger und Liebhaber“ weiterlesen

Ratgeber zum Lesen, Schreiben und Kritisieren

Eine gelungene Gebrauchsanweisung „Wie man den Bachmannpreis gewinnt“ von Angela Leinen

Nein, ich will nicht demnächst nach Klagenfurt, wenigstens nicht als aktiver Teilnehmer des Wettlesens. Aber ich wollte sofort nach dem Ende des diesjährigen Events noch mehr darüber erfahren. So landete ich als frisch Bewerbsinfizierte zunächst auf dem Blog der Sopranisse und schließlich bei ihrem Buch, der „Gebrauchsanweisung zum Lesen und Schreiben“. Es hätte auch mit Berechtigung die Titel „Ratgeber für Kritiker und Juroren“ oder „Kleine Geschichte des Bachmann-Wettbewerbs“ tragen können.

Dass dieses Buch mir so viel Spaß machen würde, hätte ich nicht vermutet. Schon gar nicht nach dem ersten Blick auf das nüchtern wirkende Coverdesign. Doch nach einem Vorwort von Kathrin Passig legt Leinen los und analysiert ordentlich und gewissenhaft, aber mit notwendiger Ironie die wichtigsten Punkte.

Welche Themen eignen sich als Erzählstoffe? Wie erkennt man Kitsch? Sind Tabubrüche förderlich? Welche Inhalte versperren dem Buch automatisch das Tor zur Literatur?

„Wenn es nur darum geht, nicht vor Langeweile zu sterben, ist uns mit einer gut gebauten englischen Familiengeschichte, einem schlichten Bergdramabericht oder einem Eifelkrimi ganz gut gedient. Aber wir haben ja auch irgendwann aufgehört, Kinderbücher zu lesen.“ (S. 52)

Unter den zahlreichen Möglichkeiten der Erzählperspekive existieren einige, welche ein „Ratgeber zum Lesen, Schreiben und Kritisieren“ weiterlesen

Marito und der Kitschschreiber

Wie Mario Vargas Llosa einst Medienkritik übte

Der Inhalt des 1977 erschienen Romans „Tante Julia und der Kunstschreiber” ist, sofern noch nicht hinlänglich bekannt, kurz erzählt. Ein junger Student in Lima verdient sich als Nachrichtenredakteur eines lokalen Radiosenders ein Zubrot, während er eigentlich eine Karriere als Schriftsteller erträumt. Einen solchen oder besser den Schreiber quotenträchtiger Radionovelas lernt er bald kennen und beneidet diesen um seinen Publikumserfolg. Erst nach und nach erkennt er, und mit ihm auch der Leser, dem in jedem zweiten Kapitel eines dieser Dramen präsentiert wird, daß erfolgreiche Hörspiele nicht unbedingt etwas mit Literatur zu tun haben müssen. Die anderen Kapitel erzählen die autobiographisch inspirierte Liebesgeschichte des 18-jährigen Marito mit seiner 32-jährigen Tante Julia, deren innerfamiliäre Konflikthaltigkeit alleine schon ein Hörspieldrama abgeben würde.

Wenn man sich nicht von dem Nobelpreis beeindrucken lässt und unvoreingenommen zu diesen Buch greift, ist der Ärger vorprogrammiert. Warum, so fragte sich die Leserin, verschwende ich kostbare Lesezeit mit einer halbgaren Lovestory und noch schlimmer mit Geschichten, die Sensationsgier und Voyeurismus bedienen und besser in die Klatschspalten der Bunten Blätter als zwischen zwei Buchdeckel des Suhrkamp Verlages passen würden.

Doch spätestens, wenn ein schrecklicher Unglücksfall das Leben eines unschuldigen Kindes „Marito und der Kitschschreiber“ weiterlesen