Atalantes Historien - Seite 36 - Literatur Geschichte

Bachmannpreis 2012 –TDDL ‑Moster, Ramnek, Richner

Tage der deutschsprachigen Literatur in Klagenfurt – Der 36. Bachmannpreis 2012

Der erste Lesevormittag ist beendet. Es lasen Stefan Moster, nominiert von Burkhard Spinnen, Hugo Ramnek, der Kandidat von Hildegard Keller sowie Mirjam Richner, die Meike Feßmann vorgeschlagen hatte.

Stefan Moster, der seit 10 Jahren in Finnland lebt und laut Intro schreibt, um die Welt zu verstehen, liest einen Text mit dem Titel „Der Hund von Saloniki“, der verschiedene Erzählebenen durch vielfältige Verweise miteinander verknüpft. Die Erinnerung an einen Kampf mit einem Hund, den der Protagonist als Achtzehnjähriger auf seiner ersten Reise nach Griechenland erlebte und eigentlich schon vergessen glaubte, taucht nach Jahrzehnten wieder auf. Auslöser ist die Beobachtung in Istanbul, dort werfen Männer zu ihrer Belustigung Hunde ins Wasser. Seiner Tochter, die ihn begleitet, tischt er eine kindische Erklärung für dieses Tun auf. Die Zuhörerin vermutete, daß die Tochter noch recht klein sei, und billigt so die Notlüge. Kurze Zeit später stellt sich heraus, daß sie bereits sechzehn Jahre alt ist. Zwischen diese beiden Erzählstränge schiebt sich ein Trampen nach Griechenland mit allen denkbaren Hindernissen.

Die Jury ist frisch und sehr diskussionsbereit. Winkels lobt den Text Mosters als schöne Eröffnung der Bachmanntage. Er empfindet ihn ruhig und gleichzeitig intensiv, er biete zahlreiche Identifikationsmöglichkeiten für den Leser. Trotz der sehr guten Konstruktion mit vielen Verknotungen der Erzählebenen, scheint er ihm ein wenig gleichförmig. Winkels deutet ihn als Meditation über Erinnern und Vergessen am Beispiel eines existentiellen Ereignisses.

Keller verweist auf die literaturgeschichtliche Dimension des Hundemotivs. Ihr gefällt die Verzahnung der einzelnen Geschichten. Moster sei das Wiederfinden der Erinnerung sehr schön gelungen, indem er eine stark realistisch erzählte Ebene als Traum eingeschoben habe. Später ergänzt sie, daß sich die Bewusstseinsebenen der verschiedenen Figuren kaum unterscheiden würden.

Auch Caduff würdigt den Hund als literarisches Motiv, ebenso die feine und eindringliche Wortwahl. Die Trampergeschichte im Mittelteil klingt ihr jedoch zu sehr nach Freud und Leid der Interrailgeneration.

Die Sprache Mosters hat auch Daniela Strigl beeindruckt. Sie greift als Beispiel den „Hund der sich traurig trollte“ auf. Allerdings verspürt sie eine gewisse Harmlosigkeit und stört sich auf der realen Ebene an der nicht eintretenden Tollwutangst nach dem Biss. Auch sie betont ihr Verständnis des Hundesymbols, das sie psychoanalytisch als unheimliches Tier des Eros interpretiert.

Zur Verteidigung des Textes verwirft Spinnen zunächst die Gegenargumente. Der Text sei nicht harmlos, sondern von subtilem erzählerischen Aufwand. Er zeichne sich durch die Gleichzeitigkeit von Reflexion und Erleben aus. Spinnen plaudert ein wenig aus dem eigenen biographischen Nähkästchen, und schließt mit dem Fazit, dies sei ein unendlich melancholisch, trauriger Text.

Meike Feßmann sieht vor allem die sprachlichen Qualitäten des Textes, der allerdings inhaltlich des Guten zu viel wolle. Auch ihr fällt auf, daß die Tochter wie ein Kleinkind behandelt wird. Ihr missfiel das Hundemotiv, wie ihr der gesamte Text symbolisch zu überfrachtet sei.

„Motivische Auslegeware“ urteilt Jandl, der Autor hätte sich reichlich am Motivvorrat der Literatur bedient und diese, wie am Beispiel Hund zu sehen sei, existenzialistisch hochgejubelt. Das Vergessen des Hundebisses hält er für unglaubwürdig, die zurückbleibende Narbe hätte die Figur doch stets an das Ereignis erinnern müssen. Die mangelnde Differenzierung der Erzählstimmen ist in seinen Augen ein weiterer Kritikpunkt.

Ziemlich aufgebracht wirft ihm Spinnen die Strenge eines „stalinistischen Zollbeamten“ vor, was Jandl zu dem amüsanten Konter veranlasst, Spinnen hätte sein Urteil über den Text „aufgrund eigener biographischer Erfahrung pathetisch aufgepimt“.

Vielleicht geht es mir ja ähnlich wie Spinnen? Jedenfalls war Mosters Text, trotz einiger Kritikpunkte in der Erzähllogik, für mich der angenehmste des heutigen Tages. Insgesamt ist es eine stringent und spannend erzählte Geschichte. Besonders eindrucksvoll schildert Moster den Kampf mit dem Hund. Angst und Ekel auf Seiten des jungen Mannes sind ebenso gut nachvollziehbar, wie Schmerz und Elend des Hundes.

Es folgte der aus Kärnten stammende und in Zürich lebende und unterrichtende Hugo Ramnek. Sein Text „Kettenkarussell“ wurde von Hildegard Keller vorgeschlagen und schildert drei Tage eines ländlichen Jahrmarktes, im Text als Wiesenmarkt bezeichnet. Handlungsort ist das Grenzgebiet zwischen Slowenien und Kärnten. In den Erinnerungen eines Jugendlichen an diesen Festrausch spielen die ethnischen und sozialen Konflikte der Bewohner eine erhebliche Rolle. Die Geschichte endet mit einer pathetischen Karussellphantasie, sich über alle Grenzen hinweg heben zu können.

Winkels, der thematisch eine Ähnlichkeit mit der Anlage des Textes von Moster erkennt, ist vom Sprachstil Ramneks, der in kurzen Sätzen und Exklamationen den Inhalt dieses Jahrmarkttreibens transportiert, angetan. Allerdings gebe der Autor manchmal zu viel Gas und neige zu Übertreibungen. Besonders das Symbol der sexuellen Erregung, die Kellerechse, werde zu oft wiederholt. Zudem stelle Ramnek die sozialen Unterschiede in dieser ethnisch zweigeteilten Welt zu drastisch und massiv dar.

Auch Strigl findet die Kellerechse zu dick aufgetragen. Hingegen sei der Ausnahmezustand des Wiesenmarkts sehr gut in sprachliche Bilder umgesetzt. Schaukeln, Kreiseln und Rausch würden auch in der Sprachrhythmik gespiegelt.

Corinna Caduff fragt, was Literatur zum stark diskursiven Thema Heimat und Fremde noch beitragen kann. Sie sucht nach dem Anliegen, dieses ihrer Meinung nach symbolisch überstrapazierten Textes.

Jandl interpretiert die Kellerechse nicht nur als sexuelles Symbol. Der ganze Text sei für ihn ein literarischer Rummel, voller Enthusiasmierungen, alles drehe und bewege sich.

Gespalten in ihrem Urteil ist Meike Feßmann. Einerseits besitze der Text schöne Bilder und Ausdrücke, andererseits erzeuge der starke Symbolcharakter einen paradoxen Effekt. Die Sexualität springe einem geradezu an jeder Stelle ins Gesicht.

Spinnen konstatiert, dies sei ein Text, der schön sein wolle, und er hege Vorbehalte gegen eine derartige Intention. Zu viele barocke Wortschöpfungen, laute und vielstimmige Bilder, die manchmal ins Klischee abdriften, stören ihn. Dem Kunstwerk als sprachimpressionistisches Gebilde zeuge er jedoch Respekt und Anerkennung.

Eher expressionistisch als barock wirkt auf Keller dieser Text. Seine Besonderheit sei die Rhythmik, die sehr gut in der heutigen Performance zum Ausdruck gekommen sei. Sie betrachtet ihn als poetische Suche nach der Kindheit. Sie erinnert sich an ihre eigenen kindlichen Jahrmarkterlebnisse und schaut durch Ramnecks Sätze „aus der Vogelperspektive auf den Jahrmarkt“.

Für mich war es kein nostalgischer Jahrmarktsgang, eher ein sehr rustikales Erlebnis, bei dem plötzlich die Grenze zwischen zwei penibel getrennten Sphären verwischt. In der Sprache war es mir allerdings zu derb.

Die letzte Lesung am Vormittag bestritt die junge Mirjam Richner. Die Kandidatin wurde von Meike Feßmann vorgeschlagen. Der Vorstellungsfilm verrät ihre Neigung Träume und Gedichte in ihre Prosa einzubauen, was sich an ihrem Text mit dem Titel „Bettlägerige Geheimnisse“ deutlich ablesen lässt. Er erzählt die dramatische Geschichte zweier junger Frauen und Lehrerkolleginnen, die versuchen sich aus einem von einer Lawine verschütteten Haus zu befreien.

„Gewisse Nöte mit dem Text“ meldet Daniela Strigl. Sie hat gravierende Glaubwürdigkeitsprobleme mit dem Erzählvorgang und findet den Text nicht geglückt.

Winkels hinterfragt, ob es sich tatsächlich um ein reales Lawinenunglück handele. Ununterbrochen würden innere Vorgänge dargestellt.

Als Text eines Wahns wertet Jandl das Vorgetragene. Dass die Lawine lediglich Einbildung sei, verrieten die vielen Selbstauskünfte der Figur. Einerseits könne ein solcher Text alles erzählen und das tue er auch. Andererseits müsse Wahnsinn in der Literatur auch wieder vernünftig werden und das tue er nicht. Jandl fragt, was von Text übrig bleibe.

Caduff bezeichnet den Text als Hin- und Hergeweine im Hanni-und-Nanni-Stil, der auf ein ernstes Thema appliziert sei. Die Sprache sei salopp, lapidar, Mainstream säuselnd. Sie versteht die Funktion der Gedichte nicht und rät Richner, deren Aussage besser in die Prosa zu integrieren.

Laut Keller beinhaltet der Text einen unerhörten, wuchernden Reichtum, sei aber „irgendwo auf dem Weg“. Sie empfiehlt eine Beratung und übernimmt diese gleich selbst, wenn sie über die Beziehung zwischen Autoren und ihren Figuren doziert.

Da ergreift Feßmann die Verteidigung mit der Eröffnung, dieses sei ein surrealer Text, was keiner ihrer Vorredner erkannt habe. Damit dürfe die Autorin alles, jede Kritik an unlogischer Handlung sei obsolet. Es entwickelt sich ein kleiner Disput zwischen Feßmann, Strigl und Jandl, den letzterer mit „ich mach’s mal surreal, dann darf ich alles, geht nicht“ beendet.

Die kurze Zeit, die Spinnen vor dem Beginn der Mittagspause bleibt, nutzt er zur Sympathiebekundung für die girlyhafte Junglehreralltagsrealität mit surrealen Gedankengängen.

Ich empfand den Text als sehr temporeich. Beim Inhalt sollte man unbedingt das Alter der 1988 geborenen Autorin und damit sicherlich auch das der Zielgruppe berücksichtigen. Die angerissenen philosophisch-ethischen Diskussionen scheinen mir in der Hinsicht angemessen.

Das war mein Rückblick auf den Vormittag, alle Zitate nach bestem Wissen und Hören, also ohne Gewähr.

Die Jury bilden in diesem Jahr Corina Caduff, Paul Jandl, Hildegard Elisabeth Keller, Meike Feßmann, Burkhard Spinnen, Clarissa Stadler, Daniela Strigl und Hubert Winkels. Eine schöne Rangliste hat die Sopranisse parat.

Von allen bisherigen Lesungen ist ein Video abrufbar.

3sat überträgt Lesungen und Diskussionen live:

5. Juli: 10.15 bis 15.15 Uhr

6. Juli: 10.15 bis 15.15 Uhr

7. Juli: 9.45 bis 14 .00 Uhr

8. Juli: 11.00 bis 12.00 Uhr – Preisverleihung

Mit der Snippy-App gibt es die Smartphonvariante.

Darauf einen Bitter!

Enttäuschte Erwartungen erzeugt James Hamilton-Paterson mit “Kochen mit Fernet-Branca”

Dio mio, das wird Schläge geben. Ich zittere vor meinem nächsten Literaturkreistreffen und befürchte, daß selbst eine große Menge des Titelgesöffs den anderen Teilnehmer nicht zur Verdauung dieser Lektüre reichen wird.

Dabei hatte ich es doch nur gut gemeint. Diesmal sollte es etwas Amüsantes werden, keine Problemwälzerei, keine nordische Familiengeschichte, kein Inzest, kein Mittelalter und schon gar kein Beziehungsdrama. Zudem kam die Empfehlung aus Thomas Böhms Lesekreisbuch, er wiederholte sie sogar vor kurzem nochmals im Radio.

Der Autor des Katzenkochbuches, und das ist hier wörtlich zu nehmen, James Hamilton-Paterson, ist britischer Journalist und bisher mit durchaus Ernsthaftem über das Meer und ferne Länder in Erscheinung getreten. Für seinen ersten humorigen Roman wurde er gelobt. Bis über den grünen Klee sogar, wenn man eine Nominierung für den Booker Prize so interpretieren darf. Trotzdem las ich probehalber die ersten Seiten des Buches, denn nach langjähriger Lesekreiserfahrung weiß ich, was Fehlschläge sind, und diese sollten gerade bei steigendem Lese- und Lebensalter unbedingt vermieden werden. Tempus fugit!

Tatsächlich hat mich diese Mischung aus Italien und Monty Python zunächst schwer begeistert. Ich lag abends lachend im Bett, was selten vorkommt, und den Mitbenutzer dieses Möbels zu einem, Da wird sich der Lesekreis aber freuen, hinreißen ließ. Der kommende Kandidat war gekürt, ich setzte sogar die beiden Nachfolgebände dieses Romans sofort auf meine Wunschliste.

Vergnügt las ich weiter, wollte weiter meinen Spaß haben an den kruden Erfahrungen dieses Engländers in der toskanischen Provinz. Dort hat Gerald Samper sich in der Bergeinsamkeit der apuanischen Alpen ein Häuschen aufschwatzen lassen, um ungestört als Ghostwriter für grenzdebile Spitzensportler zu arbeiten. In dieser kreativen Stille taucht unvermittelt Marta auf, die nicht wie der Makler, Italiener und gewerbebedingtes Schlitzohr, versichert hat nur selten, sondern stetig seine neue Nachbarin sein wird. Sie arbeitet an Musikarrangements für die Filmbranche. Der Konflikt zwischen Ruhebedürfnis und Musik, also Krach, ist gelegt. Gelöst wird er in 47 Kapiteln auf 359 Seiten, aufgelockert von Rezepten aus Sampers kreativer Küche. Darunter verlocken „Muscheln in Schokolade” sowie der „Fischkuchen” zum Experimentieren. (Bettnachbar: Du bist verrückt! Atalante: Und wenn wir den Zuckerguß weglassen?)

Genüsslich las ich also weiter, da tauchten erste Unappetitlichkeiten auf. Es waren allerdings nicht, wie die Kenner des Buches vermuten mögen, die bis ins Absonderliche gesteigerten Rezepte des guten Samper. Nein, weder Knoblaucheis noch Katzenkuchen, gemäß Titel gehörig mit Magenbitter gesättigt, erzeugten Leseübelkeit. Es war eher das Abgleiten in die dunklen Regionen des Verdauungswitzes, die mich beim Plumpsklo noch zum Lachen reizten, bei den flatulenten Nebenwirkungen der Kochkünste merkliches Desinteresse und beim Pupsbär nur noch Mitleid erzeugten. Ehrlich, wer findet jenseits der Pubertät einen Pupsbär auf dem Klo lustig?

Natürlich ist der vom Autor geschilderte Gerry Samper ein eitler Egozentriker, gründlich von sich selbst geblendet, was zu einer kunstgerechten Anwendung von Sarkasmus unabdingbar ist. Aber warum hat er seinen britischen Humor innerhalb weniger Seiten verloren? Dazu kommt die Figur seiner Nachbarin und Gegenspielerin Marta. Natürlich wurde sie gewählt, um so ein hervorragendes Exempel zu der Differenz von Eigen- und Fremdbild durch zu spielen. Auch treten die wenigen Italiener vor allem deshalb als gutaussehend, gerissen, bestechlich oder arrogant auf, um den Leser unmissverständlich mit seinen eigenen Klischees zu konfrontieren. Aber warum ist das alles nur so langweilig geraten? Die Figur der Marta und ihre musikalischen Tätigkeiten haben mich nicht die Bohne interessieren. Der Auftritt berühmter italienischer Regisseure ebenso wenig. Die Idee ein Feuerwerksinferno zu entzünden war wenig überraschend. Die abstruse Konstruktion von Martas mafiaähnlichem osteuropäischen Herkunsftshintergrund tat kaum etwas zur Sache.

Dazu kommen stilistische Mängel. Hamilton-Paterson konstruiert den Roman in alternierender Erzählperspektive. Das kann bei gekonnter Ausführung durchaus den Lesegenuß steigern. Wenn aber die unterschiedlichen Erzählfiguren kaum durch Sprachstil und Gedankengänge voneinander zu unterscheiden sind, erzeugt es mehr denn Verwirrung Langeweile. Zum zweiten Mal verwende ich nun dieses Wort in meinen Zeilen über diesen vermeintlich so humorvollen Roman. Da wird folgendes Geständnis keine Überraschung sein. Ich habe kaum noch gelacht und lediglich aus Pflichtbewusstsein meinen eigenen Buchvorschlag runtergewürgt. Und das ohne einen einzigen Fernet-Branca, den benötige ich noch für den Literaturkreis.

Allerdings hat mich Sampers Kochkunst doch noch einmal zum Lachen gereizt. Als ich unlängst auf einem Auto die Aufschrift „Norwegische Wildkatzen aus dem Naabtal” las, hätte ich mich dort gerne erkundigt, ob sie auch räuchern würden.

Vielleicht war es ja doch gar nicht so ein schlechtes Buch?

Trotzdem suche ich immer noch DEN amüsanten Roman. Hinweise werden gerne entgegen genommen.

James Hamilton-Paterson, Kochen mit Fernet-Branca, übers. von Hans-Ulrich Möhring, Klett-Cotta, 1. Aufl. 2005

In cervisia amicitia

„Männer-WG mit Trinkzwang” — Bier bringt Burschen zum Singen

Welches Buch wäre geeigneter bei einem Urlaub mit Amici und Moretti am Fuße des Sasso di Simone gelesen zu werden als das eines Geologen über Freundschaft und Bier? “Männer-WG mit Trinkzwang”, der neu erschienene Roman des von Gesteinsformationen in Softwaresphären gewechselte und als Poetry Slammer bekannt gewordenen Karsten Hohage ist dies alle Mal.

Stellt euch also schon mal eine Kiste Bier kalt, diese Lektüre macht durstig. Nicht weil sie so trocken wäre, sondern weil sie Appetit macht, Bierappetit. Kapitel um Kapitel lässt sich eine Flasche leeren, auf Ex versteht sich. Wer auch zwischendurch Durst verspürt, greife ruhig zu. Das Buch hat 45 kurzweilig verfasste Kapitel, die in authentischem Setting genossen werden wollen.

Außer Unmengen an Bier, dem wir in Form des Gemäß begegnen, treffen wir auf Mützen, Schärpen, Fahnen und Chordamen. Genau, wir befinden uns in der Welt der Studentenverbindungen. Bewusst und durch die Lektüre belehrt wähle ich nicht den Begriff Burschenschaft. Hohage war Mitglied einer Sängerschaft und schreibt als solcher gegen die immerwährende Verwechslung an. Dies unternimmt er in einer Art fiktionalisierten Biographie. Der Ich-Erzähler trägt zwar den gleichen Namen wie der Autor, der Name der Sängerschaft wurde jedoch verklausuliert und der Studienort verbirgt sich hinter der liebevollen Bezeichnung “schnuckelige Universitätsstadt”. Wir erfahren von den ersten Studienjahren eines Verbindungsstudenten, der eigentlich nur ein Zimmer suchte und “auf dem Haus” doch viel mehr fand. Einen Freundschaftsbund, den er nach etlichen Mutproben und Räuschen, ethnologisch betrachtet germanisch-romantisierten Initiationsriten des frühen 18. Jahrhunderts, nicht mehr missen möchte.

Dieses Konglomerat aus Entwicklungsroman und Insiderbericht ist eine durchaus unterhaltsame Lektüre, eine Erinnerung an die Studentenzeit als viele Probleme noch so gering waren, daß sie in einer hinreichenden Menge Bier ertränkt werden konnten. Größere Schwierigkeiten hingegen bewältigte man gemeinsam. Der Roman erzählt Outsidern, also Frauen und anderweitig Emanzipierten, wie es so zugeht auf dem Haus. Verspürte man nicht die sympathisch wirkende Nostalgie für den durch Gerstensaft generierten Gruppenzusammenhalt, so könnte man leise lächelnd denken, daß man es sich schon immer so gedacht habe. Oder hatte man es sich nicht viel schlimmer vorgestellt? Das Klischee der nationalistisch konservativen Verbindungstypen bestätigt Hohages Roman nicht. Er widerspricht ihm vehement, vor allem was die geschilderte Sängerschaft betrifft. Hohage erwähnt allerdings, daß es durchaus andere Fälle gibt.

Sein Plädoyer für ein veraltetes WG-Modell, das zwar mitunter pubertär wirkt, aber auf Freundschaft und Vertrauen basiert, ist ein neues, etwas anderes Campusbuch über ein altes Phänomen.

Nunc est bibendum!

Auf der vom Autor eingerichteten Seite zum Buch lässt sich die Rezeption bei Presse, Buchhandel und Betroffenen verfolgen.

Karsten Hohage, Männer-WG mit Trinkzwang: Wie ich in einer Verbindung landete und warum das gar nicht so schlimm war, rororo, 1. Aufl. 2012

Das Leben ein Glück?

Anna Katharina Hahn schildert in „Am Schwarzen Berg“ gegensätzliche Lebenserwartungen

„Warum kann man nicht einfach nur dasein? Bücher lesen? Vögel beobachten und rumspazieren?“(Peter)

„…sie haßte diese Typen, ihren Gestank, aus dem sie all die Schrecklichkeiten anwehten, die passieren konnten, wenn man sich nicht zusammen riß, die schmutzigen Arten von Armut und Versagertum.“ (Mia)

Wie schon ihr vorheriger Roman „Kürzere Tage“ spielt Anna Katharina Hahns neues Buch in Stuttgart. Zeitgemäß spielt er zwischen guten und schlechteren Wohngegenden, zwischen Baumschützern und Bibliotheksbenutzern. Das besondere Augenmerk gilt drei Paaren, Mia und Peter, Emil und Veronika, Clara und Hajo. Sie sind durch den aus der Bahn geworfenen Peter aneinander gebunden und bleiben trotzdem auf sich allein gestellte Einzelwesen. Jeder muss auf seine Weise mit dem Leben zurecht kommen.

Die Eingangsszene zeigt Peter, die Kernperson des Geschehens, als gebrochenen Mann. Von Frau und Kindern verlassen, macht ihn die Depression erneut zum Kind, das folgerichtig ins elterliche Haus zurück geholt wird. Der Nachbar und einstige Ziehvater Emil Bub beobachtet dies und fühlt sich ebenso hilflos wie Peter. Auf diesen besaß er einst großen Einfluss. Emil prägte Peters romantische Liebe zur Natur und führte ihn an sein Idol Mörike heran, dem Hahn in vielfältiger Weise in ihrem Roman Reverenz erweist. Auch Emil sieht trotz Lehrerkarriere und Paarbeziehung seine Erwartungen an das Leben nicht erfüllt. Darauf deutet seine Abhängigkeit vom Alkohol, der auch von Veronika geschätzt wird. Die unkonventionelle, kinderlos gebliebene Bibliothekarin, kann so leicht nichts beeindrucken, lediglich damals das Kind Peter und heute die gebildeten Penner, die sich winters in der Bibliothek zwischen und an den Büchern wärmen.

Neben diesem eigenwilligen Paar wohnen die Raus, Peters Eltern. Carla, die fürsorgliche Übermutter und der vielbeschäftigte Arzt Hajo, welcher sich klischeegemäß mehr anderen Menschen als der eigene Familie widmet. Als Peter selbst Vater wird beschließt er, es anders zu machen. Ganz das Gegenbild seines Vaters verzichtet er zugunsten seiner kleinen Söhne auf Karriere. Bei seiner Freundin Mia, die ein großes finanzielles Sicherheitsbedürfnis verspürt, erzeugt dies jedoch Ängste. In Armut aufgewachsen, wünscht sie sich von Peter, dem Arztsohn, geregelte finanzielle Verhältnisse für die Familie. Peter kannte keine materiellen Nöte, von vier Erwachsenen verwöhnt, auch mit Liebe und Geborgenheit, scheint er nun die Chancen, die sich ihm bieten, nicht ergreifen zu wollen. Mia hingegen wuchs ohne den türkischen Vater alleine bei ihrer deutschen Mutter auf, die mit Putzen das Nötigste verdiente.

Wie diese verschiedenen Ursprungswelten unterschiedliche Entwürfen und Interpretationen des Lebens bedingen, führt Hahn in ihrem Roman eindrücklich aus. Sie stellt Fragen nach Schuld und Verantwortung und lässt sie realistisch unbeantwortbar. Zugleich zeigt sie aber auch an kleinen Beispielen die unüberbrückbaren Verständnisschwierigkeiten. So ist die Zweitnutzung einer Eisverpackung als Brotdose für Mia eine Erinnerung an die armen Verhältnisse der Mutter, für Peter hingegen umweltbewusstes Verhalten. Er, der mit Ragout fin aufgewachsen ist, legt keinen Wert auf Materielles, während Mia, deren Ragout fin aus Wurstgulasch bestand, von bescheidenem Wohlstand träumt.

Hahn schildert in ihrem Roman verschiedene Bewältigungsstrategien verschiedener Menschen. Jeder ihrer Protagonisten, die sie als Einzelpersonen mit jeweils unterschiedlichem Glücksanspruch charakterisiert, wird im Laufe der Geschichte einmal zur Hauptfigur. „Am schwarzen Berg“ zeigt vielschichtige Probleme und dies äußerst kurzweilig und bisweilen trotz der Thematik auch amüsant. Nicht zuletzt dann, wenn sich dieser Stuttgartroman in die Cafeterien bekannter Bibliotheken oder in die Zeltstädte der S21-Baumschützer wagt.

Eduard Mörike taucht nicht nur als romantisches Dichteridol von Emil Bub und dessen Zögling Peter auf. Er ist auch mit seinen Gedichten in diesem Roman gegenwärtig. Den Biographen Carl Fridolin Weinsteiger wird man vergeblich suchen, von Hermann Lenz lassen sich jedoch einige Werke finden, die sich auf Mörike beziehen.

Die größte Ehrerbietung an diesen Dichter der Romantik hat Hahn jedoch durch die Figur der Maria Mia Müller geschaffen. In Biographie und Erscheinungsbild ist sie ein Zitat der Maria Mayer, einer dunkelhaarigen Schönheit mit braunen Augen und einem Hang zum Stehlen, der Mörike in seiner Jugend verfallen war und die er in seinen Peregrina Gedichten verewigte.

Literarisches Kuriositätenkabinett

Von „A.“ bis „Zylinder“ — Rainer Schmitz über Wissenswertes und Skurriles der literarischen Welt

So kann es gehen, man hört von einer Neuerscheinung und wird dadurch auf ein längst erschienenes Werk desselben Autors aufmerksam. Man hofft, dieses sei geeignet einige der unzähligen Wissenslücken zu stopfen, besorgt es sich umgehend und kommt dann nicht mehr los davon.

So ein Buch ist das Literaturkompendium von Rainer Schmitz „Was geschah mit Schillers Schädel?“. Ein solcher Titel prophezeit, daß man nach dem Lesen nicht nur gut unterhalten sondern auch schlauer sein wird. Der Untertitel „Alles, was Sie über Literatur nicht wissen“ erzwingt die sofortige Probe.

Und tatsächlich, dachte die verblüffte Leserin doch bisher, daß der Sandkuchen wegen seiner unausweichlich staubigen Konsistenz diesen Namen zu Recht trage, so weiß sie nun, welche Schriftstellerin dem Teegebäck ihren Namen lieh. Dass es sich bei diesem eigentlich um ein Pseudonym handelt, war auch der literarisch hinlänglich Gebildeten bekannt. Wie diese Georg eigentlich hieß, erfährt sie unter dem gleichlautenden Eintrag.

Über 1200 Stichwörter hat der Journalist und Autor Rainer Schmitz unter Mitwirkung von Niclas Dewitz und Wolfgang Hoerner gesammelt. Sie füllen 1828 Kolumnen, gut hundert davon umfasst alleine das umfangreiche Register aller erwähnten Autoren.

Unweigerlich habe ich mich festgelesen. Meine Neugierde schwang sich von Stichwort zu Verweis und blieb beim Blättern unweigerlich an Kuriosem hängen. So könnte ich nun einiges erzählen, über die erdichtete Bilitis, über abgelehnte Bestseller und solche, die niemand mehr kennt. Es findet sich Merkwürdiges wie „Hundefutter“ und Nachdenkliches wie „Grabinschriften“.

Am besten macht man sich aber mit dem Buch bekannt, indem man einen Schriftsteller herauspickt und dessen Einträge verfolgt. Meine Wahl fiel auf Marcel Proust, für ihn weist das Register 33 Fundstellen aus. Sie reichen von „Abgelehnt“ bis „längster Zeitraum“. Unter „Abgelehnt“ erfahren wir, daß nicht nur die „Recherche“ von Verlagen eine Abfuhr bekam, sondern auch Kerouacs „On the Road“, Süskinds „Das Parfum“ und Rowlings „Harry Potter“.

Nicht nur Proust diente das „Bett“ als literarische Wirkstätte, auch Mark Twain zog sich gerne an diesen Ort der Inspiration zurück, meist mit einer Zigarre. Wir lesen von gelebtem und literarischem „Dandyismus“ und wundern uns nur wenig, daß dieser in Deutschland selten anzutreffen war. Interessiert verfolgt man den poetischen Einfluss des „Darms“ bei Proust, Mann und Schiller, während Hemingway auch dies seinem Ruf gemäß löste. Unter „Duellverweigerung“ lesen wir von Prousts Ärger mit einem Papparazzo, dessen Verdächtigung unter „Schwul“ in 14 Kolumnen erläutert wird.

Natürlich findet Marcel Proust mit seinem Werk Eingang in den „Kanon“, beispielsweise in den der Pariser Akademie Goncourt und in die ZEIT-Bibliothek der 100 Bücher. Wie seine Kanonkollegen Kafka, Joyce und Kerouac, findet sich auch eines seiner Manuskripte, genauer die Korrekturfahnen des ersten Teils der Recherche, unter den „teuersten Manuskripten“ der Welt. Mit Kafka teilt er außerdem noch den Eintrag „Lunge“, weitere berühmte Leidensgenossen sind Fjodor Dostojewski und Thomas Bernhard.

Das Stichwort „Lindenblütentee“ belegt er ganz alleine, aber die eigentlich unbedingt zugehörige Madeleine fehlt unverständlicherweise. Darüber mag die Bekanntschaft mit dem Verb „proustifier“ hinweg trösten, unter „Proustata“ erfahren wir vom chirurgischen Geschick seines Bruders.

Zweimal macht der verehrte Dichter den zweiten Platz, beim „längsten Roman“ und beim „längstens Satz“, dieser ist jedoch in Gegensatz zum Sieger vollständig abgedruckt, natürlich über zwei Kolumnen. Müßig zu sagen, daß Marcel Proust in einer Leserbefragung von fünf großen europäischen Zeitschriften an siebter Stelle stand. Wer sich für die übrigen Genannten interessiert, der schlage selbst nach.

Dieses literarische Kuriositätenkabinett sei jedem Literaturliebhaber empfohlen, es ist lehrreich, amüsant, spannend und skurril.

Rainer Schmitz, Was geschah mit Schillers Schädel?, Heyne Verlag, 12/2008

Mittelalterliches Mirakel oder wie Piper mir ein Zeichen sandte

„Die Welfenkaiserin“ – Martina Kempffs mittelalterliche Frauenpower

Uuaaaahhhh, zu Beginn hat’s mich ganz gewaltig gegraust. Nicht vor der immer noch als finsteres Mittelalter in den Köpfen herumschwirrenden Epoche, sondern vor dem Historischen Roman, der letzten Leseaufgabe unseres Literatur-Kreises.

Mit der Welfenkaiserin sollte ich nun also ins frühe Mittelalter hinabtauchen genauer an den Hof des Karolingers Ludwigs I., genannt der Fromme. Mir schwante nichts Gutes. Eingeschlagene Köpfe, vergewaltigte Frauen, totgeborene Kinder, meist in dieser Chronologie, aufgelockert von expliziten Gräueltaten und deftigen Sexszenen, sind das Holz aus dem Historische Romane geschnitzt sind. So die Einsichten, die mich längst zurück liegende Leseerfahrungen lehrten. Die Titelgebung weckt zudem Reminiszenzen an Bücher, von denen ich eigentlich überhaupt nichts wissen will.

Nun denn, es ward bestellt und aufgeblättert. Dies jedoch nicht auf der ersten Seite, sondern an einer Stelle, die der Verlag mir markiert hatte. Genau zwischen Seite 116 und 117 lag das als Postkarte getarnte Zeichen an die vorurteilsreiche Historikerin.

„Sprachlos blickte der Kaiser auf die nackt vor ihm stehende Frau. Nicht einmal der Schreck über den hohen Leib verhinderte das sofortige Einsetzen seiner Begierde.“

Sprachlos auch ich, Wunder und Zeichen in einem Mittelalterroman, wer hätte das gedacht.

Auch im weiteren Verlauf lagen die Leiber hie und da beieinander, doch die anderen Erscheinungen blieben weitgehend aus. Köpfe wurden diskret abgeschlagen, Folterreien nebenher erledigt, Vergewaltigungen sofort wieder vergessen und schwere Geburten fanden hinter verschlossenen Türen statt. Uffa!

Martina Kempff stellt Judith, die Tochter des Grafen Welf aus dem schwäbischen Altdorf, in den Mittelpunkt ihres Romans. Sie zeichnet das Leben der angehenden Kaiserin von der Brautschau bis zu ihrem Tod. Eine Welfenkaiserin war und wurde sie allerdings nicht, sondern eine Frankenkaiserin oder bestenfalls Karolingerkaiserin. Die Frauengestalten stehen in diesem Roman im Vordergrund. Die politischen Zeitläufte, Ludwigs Ringen um die Einheit des von Karl dem Großen auf ihn gekommenen Großreiches, Verwaltungsreformen und Erbfolgeregelungen eingeschlossen, bilden das Gerüst. In dieses bettet Kempff das Schicksal der jungen, schönen aber oft viel zu modern wirkenden Kaiserin. Nicht die Intrigen um Macht und Gewinn bilden die Essenz dieses Romans sondern das Persönliche. Wie fügte sich die zwar durchsetzungsfähige, aber unerfahrene Frau in die Gefolgschaft des Kaisers? Wie ertrug sie Manipulation, Liebe und Leid?

Diese Rollen als Geliebte und als Mutter sind typische Frauenbilder, die Kempff ihr jedoch in einer viel zu emanzipierten Weise auf den Leib schreibt. Das stört mich und das empfinde ich als ahistorisch. Trotz aller Quellen können wir nicht wissen, wie es damals zugegangen ist in den Kammern und Zelten des Palatiums. Aber Frauen des frühen Mittelalters, die wie toughe Vertreterinnen der Generation Facebook auftreten, wirken unglaubwürdig. Das ist oft das größte Manko des Historischen Romans, dessen Fans gerne die gute Recherche ihrer Autoren anführen.

Diese Autorin hält sich an die Fakten aus Wikipedia und der älteren Sekundärliteratur, die sie als „Quellen“ aufführt. Eine der primären Quellen, der biographische Bericht eines anonymen Verfassers, des sogenannten Astronomus, inspirierte sie wohl jedem Romankapitel eine Chronik voranzustellen. Diese umfasst die Ereignisse einer angegebenen Zeitspanne und setzt so das Geschehen in einen historischen Zusammenhang. Verfasserin dieser auf mittelalt gemachten, aber doch mit modernen Begriffen ausgestatteten Chronik ist eine ebenfalls anonyme Astronoma alias Martina Kempff.

Doch was will mir dieses Buch vermitteln? Lese ich es um mich der historischen Epoche anzunähern? Dem Lebensgefühl „Mittelalter“, oder besser dem, was man landläufig darunter versteht dank der Horden osteuropäischer Schauspielstatisten unter der Fantasie eines gewissen Fernsehhistorikers?

Für mein Empfinden bleiben die Personen des Romans seltsam blass, sie durchleben kaum eine Entwicklung und dienen nur als Figuren um die Illustration des Mittelalters zu bevölkern. Mich haben sie kalt gelassen, so kalt wie zugefrorene Teiche, in die sie äußerst gerne auf metaphorische Weise blicken.

Wem dieser Roman gefallen hat, mag noch „Die Beutefrau“ lesen, der das Leben Gerswinds und damit die Anfänge der Karolingerherrschaft schildert.

Wer wissen möchte, warum Karl der Kahle wirklich so hieß, blicke in „War Karl der Kahle wirklich kahl?“ von Reinhard Lebe.

Wer sich historisch für diese Zeit interessiert, dem sei die Biographie „Ludwig, der Fromme“ des Historikers Egon Boshof empfohlen. Sie setzt sich kritisch, aber gut lesbar mit den zur Verfügung stehenden Quellen und Forschungen zu diesem Karolinger auseinander. Garantiert gut recherchiert.

Wer lieber hören und sehen und nicht lesen möchte, der sei auf die „Einführungsvorlesung Mittelalter“ von Stuart Jenks verwiesen, die dieser an der Universität Erlangen-Nürnberg gehalten hat. Sie ist in der Mediathek der Universität als Audio- und Videodownload abrufbar.

Jenks berichtet fundiert und kurzweilig von der bunten Vielfalt der angeblich so dunklen Zeiten und zieht zudem Vergleiche zu äußerst modernen Vorkommnissen, seien es Banken- oder Fußballkrisen.

Martina Kempff, Die Welfenkaiserin, Piper Verlag, 2009

Von Pans Arkadien zu Pans Labyrinth

Wie die Manipulation eines Einzelnen zur manipulierten Gesellschaft führt zeigt Benjamin Stein in „Replay“

„Eine schöne Geschichte. Aber worauf, frage ich Mantana, willst du eigentlich hinaus? Auf nichts, antwortet er prompt. Aber das ist natürlich gelogen. Ich habe noch nie erlebt, dass er so weit ausgeholt hätte, ohne mir etwas Bestimmtes mitteilen zu wollen.“

Gleich zu Beginn begegnen wir ihm schon, Pan, dem Waldgott der griechischen Mythologie, der in seiner Gier Ziegen, Nymphen und Knaben bespringt, also alles, was nicht bei drei auf den Bäumen ist. Ed Rosen, der Protagonist von Benjamin Steins Utopie erblickt ihn zum ersten Mal in einer Kunstausstellung. Vielmehr erinnert er sich, wie er die Abbildung des triebhaften Naturgottes auf den Bildern des Künstlers Hayman bewunderte. Rosen bewegt sich während des ganzen Geschehens in seinen Erinnerungsbildern und stattet darüber Bericht ab. Erstaunt über die Leichtigkeit mit der sich selbst ein intelligenter Mensch manipulieren lässt, verfolgen wir seine Verwandlung. Aus dem äußerlich vernachlässigten, aber dennoch genialen Wissenschaftler wird nach einem Vorher-Nachher-Programm, das wahlweise dem Märchen oder einer Frauenzeitschrift entstammen könnte, ein fitnessgestählter Körper- oder besser Fußfixierter. Auch sein Hirn, welches seinem neuen Chef und Manipulator Mantana zunächst zur Entwicklung der allmachtverheißenden Technologie UniCom verhilft, verändert sich allmählich. Als Träger des UniCom, eines Implantats, das sowohl eigene Erinnerungen als auch die anderer Träger speichern und vernetzen kann, scheint Rosen allmählich die Kontrolle über sich und über die Unterscheidung zwischen realer und virtueller Welt zu verlieren.

Benjamin Stein schildert die Metamorphosen seines Helden auf sehr spannende Weise. Besonders die ersten beiden Drittel der Geschichte haben mir gut gefallen. Sie regen an sich mit verschiedenen Formen der Manipulation auseinander zu setzen, die gerade auch in den neuen Technologien verborgen liegen. Allerdings geht es nicht sehr in die Tiefe. Über psychologische und philosophische Wahrnehmungstheorien hätte ich gerne mehr erfahren. Die umständlichen technologischen Erklärungen hingegen haben mich etwas ermüdet. Nerds und Geeks werden sie erfreuen und diese Spezies wird sich wohl auch wie weiland bei Robert A. Wilsons und Robert Sheas Illuminatus-Trilogie an den erotischen Szenen delektieren.

Alte und neue Mythen, Literatur- und Filmzitate sowie zahlreiche philosophische Verweise überschwemmen diesen schmalen Roman. Vielleicht regt er zur weiteren Lektüre an, meinetwegen auch in virtuellen Büchern.

Dem unterhaltsamen Roman fehlt es nicht an Ironie, wie die zahlreichen Seitenhiebe auf Lifestyler, Latte-Macchiato-Konsumenten und Dislike-Button-Betätiger zeigen.

Nur ob das pulsierende blaue Licht an den Schläfen der UniCom-Träger eine Hommage oder eine Verappleung sein soll, bleibt unklar. Mich erinnert es jedenfalls an mein kleines schlafendes MacBook.

Benjamin Stein, Replay, Beck Verlag, 1. Aufl. 2012

Ehen eines Empfindsamen

Aufschlussreiche Beziehungsbiographie — „Hesses Frauen“ von Bärbel Reetz

„Für den Künstler, überhaupt für den begabten Phantasiemenschen, ist die Ehe beinahe immer eine Enttäuschung. Im besten Fall ist es eine langsame, erträgliche, mit der man sich halt abfindet, aber es stirbt dabei, ohne viel Schmerzen, ein Stück Seele und Lebenskraft ab, und wir sind nachher ärmer, während wir nach dem Erleben eines echten großen Schmerzes eher reicher sind.“ Hermann Hesse, nach Reetz, S. 288.

Eine Jugend ohne Hermann Hesse ist denkbar aber unwahrscheinlich. Auch ich kann mich an die Lektüre von „Narziß und Goldmund“ erinnern und verbinde damit gegenseitiges Vorlesen in einer eigentümlich schwärmerischen Stimmung, die mich seitdem kaum noch befallen hat. Viele Jahre später begegnete mir der Autor in seinem pietistischen Milieu, das mich aus historischen Gründen interessierte. Zu dieser Zeit las ich einige biographische Werke und wunderte mich oft über die Darstellung von Hesses erster Ehefrau Mia. Dass die psychisch Kranke eher unter ihrer Ehe als unter Neurosen oder Psychosen litt, schien sehr wahrscheinlich.

Bärbel Reetz liefert nun die Fakten. In gründlicher Recherche und Quellenarbeit hat sie Hermann Hesses Beziehungen zu seinen Frauen durchleuchtet und legt mit „Hesses Frauen“ eine spannend geschilderte Beziehungsbiographie vor. Der chronologische Aufbau folgt Hesses Ehen, 1904 mit Maria Bernoulli, 1924 mit Ruth Wenger und 1931 mit Ninon Dolbin. Auch die nicht offiziell Angetrauten, dennoch kaum als Geliebte zu bezeichnenden, finden Erwähnung, Elise, Julie Hellmann, Elisabeth La Roche, Elisabeth Rupp.

Frühe Biographen sparen Hesses Frauenbeziehungen aus oder lassen lediglich Maria/Mia, seine erste Frau und Mutter der drei gemeinsamen Söhne, in wenn auch fraglichem Licht erscheinen. Um vieles präziser analysiert Reetz gerade diese erste Ehe Hesses. Ist man zu Beginn schockiert über die anscheinende Gefühlskälte Hesses gegenüber seiner Frau und fast noch mehr gegenüber den von ihm als störend oder zumindest gleichgültig empfunden Kindern, so erlebt man am Ende des Buches, wie Hesse sich im Alter um so stärker Mia und seinen Söhnen zuwendet. Es war also wohl weniger eine Gefühlskälte als eine Gefühlsunterdrückung. Letztlich mag sie dem pietistischen Milieu seiner Kindheit und Jugend geschuldet sein, das ihn nachhaltig prägte.

Diese Schlussfolgerung klingt auch in Reetz’ Überlegungen zum Verhalten Hermann Hesses an. Beziehungen zu Frauen unterhielt er lieber aus der Distanz, zu viel Nähe empfand er als störend, von Erotik kaum eine Spur. Ein asketisches, fast einsiedlerisches Künstlerleben, in dem es durchaus regen Austausch mit Freunden und Geselligkeit gab. Aber immer wieder auch Rückzug und Flucht. Zuviel Nähe, auch erotische, muss er als bedrohlich empfunden haben. Umso mehr erstaunt es, daß sich Frauen von ihm angezogen fühlten. Vielleicht wird dies verständlich, wenn wir uns daran erinnern, daß Hesses Schriften vor allem im orientierungssuchenden Alter der Pubertät als Orte des Verstehens empfunden werden. Hesse als Menschenversteher, der diesen dann doch nicht allzu nahe kommen möchte?

Bärbel Reetz schildert wie er sich von seinen beiden späteren Frauen Ruth und Ninon, beide wesentlich jünger als er, geradezu eingefangen fühlte. Ein gefangener Vogel, der sich einem Käfig der Zweisamkeit verweigert, um das unabhängige Leben eines Einzelnen zu führen. Worauf auch beim Bewohnen eines gemeinsamen Hauses geachtet wird. Warum er sich trotzdem heiraten ließ, lässt sich aus den vielfältigen Angaben, die die Autorin harmonisch und schlüssig zu dieser Beziehungsbiographie komponiert, erahnen. Allen drei Frauen war gemeinsam, daß sie, jede auf ihre Weise, dem Dichter den schnöden Alltag und dessen banale Sorgen vom Leib hielten.

Bereits Mia macht sehr viele, zu viele Zugeständnisse. Ihre Bedürfnisse und die der Kinder sollten seiner künstlerischen Kreativität nicht im Wege stehen. Der an Meningitis erkrankte Martin wird kurzerhand in Pflege gegeben, damit er nicht die Dichterruhe störe. Dass Hesse dadurch erheblich die Gefühle Mias und seines Sohnes verletzt, scheint ihn nicht zu hemmen. Dies empört besonders, da er die meiste Zeit unterwegs ist. Er entzieht sich, lässt Mia alleine mit Arbeit und Sorgen und beschreibt ihr auf Postkarten, wie schön er es doch an seinen Reisezielen habe. Dass seine Frau schließlich nach langjährigem Ertragen dieser Zustände depressive Zusammenbrüche erleidet, verwundert nicht.

Gefangener Vogel, bemuttertes Kind, empfindlicher Hypochonder, insgesamt ist der Dichter kein einfacher Mensch. Sucht er in seinen Ehefrauen seine Mutter Marie Hesse? Die Tochter des Sprachforschers und Missionars Hermann Gundert und der von Calvinisten abstammenden Julie Dubois beschreibt Hugo Ball, der erster Biograph Hesses, als strenge kontrollierte Pietistin, die ihr Gefühlsleben und ihre Persönlichkeit der Verbreitung des Evangeliums unterordnete. Der schmale Weg führt ins Himmelreich, Genuss und Selbstverwirklichung liegen nicht an seiner Seite. Hesse versucht sich von diesem pietistischen Einfluss zu befreien, wir lesen dies in seinen Romanen. Unterstützung sucht er bei seinen Therapeuten Fraenkel, Lang und Nohl. Als seine Frau ebenfalls die Hilfe Nohls in Anspruch nimmt, zeigt er wenig Verständnis. Sie, die zur Bewältigung ihrer Probleme eigentlich seine Unterstützung benötigt hätte, bezeichnet er auch Jahre später als Wahnsinnige, die durch ihre Zustände die Ehe zerstört habe.

Ruth Wenger, eine reiche Bürgerstochter wird Hesses zweite Frau. Sie schwärmt für ihn seit dem Kennenlernen in Montagnola. Er versucht immer wieder sich ihr zu entziehen, bleibt aber schließlich in ihren Fängen haften. Nur zähmen lässt er sich keineswegs. Er wehrt sich vehement gegen alle Bürgerlichkeit, verweigert sich abermals dem Familien- und Zusammenleben. Ihren unerfüllten Kinderwunsch kompensiert Ruth mit einer Menagerie. Sie beklagt sich, weil Hesse sich weigert ein gemeinsames Leben zu führen, eine richtige Ehe. Und konstatiert, die ideale Partnerin müsse sehr stark oder hündisch sein.

Was Hesse von der Ferne liebt, meidet er in der Nähe. Verwandte oder Eheleute empfindet er als störend, zu Freunden pflegt er bessere Beziehungen. Er sei „ein schlechter und ungeeigneter Verwandter, dagegen ein guter und treuer Freund“. HH, nach Reetz, S. 234.

Ninon Ausländer sendet als junges Mädchen nach der Lektüre von „Peter Camenzind“ dem Autor einen begeisterten Brief. Hesse lässt den Briefkontakt zu, ein Treffen lehnt er jedoch ab. Nach Heirat mit Doblin und langen Jahren Wartezeit wird auch Ninon Frau Hesse. Sie hat ihr Idol erobert, doch seine Launen und Wutausbrüche wird auch sie ertragen lernen. Sie wohnen in den ersten Jahren gemeinsam in der Casa Camuzzi, aber in unterschiedlichen Zimmern auf unterschiedlichen Stockwerken in unterschiedlichen Flügeln. Zettelbotschaften regeln die spärliche Zweisamkeit. Ein Eheleben lässt sich das kaum nennen. Auch Ninon entzieht sich, folgt ihren kunsthistorischen und archäologischen Interessen auf Reisen rund ums Mittelmeer. Immerhin liest sie jeden Abend vor, bis zu seinem Tod aus 1447 Büchern.

Hesses Frauenbeziehungen bilden den Schwerpunkt des Buches, aber man erfährt bei der Lektüre vieles mehr. Reetz verknüpft die biographischen Details mit Schlüsselszenen und –figuren aus Hesses Romanen und erinnert an seinen lockeren Umgang mit Persönlichkeitsrechten. Den Mensch Hesse erleben wir in seinen Selbstzweifeln und seinen Problemen. Immer wieder brechen seine jähen Gefühle aus, denen die jeweiligen Begleiterinnen als Blitzableiter dienen müssen. Ihre unterstützende Wirksamkeit weiß er allerdings oft nicht zu würdigen.

Und doch ist er einem auch wieder sympathisch, der einsame Dichter, der sich fremd fühlt, gerade dann, wenn er unter Menschen ist, auf Lesereisen aus seinen Werken vorliest, um danach mit ansehen zu müssen „wie sie Schnitzel und Blutwurst fressen und sitzt so fremd und entbehrlich dazwischen, daß einem das innerste Herz friert“, HH, nach Reetz, S. 286.

Mit „Hesses Frauen“ hat Bärbel Reetz eine aufschlußreiche Ergänzung zur Hesse-Biographie vorgelegt, die in Hesses 50. Todesjahrs daran erinnert, daß auch nobelpreistragende Dichter nur Menschen sind.

Erschienen ist der Titel als Insel Taschenbuch in besonderer Aufmachung. Originalzitate ergänzen als „Stimmen“ die Kapitel. Fotos, auch aus Privatarchiven der Hesse Nachfahren illustrieren den Textteil. Im Anhang bieten neben einer ausführlichen Zeittafel, Personen‑, Literatur‑, Quellen- und Inhaltsverzeichnis, weitere Erläuterungen Einblicke in die Recherchearbeit der Autorin.

Bärbel Reetz, Hesses Frauen, Insel Verlag, 1. Aufl. 2012

Hingewiesen sei noch auf einen Auftritt der Autorin Bärbel Reetz in „Literatur im Foyer”. Dort diskutiert sie unter der Leitung von Felicitas von Lovenberg mit Jo Baier, Peter Härtling und Heimo Schwilk über Hermann Hesse.

Wühlen im Gestrüpp der Vergangenheit

In „Das Liebesspiel“ schreibt Dawn Tripp vom Scrabblespielen und Origamifalten

„Scrabble.“…„Fünf Bedeutungen als Verb,“ sagte ich. „Vier, meine ich, als Substantiv. Kratzen und wühlen. Sich plagen, krabbeln und kritzeln. Gestrüpp kann es auch heißen – als Substantiv, wie gesagt. Aber das Spiel stand nicht als Bedeutung dabei.“

So wie man beim Scrabble vor einer Menge Buchstaben sitzt und angestrengt überlegt, wie man aus diesen ein einziges Wort komponieren kann, war auch der Versuch zum verwickelt konstruierten neuen Romans von Dawn Tripp eine Rezension zu verfassen nicht unanstrengend.

Dieses Buch erzählt die Geschichte der Frauen Ada und June, die sich aufgrund vergangener Ereignisse eigentlich hassen müssten, sich jedoch sehr nahe sind. Ada war einst die Geliebte von Junes Vater und der Grund, weshalb dieser sich von seiner Ehefrau trennte. Seine Tochter Jane sah er jedoch nach wie vor regelmäßig bis er 1957 eines Tages spurlos verschwand. Als fünf Jahre später beim Bau der neuen Straße ein Schädel mit Einschussloch entdeckt wird ist klar, daß Luce nie mehr auftauchen wird. Wer diese Mordtat verrichtet hat, scheint den Bewohnern des kleinen Ortes ebenso klar, Silas, der gewalttätige und eifersüchtige Ehemann Adas.

Dies ist die Ausgangslage der Geschichte, deren Haupthandlung im Jahr 2004 spielt. Ada und Jane sind nun zwei alte Damen, die sich wöchentlich zum Scrabblespiel treffen während ihre erwachsenen Kinder eigene Wege gehen. Die jüngste Tochter Junes, Marne, hat ihr Weg wieder nach Hause in eine kleine Provinzstadt Neuenglands geführt, widerwillig, strebt sie doch eher in die weite Welt. Aber das seltsam, verrückte Verhalten der Mutter weckte ihr Verantwortungsgefühl und den Wunsch für diese da zu sein. Nun sitzt sie in dem Küstenort, kellnert, rutscht in alte Rollenmuster und verliebt sich. Ausgerechnet in Ray, den Sohn Adas, für den sie schon als Teenager schwärmte.

Die beiden anderen Hauptpersonen des Romans, Ada und Jane, verbindet das Verschwinden Luces, die Verliebtheit ihrer beiden Kinder und weitere traumatische Ereignisse. Vielfältige Parallelen, die stets von Liebe und Verlust handeln.

Dies alles geschieht im sommerlichen Küstenlicht. Tripp erzeugt in stimmungsvollen Sätzen die Atmosphäre des Sommers, sie schildert die Landschaft, die Vegetation, das Wasser in bildhafter Poesie. Die Hitze auf der Haut sitzt man so am Meer oder auf dem Pick-up, ist bei der Heuernte oder harpuniert einen Schwertfisch, faltet Hunderte von Origamivögeln, spielt Minigolf oder doch meist Scrabble. Wobei man stets versucht ist, aus den im Spiel gelegten Worten die Gründe des Geschehens zu deuten. Weitere Hinweise lassen sich aus den literarischen Einsprengseln lesen. Zitiert werden Fragmente aus „Windabgeworfenes Licht“ von Dylan Thomas, Gedichte von T.S. Eliot und W. H. Auden. Als Buch im Buch erhält „Geheimnis des Lichtes“ von Walter Russell eine besondere Rolle.

„Das Liebesspiel“, im Original „Game of Secrets“, dessen Titel mit „Scrabble“ doch viel treffender gewählt wäre, weist eine überbordende Fülle von Details auf, die bisweilen ins Leere laufen. Trotzdem habe ich diesen spannungsreichen und gleichzeitig poetisch melancholischen Roman sehr gerne gelesen.

Ein besonderes Augenmerk sei auf seine Konstruktion gerichtet. Die Autorin komponiert ihn aus mehreren Stimmen. Wir vernehmen vorwiegend, in jeweiligen Kapiteln separiert, June und Marne, die im Jahr 2004 ihre Sicht der Dinge schildern. Janes Gedanken verfolgt der Leser stets beim Scrabblespiel mit Ada. Marne schildert ihre Annäherung an Ray. Weitere Kapitel spielen 1962, dem Jahr in dem sich vieles änderte. Die neue Straße wird gebaut, die siebzehnjährige Jane verliebt sich, und auch Huck, der vierzehnjährige Junge Adas wird zum Akteur. Zwei Kapitel lässt Tripp im Jahr 1957 spielen. Zudem ist der Roman in sieben titeltragende Teile gegliedert. Diesen Aufbau erwähne ich hier so explizit, weil auch die Autorin Wert auf präzise Angaben legt. Jedes Kapitel verzeichnet zu Beginn Protagonist und Zeitraum, manchmal sogar die genaue Uhrzeit. Dies mag zur Orientierung nützlich sein, wird allerdings besonders, wenn in diesen Kapiteln abermals Rückblicke stattfinden, obsolet. Der Romanaufbau wirkt dadurch überstrukturiert. Auch ohne die überbordende Zahl an Romanteilen, Kapitelüberschriften und Personenangaben hätte die Leserin gut in die Geschichte hineingefunden, denn Dawn Tripp beherrscht das spannende Erzählen. Sie lässt ihre Protagonisten nicht nur beim Scrabble suchen, sondern sie wühlen im Gestrüpp der vergangenen Unaussprechlichkeit solange bis alle Worte auf dem Tisch sind.

Dawn Tripp, Das Liebesspiel, übers. v. Andrea Fischer, Arche Literatur Verlag, 1. Aufl. 2012

Skandinavisches Schweigen

Über einen Sommer des Abschieds schreibt Per Petterson in „Pferde stehlen”

Einsame Spaziergänge in der Natur befördern oft den Gedankenfluss und die darin auftauchenden Erinnerungen. So auch bei Trond, dessen Tage durch regelmäßige Runden mit dem Hund Lyra strukturiert sind. Trond lebte schon an vielen Orten, nun hat er sich mit 67 Jahren in eine alte Hütte am See zurückgezogen. Ein kleiner Fluss, der manchmal Forellen führt, mündet in diesen. Dort liegt gerade noch in Blickweite die nächste Hütte dieser einsamen Gegend. Die beiden Nachbarn haben einiges gemein, Alter, Hunde, Natur und Einsamkeit. Und noch mehr.

Im Lauf der Geschichte stellt sich heraus, daß sie sich in ihrer Kindheit kannten. Sommererinnerungen an ein kleines norwegisches Dorf an der schwedischen Grenze und ihre Beziehungen zu den wenigen Bewohner verbinden sie. Doch wollen sie sich daran erinnern? Bis auf eine knappe Verständigung über das gegenseitige Wiedererkennen und dem Erstaunen ausgerechnet in dieser Einöde nun zu Nachbarn geworden zu sein, findet zunächst keine Kommunikation über das Vergangene statt.

Trond bleibt mit seinen ungesuchten Erinnerungen alleine. Durch diese erlebt er noch einmal den Sommer von einst, in dem sich so viel veränderte. Trond war fünfzehn und verbrachte wie schon oft die Sommerferien mit seinem Vater. Er streunte mit dem Nachbarsjungen durch die Gegend, half bei der Landarbeit und beim Holzmachen. Doch es gibt auch schmerzhafte Erinnerungen, zu denen besonders das Ende der unbeschwerten Kindheit zählt.

Verlust und Abschied prägten den Sommer des Fünfzehnjährigen. Als Erwachsener lebt er ein erfolgreiches Lebens, nicht nur in wirtschaftlicher und sozialer Hinsicht, sondern auch erfolgreich im Versuch zu Vergessen. Erst die Begegnung mit Lars führt ihn wieder zu den ungeklärten Fragen.

Dem norwegischen Autor Per Petterson gelingen bildhafte, ruhige Naturdarstellungen, die den Leser sofort in den Sommer Norwegens versetzen. Das Aufgehen und die Befriedigung in landwirtschaftlicher Arbeiten erinnert an eines der schönsten Flowerlebnisse der Weltliteratur in „Anna Karenina”. Als weitere literarische Vorbilder, neben Tolstoi, führt Petterson Dickens und Rimbaud an.

Durch die Erinnerungen, die sich im Wechsel zwischen Vergangenheit und Gegenwart entwickeln, entsteht eine sich ständig steigernde Spannung. Aber gerade diese Spannung, die Petterson so subtil aufbaut, löst der Autor nicht ein. So bleiben viele Fragen offen. Innere Vorgänge werden kaum benannt, Motive und Verhältnisse bleiben unklar. Über allem liegt Schweigen, skandinavisches Schweigen. Stille, nach der Trond sich sein ganzes Leben lang sehnte.

Per Petterson, Pferde stehlen, übersetzt v. Ina Kronenberger, Fischer Taschenbuch Verlag, 6. Aufl. 2008