Rezensionen - Seite 28 - Atalantes Historien

Ein Coffee-Table voller Madeleines

Marcel Proust in Bildern und Dokumenten

Im Herbst des letzten Jahres legte die Edition Olms mit „Marcel Proust in Bildern & Dokumenten“ einen opulenten Bildband zu Ehren des berühmten Schriftstellers auf rechtzeitig zu seinem 90. Todestag am 18. November und vor dem Jahrestag des Erstausgabe des ersten Bandes der Recherche im Jahre 1913. Dieser großformatige mit Bildmaterial reich ausgestattete Band kann als Coffee-Table-Book neben einer Etagere voller Madeleines Bella Figura machen und die Empfindsamkeit seines Besitzers zur Schau stellen. Er kann aber noch viel besser die Welt der Recherche veranschaulichen, jenes Lebenswerks in sieben Bänden mit den vielen Seiten schöner Sätze. Dieses zu illustrieren, soweit überhaupt möglich, versammelt der Band Fotografien, Dokumente, Kunst und Dekor. Es finden sich Porträts von Proust, seiner Familie und den Freunden. Wir können Briefe, Urkunden und die berühmten Fragebögen studieren, Abbildungen der in der Recherche erwähnten Kunstwerke betrachten. Graphik und Gegenstände des Fin de Siècle vervollständigen das Zeitkolorit und Madeleine Lemaire, eine Freundin Prousts, die sich in Mme de Villeparisis und Mme Verdurin wiederfindet, streut ihre Aquarellblüten über viele Seiten.

Als Herausgeberin dieser Illustration fungiert Patrizia Mante-Proust, die Urgroßnichte des Dichters. Voller Familienstolz berichtet sie über den berühmten Onkel ihrer Großmutter Suzy, der einzigen Tochter von Marcels Bruder Robert. Patrizia Mante-Proust war elf Jahre alt als diese starb, und die stärkste ihrer Erinnerungen gilt neben dem Porträt Prousts von Jacques-Èmile Blanche, das im Salon der Großmutter hing bevor es in die Sammlung des Musée d’Orsay überging, der Entdeckung des Typoskripts von „Albertine disparue“ im Jahr 1986. Auch wenn sie alle Erwartungen hinsichtlich ererbter literarischer Tiefgründigkeit bescheiden ablehnt, äußert sie doch das Bonmot „Proust ist keine Frage des Lesens, sondern des Wiederlesens!“. Zum Abschluss des Vorworts erweist sie ihm auch phänotypisch Reverenz auf einem Porträt mit künstlich verhangenem Blick und auf einem Aquarell, das Ahn und Erbin als Radfahrer auf der Promenade von Cabourg zeigt.

Der Hauptteil des Bandes teilt sich in Kapitel, deren Texte die Proust-Forscherin Mireille Naturel verfasste. Sie lehrt an der Pariser Universität Sorbonne Nouvelle und ist Generalsekretärin der Société des Amis de Marcel Proust. Ein weiteres Element bilden Passagen der Recherche, die mit ausgewählten Abbildungen korrespondieren. In sechs Kapiteln wirft Naturel Schlaglichte auf die Bedeutung dieses Gesellschaftsromans und erinnert zugleich an den aktiven, vielseitig interessierten Proust.

Das erste Kapitel taucht ein in das Idyll der Kindheit in Illiers-Combray. Familienmitglieder, Ausschnitte aus Schul- und Studienzeit, das freiwillige Jahr beim Militär, aber auch die frühen Ferienaufenthalte in Cabourg entfalten ein „Kaleidoskop des Lebens“. Im zweiten Kapitel erfahren wir von Prousts Begegnungen und Beziehungen zu anderen Künstlern, wie Jacques-Èmile Blanche und Jean Cocteau, aber auch von seinem Zusammentreffen mit dem Verleger Gaston Gallimard. Das mondäne Leben des jungen Prousts in den Salons beeinflusst unmittelbar das Entstehen seines ersten literarischen Werks, „Freuden und Tage“. Die beiden folgenden Kapitel widmen sich zwei ganz wesentlichen Elementen, dem Lesen und der Kunst. Zeigt das eine, wie in Prousts Vorwort zu seiner Übersetzung von Ruskins „Sésam et les Lys“, Grundgedanken der Recherche bereits angelegt sind, so berichtet Naturel im folgenden Kapitel von Prousts Kunstverständnis und seinem synästhetischen Erleben der Eindrücke. Das Schlusskapitel widmet sich dem Entstehen des Romanwerks. Mit vielen Abbildungen verfolgt es die Ausarbeitung von Notizen zum Manuskript. Die Überarbeitung des Typoskripts mit den vielen eingefügten Paperoles für die zahlreichen Zusätze und Korrekturen könnte fast als Kunstwerk für sich betrachtet werden. Ein kurzer Abriss der Proust-Rezeption beendet das Kapitel und Buch. Es schließen sich Literaturverzeichnis wie Abbildungsnachweis und eine Transkription und Übersetzung der Textdokumente an sowie, was anscheinend nie fehlen darf, ein Rezept für Madeleines.

Ins Deutsche übersetzt wurde dieser insgesamt sehr schöne Bildband von Stefanie Kuballa-Cottone. Er bietet eine gute Ergänzung zu Marcel Proust, seinem Werk und seiner Welt, der jedoch zwei kleine Aber hinzufügt werden müssen. Nicht immer wirkt die Zusammenstellung der unterschiedlichen Abbildungsformate geglückt. Kleine Fotos mit abgerundeten Ecken neben einem großformatigen Rechteck oder alte und neue Aufnahmen auf einer Blütentapisserie erinnern an selbstgemachtes Fotobuchstyling. Das mag Geschmackssache sein. Keine Frage des Geschmacks sind jedoch die abfärbenden Drucke, die auf den weißen Flächen unschöne Flecken hinterlassen. Das hätte durch Sorgfalt bei der Herstellung vermieden werden können.

Nicht nur wegen des Titels darf die Rezension von Andreas Platthaus in der F.A.Z. nicht unerwähnt bleiben, „Im Schatten später Nichtenblüten“.

Mante-Proust, Patricia; Naturel, Mireille (Hg.), Marcel Proust in Bildern & Dokumenten, übers. v. Stefanie Kuballa-Cottone, Edition Olms Zürich 2012.

Klamauk auf Skios

Verwechslungsklamotte mit guten Dialogen — „Willkommen auf Skios“ von Michael Frayn

„Erzählen Sie ihr, was Ihnen gerade einfällt. Sie muss nur sehen, dass jemand sich bemüht. Sagen Sie ihr das kleine Einmaleins auf. Sie wird es nicht verstehen. Ein Mund, der auf- und zugeht. Mehr wollen die meisten Leute hier nicht, wenn man es recht betrachtet. Und eins Ihrer netten Lächeln. “

Auf einem kleinen, kargen Inselchen in der griechischen Ägäis bahnt sich der Höhepunkt der Saison an. In einer exklusiven Kulturstiftung erwarten die nicht minder exklusiven Mitglieder aus Geld- und Bildungsadel den Jahresvortrag. Halten wird ihn Dr. Norman Wilfred, der als Vortragsreisender in Sachen Szientometrie seine gut gereiften Erkenntnisse schon seit Jahren weltweit verwurstet. Sein Antagonist, der junge, attraktive Oliver Fox will auf der Insel ein Wochenende mit seiner jüngsten Eroberung verbringen, deren Freundin Nikki wiederum als Assistentin der Stiftung den Vortrag organisiert. Nikki wartet am Flughafen als Wissenschaftler und Nichtsnutz gleichzeitig dort eintreffen. Von ihrer adretten Nettigkeit angezogen steuert der Nichtsnutz auf sie zu, gibt sich als erwarteter Wissenschaftler aus und die Verwicklungen beginnen.

Verwechslungskomödien haben mich noch nie besonders begeistert. Zwei Personen rutschen in die falschen Rollen und dann dauert es wegen etlicher Kapriolen quälend lange bis irgendeiner dahinter kommt. Alle Anwesenden sind geblendet von ihren eigenen Erwartungen. Sie halten den Falschen für den Richtigen und selbst eindeutige Hinweise bringen sie nicht auf die Spur. Sie verharren in Schafsstarre, unkritisch, leichtgläubig, großäugig und vertrauensselig. Das Funktionsprinzip solcher Geschichten ist die Schadenfreude der Zuschauer und Leser. Sie beobachten das Geschehen von außen, wissen mehr als die involvierten Figuren und amüsieren sich über deren Geschick. Meinem Humor entspricht dies nicht. Anfangs verspüre ich Mitleid mit dem Benachteiligten, der neben dem Glückspilz zum Zwangsinventar derartigen Klamauks zählt. Doch bald befällt mich der Wunsch die Sache aufzuklären. Wegen der Unerfüllbarkeit dieses Ansinnens werde ich schließlich so nervös, daß ich Film, Stück oder Roman verlasse.

„Willkommen auf Skios“ habe ich zu Ende gelesen. Ein früherer Roman des Autors, „Das Spionagespiel“ hatte mich beeindruckt. Auch der neue Roman Frayns ist stilistisch sehr gut gemacht. Wortspiele und Anspielungen entlarven die nicht nur akademischen Eitelkeiten. Die raschen Wechsel von Perspektive und Schauplätzen enden stets mit einem Cliffhanger, der hohes Lesetempo erzeugt. Trotzdem vermochte der Inhalt der Story nicht mein Interesse zu wecken. Der Humor wirkt nicht schwarz und englisch sondern plump und dick aufgetragen. Immerhin bieten einige brillante Dialoge Vergnügen. Aber das war’s dann auch. Die intellektuelle Herausforderung einer einigermaßen plausiblen Auflösung dieses Kuddelmuddels spart sich Frayn. Seine Boulevardkomödie mündet in einer Slapstick-Explosion. Übrig bleiben Trümmer und heiße Luft.

Michael Frayn, Willkommen auf Skios, Carl Hanser Verlag, München 2012

Permutative Plot-Plagiate

Doris Brockmanns Kriminalroman entwickelt einen „Psychoterror der ganz eigenen Art“

„Zweifel und Zaudern zischeln, dass ihm jetzt nur noch zwei Tage blieben, um sein großmauliges Versprechen einzulösen.

Zuversicht und Zutrauen halten dagegen: Letzte Nacht erst sei die Handlung geträumt worden! Laut Vorgabe laufe ab dann der Countdown.“

Als Tuppes bezeichnet der Rhein- bis Ruhrländer einen durchaus liebenswürdigen Menschen, der in vielen Dingen nicht der Allerschnellste ist. Vielleicht war ein Vorfahre von Adrian Tuppek, der Hauptfigur des Romans „Das Schreiben dieses Romans war insofern ein Glücksfall“, auch von derartigem Gemüt und eponymen Einfluss? Der Leser erfährt es nicht. Dafür erfährt er einiges von den Versuchen dieses Schriftstellers seine chronische Schreibhemmung zu überwinden. Als mentaler Coach dient Tuppek der österreichische Autor Thomas Glavinic, der nach eigenem Bekunden seinen „Kameramörder“ in nur sechs Tagen zu Papier brachte. Was dieser schaffte, das schaffe er auch, denkt Tuppek. Und wie in manchem Roman seines Vorbilds, der nicht nur mit der Metaebene spielt, sondern den Unterschied zwischen dieser und der Handlung bisweilen verwischt, treibt es auch Adrian Tuppek oder besser Doris Brockmann mit Adrian Tuppek. Dieser erlebt und erleidet ein „Sechs-Tage-Roman-Projekt“ voller Zweifel, Zaudern, Zuversicht und Zutrauen. Unterstützt wird er von seinem „Lebensmenschen“ Lena, Literaturwissenschaftlerin im Bäckereiverkaufsbereich, die um die phlegmatischen Problemzonen ihres Partners weiß. Zwar kann er durchaus literarische Auszeichnungen wie das „Autorenstipendium der Stadtbibliotheken Bergisches Land“ vorweisen, doch der Durchbruch blieb ihm bisher verwehrt. Jetzt scheint er nahe. Tuppek ist derart motiviert, daß er von Romananfängen nur so sprüht, doch dann dräut das scheußlichste Schicksal des Schriftstellers, das Plagiat.

Die skurrilen Ideen und der ironische Stil Brockmanns erinnern mich zuweilen an Herbert Rosendorfer, der vor allem mit der Charakterisierung der Finanzbeamtin sehr einverstanden gewesen wäre. Besonders die Nebenfiguren erfahren einen großen Auftritt, ich hätte gerne mehr gelesen vom Kaufhauskassen-Tester und seinen Verkäuferinnen. Aber für sie war vielleicht nicht ausreichend Platz bei all der Prominenz, von der hier aus besagten Gründen nur das Hemden- und Bartmodel Jürgen von der Lippe und der Köter Brad Pitt(Bull) erwähnt werden können, nicht zu vergessen die Weltliteraten Robert Louis Stevenson, Georges Simenon und Otto Rombach.

Doch was ist dieses Buch nun eigentlich? Kriminalroman? Literaturbetriebssatire? Schriftstellersuada? Schelmenroman? Vielleicht am ehesten ein kriminalistischer Weiterbildungsroman, denn wer noch nie etwas von den renommierten Autorinnen Carin Dombskron, Nora Mondbricks oder gar vom Kriminalschriftsteller Boris Monndrack gehört haben sollte, der darf im Roman von Doris Brockmann ihre Bekanntschaft machen.

Die Kunst Liebesbriefe zu schreiben

Martin Walsers „Das dreizehnte Kapitel“ ist voll vollendet formulierter Verführungen

„Das dreizehnte Kapitel“, dieser anspielungsreiche Titel des Romans ist ein Geschenk. Basil Schlupp, der Schriftsteller im Roman, erhält es von seiner Frau Iris, einer drehbuchschreibenden studierten Veterinärin, einer der beiden wichtigen Nebenfiguren des Romans. Mit ihrem Schriftstellergeheimnis verrät Basil seine Ehefrau und gewinnt das Vertrauen von Maja Schneilin, der zweiten Hauptfigur des Romans.

Seit Majas schöner Anblick seine Aufmerksamkeit im gleichnamigen Schloss des Bundespräsidenten erregte fühlt sich Basil von ihr angezogen. Schließlich schickt der berühmte Verfasser des Bestsellers „Strandhafer“ ihr, der Physikergattin und Theologieprofessorin, einen Brief. Die derart amüsant und eloquent Angeschriebene kann einer Antwort nicht widerstehen. Zwar fällt diese zunächst zurückhaltend aus, aber der erste Schritt ist getan. Der Briefroman beginnt. Die beiden Schreibenden berichten in der folgenden Korrespondenz voneinander, von ihren Ehepartnern, von Geheimnissen und Wünschen. Es entsteht eine Geschichte zwischen ihnen, die ohne die Gegenwart des Anderen, ohne tiefe Augenblicke auskommt, Vertrauen und Erotik entsteht alleine durch Gedanken, die sich in Zeilen auf dem Briefpapier manifestieren. „Unsere Buchstabenketten sind Hängebrücken über einem Abgrund namens Wirklichkeit.“

Basil, der sich seiner Rolle als „Zudringlichkeitsverfasser“ im ersten Brief durchaus bewusst ist, jubiliert nach dem ersten Antwortschreiben seiner Angebeteten: „So oft wie Ihren Brief habe ich noch nie Geschriebenes gelesen.“. Eine Liebesbriefplattitüde mag man denken, die allerdings von einem Bild abgelöst wird, das die Leseerfahrung derartiger Schreiben besser nicht treffen könnte. „Ihr Brief ist eine Wiese. Ich habe auf dieser Wiese gegrast.Tag und Nacht. Jetzt verabschiede ich das Bild Wiese und Grasen. Ich habe nämlich noch gegrast, als auf einer wirklichen Wiese längt alles abgegrast gewesen wäre. In Ihrem Brief aber wuchs alles immer wieder nach.“ Um Schlupp ist’s geschehn, immerzu an die Angeschriebene denkend, wartet er auf Antwort. Ihrer Gegenwart ist er sich auch bei den geringsten Alltagsverrichtungen bewusst, er empfindet sein exklusives Innenleben, welches er mit dieser noch Unbekannten teilen möchte, weniger mit seiner Ehefrau, auch wenn er sie liebt. „Es geht in uns offenbar andauernd etwas vor, was wir dem, der da ist, nicht sagen können.“

Bei Maja meint er „die tägliche Last loswerden“ zu können. Was belastet den Schriftsteller? Verzweiflung oder eher Todesahnung, wie folgender Ausruf nahelegt: „Wenn ich nur schon ertrunken wäre! Immer noch diese Schwimmbewegungen gegen das Ertrinken. Dieses Hinausschieben dessen, was kommen muss.“ Die Antwortschreiben der Theologin geraten philosophisch. Sie spricht mit Kierkegaard von Verantwortung und wechselt qua professione auf religionsphilosophisches Terrain, Bibelzitate inbegriffen. Schließlich eröffnet sie Basil ihre große Liebe zu Karl Barth, dem Reformtheologen, ihrem Meister. Ihr Ehemann, der Physiker Korbinian, ist ihrem Idol gegenüber skeptisch, die Theologin fühlt sich herausgefordert, dieses Verständnis in ihrem Mann noch zu erwecken. Basil, dem Maja zudem von der nebenehelichen Leidenschaft Karl Barths zu Charlotte von Kirschbaum berichtet und die Lektüre ihrer Briefe empfiehlt, reagiert mit Ironie. Er werde dem Reformer eine Messe lesen lassen. Anders als das historische Liebesbriefpaar werden sich Basil und Maja nur einmal während ihrer Korrespondenz begegnen, auf dem Frankfurter Flughafen. Auch das nur im Vorrübergehen, die Zeit reicht gerade, sich die Mailadresse zu zurufen, sonst wird Basil nie dort sein wo Maja ist. „Ich sitze nirgends. Nirgends, wo sie sind. Denn es ist nichts. Und es war nichts. Und es wird sein: nichts.“. Trotz dieser fast schon biblischen Sentenzen, kommt es zur Unterbrechung ihres Briefverkehrs. Basil schreibt, Maja antwortet nicht. Verantwortlich für das Voneinanderentfernen ist Basils Eitelkeit, die von Maja ermöglicht das Wiederzusammenkommen.

Soweit ist die geneigte Romanleserin sehr einverstanden mit den schön geschriebenen Briefen und den verständlichen Reaktionen. Doch ein unvorhergesehenes Ereignis wendet dies. Korbinian erkrankt, er braucht Zeit, Maja nimmt sie sich für ihn. Nach einer Operation brechen sie zu einer Rad-Tour durch Kanada auf. Während dieses Extremsports, dem sich Maja extrem ergibt, lässt sich bereits das Ende ahnen. Immer wieder befragt Korbinian seine Frau, ob sie bei ihm bleibe, und sie antwortet „Immer und ewig.“. Auch wenn der Traum vom Schierlingsblütenstrauß das Ende klar vorhersagt, so hat es mich überrascht und ein wenig enttäuscht. Basil Schlupp wird keine Briefe mehr schreiben und Martin Walser spart sich die Schwierigkeit, den weiteren Verlauf dieser Affäre seinen Figuren und seinen Lesern zu erklären.

Dieser kleinen Enttäuschung ungeachtet, wer das Schreiben intelligenter Liebesbriefe lernen will, der lese diese.

Eine Leseprobe findet sich auf den Seiten des Rowohlt-Verlages.

Martin Walser, Das dreizehnte Kapitel, Rowohlt Verlag, 1.Aufl. 2012

Todesstern trifft Iguanodon

In „Die Elefanten meines Bruders” erzählt Helmut Pöll von besonderen Abenteuern

Quicklebendige, aufgeweckte Kinder sind fester Bestandteil der Kinderbuchliteratur. Sie hüpfen neugierig durchs Leben und legen mit ihren Fragen bei Erwachsenen Wissenslücken und Nerven bloß. Einer ihrer bekanntesten Vertreter ist Astrid Lindgrens Michel aus Lönneberga. Zu Beginn des vorletzten Jahrhunderts hatte man allerdings nicht nur im fernen Schweden sondern nirgendwo nichts von ADHS gehört. Es gab für Michel keine Pillen und er ging auch nicht zu einem Therapeuten, sondern wie allseits bekannt in den Schuppen. Heute, in Zeiten des All-Over-Protecting würde es Michel mit Sicherheit ganz anders ergehen.

Vielleicht so wie dem fast 12-jährigen Billy, dem Ich-Erzähler in Helmut Pölls neuem Roman „Die Elefanten meines Bruders“. Bevor dieser jedoch mit seinen Macken rausrückt, schildert er das traumatische Erlebnis seiner frühen Kindheit. Sein Bruder Phillipp starb bei einem Verkehrsunfall. Der für jenen Abend geplante Zirkusbesuch fand nie statt. Phillipp würde den Auftritt seiner Lieblingstiere, der Elefanten, nie mehr erleben können. Seinem kleinen Bruder Billy bleiben als fassbare Erinnerung einzig die Eintrittskarten, die er wie ein Schatz hütet.

Ob dieses Erlebnis Billys Verhalten ausgelöst hat, lässt der Autor zunächst offen. Vielleicht ist dieses Anderssein einfach nur Billys besondere Individualität? Er nimmt Medikamente, die allerdings wenig helfen, wenn Billy seine Gedanken nicht mehr bändigen kann. Dann dreht er durch, läuft x‑mal um die Betonsäule bei der Tiefgarage oder mit dem Todesstern durch die Wohnung. Billy ist zudem ein Kind, das genau beobachtet, und mit Phantasie aus dem Gesehenen Geschichten formt. Diese reichert er mit einem für sein Alter erstaunlichen Filmwissen an. Seine Filmdatenbank im Kopf hält scheinbar für jede Situation die passende Szene bereit. So wundert es nicht, daß Billy eines Tages einen Mann in der U‑Bahn zunächst als Spion verdächtigt und nach zweifelsfreier Identifizierung die Polizei verständigt. Erwartungsgemäß führt dies zu Unterredungen mit den Eltern, den Polizisten und Herrn Serrano, dem enttarnten Spion. Logisch, daß diese Erwachsenen, die wenn nicht Spione, vielleicht Replikanten und auf jeden Fall vollkommen phantasielos sind, mit ihrer Fragerei Billys Überlastungs-Schalter auslösen. Dann schreit er den Rainman-Schrei, fällt in Ohnmacht oder springt über die Betten. Seine Eltern sehen das als Problem und schicken ihn zur Psychologin, dem Iguanodon. Wichtige Gespräche führt Billy allerdings lieber mit seiner Freundin Mona. Bei ihr, ihrer Mutter und dem Chamäleon Otto verbringt Billy viel Zeit. Was auch an Monas Mutter liegen mag, die trotz oder vielleicht gerade wegen Monas schwierigem pubertären Bruder Carl sichtlich entspannt auf Billys Eigenheiten reagiert. Mona und Billy sammeln die schlechten Lügen ihrer Eltern und rätseln über das seltsame Verhalten der Erwachsenen. Was sie später einmal werden wollen, wissen wie noch nicht, vielleicht Berufs-Spaziergänger oder Film-Anseher.

Pöll gelingt es gut die Eigenart des jungen Ich-Erzählers darzustellen, Billys Erlebnisse entwickeln einen gehörigen Drive. Der Erzählton ist stets humorvoll und erfüllt Unterhaltungsansprüche von Kindern wie Erwachsenen. Lediglich einige grammatikalische Unstimmigkeiten bedürfen einer nochmaligen Überarbeitung.

Die ADHS-Thematik wird zwar nicht überproblematisiert, aber für mich hätte die Geschichte auch sehr gut ohne sie funktioniert.

Ob Billy den Lego-Todesstern zu Weihnachten bekommt? Und ob Billys Eltern vor dem Zusammenbauen ein paar von Billys Pillen brauchen? Diese Fragen kann wohl nur eine Fortsetzung beantworten.

Neuer Haas Grotesk

Wolf Haas erzählt in „Verteidigung der Missionarsstellung“ von Lee Ben in Zeiten der Pandemie

Erinnern Sie sich noch an die Panikwelle, die vor zwei Jahren das beginnende Sommerloch öffnete? Oder war es die vorletzte Angst vor Ansteckung? Ich weiß es nicht mehr so genau, denn geschmacklich finde ich Gurken eher fad und Sprossen kaum verführerischer. Vielleicht besaßen die aus Bienenbüttel eine leichte Honigsüße, wer weiß?

Wie ich darauf komme, besser wie Wolf Haas über zahlreiche Sprachkapriolen und Zeilenschlenker schließlich beim EHEC-Herd landet, das lesen Sie in seinem neuen Roman. Doch beginnen wir vor den Terrorsprossen, der Porca Pazza, dem verrückten Huhn und der Kuhekrankheit, also ganz von vorne. Oder fast von vorn auf Seite 9.

„Eigentlich bin ich Vegetarier. Ich habe mir diesen Beefburger überhaupt nur gekauft, um mit dir ins Gespräch zu kommen“, hätte er fast gesagt. „Weil ich von der gegenüberliegenden Straßenseite deine Zähne aufblitzen sah, als dir der Verkäufer vom Lederjackenstand etwas zugerufen hat, und ich dachte, so strenger Vegetarier bin ich nicht, dass ich nicht auch mal einen Beefburger essen kann; immerhin lache ich auch über Veganer, die nicht einmal Eier essen, keine Lederschuhe tragen, und ich frage mich immer, ist es für eine Veganerin überhaupt erlaubt männliches Eiweiß in sich aufzunehmen oder greift da auch schon der Tierschutz?“

Dieser in eine Burgerverkäuferin verliebte Vegetarier und Sohn eines Hopi-Indianers und einer Hippie-Bajuwarin mit auffallender Ähnlichkeit mit dem berühmtesten bekloppten Indianer der Filmgeschichte ist die Hauptfigur in Wolf Haas’ neuem Roman.

Haas persönlich erzählt von ihm, er lässt dies nicht seinen Erzähler verrichten, um diesem dann, wie es gelegentlich Autoren zu unternehmen pflegen, haarsträubende Äußerungen in die Zeilen zu legen, von denen sie sich mit dem Hinweis, es würde ja nicht aus ihrer Feder dort hineinfließen, sondern aus dem Hirn der erfundenen Figur, wieder distanzieren können. Also, nein, bei diesem Haas gilt dies wieder mal nicht, er tritt selbst als Schriftsteller auf. Vielleicht nicht authentisch, wir wissen nicht, ob Wolf Haas tatsächlich einmal zur Untermiete bei einer geizigen Spießerin im Naziviertel Salzburgs gewohnt hat wie der Haas in seinem Roman. Dieser hat dort auf jeden Fall Benjamin Lee Baumgartner, den Hopi-Hippie-Abkömmling, kennengelernt. Sowie auch dessen zukünftige Frau, die der Kürze halber bei Baumgartner, Haas und im Roman nur als die Baum firmiert. Über diese berichtet der Ich-Erzähler Wolf Haas in Kapiteln, die er zwischen die eigentliche Handlung streut. Diese wiederum verfolgt das Leben und Lieben des Lee Ben, wie seine Mutter den Sohn zu nennen pflegte, und die erstaunliche Koinzidenz, mit denen Amor Pfeile auf Lee Ben und welcher Gott auch immer Pestpfeile auf den Rest der Menschheit abschiessen.

So wie Amor und wahrscheinlich war’s mal wieder Apoll ihre Waffen, beherrscht Haas die Waffe des Schriftstellers derart virtuos, daß er nicht nur Pirouetten dreht, sondern den gesamten Roman als Sprachakrobatik aufführt, die sich variantenreich über Wortspiele bis zu ganz konkreter Poesie erstreckt. So schaut das becircende Burgermädchen in der Imbissbude am Greenwich Market aus einer Öffnung, die als Wunschhineinsprechfenster, Beefburgerherausreich‑, Geldhineinreich‑, Zwiebelherausfrage- oder Hineinstarrfenster plötzlich unvermuteten Dekor zeigt. Derart präpariert wundert man sich kaum, wenn wenig später nicht nur der sich verlaufende Protagonist falsch abbiegt, sondern auch die Zeile auf der Buchseite. Wenn einer „nichts“ sagt, stellt dieses Wörtchen dies alleine auf einer Seite dar, sobald nicht gedacht wird, fehlt selbst dies, ein blankes Nichts als Symbol der Gehirnleere. Dass solche im Hirn des Autors kaum herrschte, beweisen derartige Ideen. Darunter einige Seiten in Mandarin, die auf uns Europäer spektakulär, da vollkommen chinesisch wirken, und die zudem wie einige Rezensionen zeigen zu den schönsten Spekulationen anregen.

Die für die Romanidee Aufschlussreichste offenbart sich auf den Seiten 127 bis 133. Dort zwingen diagonal verlaufende Zeilen zum Querlesen und erläutern mit wenigen Worten Tarskis Antinomie-Problem, die Schwierigkeit Objekt- und Metasprache zu vermischen. Für Wolf Haas ist es kein Tabu, „dass ein Satz nicht über sich selbst sprechen darf, und wie schön es ist, dass dieses Verbot nur für die Wissenschaft gilt“ beweist er in seinem Roman zum großen Vergnügen seines Verfassers wie seiner Leser. Ein Sprachspaß, dem es auch an inhaltlicher Ironie nie fehlt. Vieles gilt es zu entdecken in dieser Konstruktion aus Roman- und Metaebene, die beinahe mit einer Begegnung des Autors mit einer Leserin im noch nicht beendeten Roman endet, tatsächlich dann aber fast mit dem Ratschlag an alle Winterdepressiven mit einem Buch anzufangen.

Wenn Sie das lesenderweise tun wollen, nehmen sie dieses, gesetzt aus der Sabon und Alte Haas Grotesk.

Wolf Haase, Verteidigung der Missionarsstellung, Hoffmann und Campe Verlag, 2. Aufl. 2012

gordimerlesen — Resümee eines Leseprojekts

Zu wenig Zeit für dieses?

Der neue Roman der 89-jährigen Nobelpreisträgerin Nadine Gordimer spielt wie alle ihre Romane in Südafrika. Dieser Staat, die Heimat dieser sich selbst als weiße Südafrikanerin empfindenden Autorin, ist auch die Hauptfigur in „Keine Zeit wie diese“. Als weitere tritt ein Ehepaar auf, der Weiße Steve und die Schwarze Jabulile. Dieses Mischung und ihre Zughörigkeit zum Antiapartheidskampf machte sie zu einem klandestinen Paar, zunächst lebten sie als Genossen in Swasiland, dann illegal in einer Siedlung am Rand einer Stadt ihres Heimatstaates. Hier setzt die Erzählung ein und schildert, wie die Beiden diese Wohnlage zu Gunsten eines kleinen Häuschens in der Vorstadt aufgeben. Dort leben sie in der alternativen Gemeinschaft der Ex-Genossen, eher als Bohème denn als Bourgeois. Doch dies ändert sich, Kinder werden geboren, Karrieren verfolgt. Die Lebensumstände und Beziehungen verändern sich genau so wie die politischen Zustände sich verschlechtern. Es offenbart sich, daß die Ziele des Kampfes nicht erreicht wurden. Entgegen aller Ideale hat sich eine neue Ungerechtigkeit entwickelt, die nicht auf unterschiedlicher Hautfarbe basiert, sondern auf der Kluft zwischen arm und reich, gefördert und nicht verhindert von korrupten Politikern. Gordimer wirft über eine Spanne von 16 Jahren Schlaglichter auf die Entwicklungen von Ehe, Familie und dem Freundeskreis der Genossen, für diese gilt ebenso wie für die Politik Südafrikas, „Nichts ist wie es scheint“.

Eine harte Kritik an der südafrikanischen Regierung, die Gordimer neben der bürgerlichen Intelligenz für die katastrophalen Zustände ihres Landes verantwortlich macht, ist der Antrieb für diesen Roman. Sein Ziel ist es diese Mißstände bewusst zu machen. Dies ist Gordimer gelungen, doch auf eine anstrengende Weise. Stil und Sprache erschweren den Zugang. Satzteilketten, nicht immer logisch aufeinanderfolgend, doch mit zahllosen Kommata voneinander getrennt, sind mal Gedanken, mal Gerede, nicht immer eindeutig zu zuordnen. Manche Übersetzungs- oder Sinnfehler kommen dazu. Das mag man hinnehmen. Vielleicht gebietet es auch die Ehrfurcht vor einer altehrwürdigen Nobelpreisträgerin, ihr den Wunsch nach keinem Lektor zu gewähren. Das Verständnis der Leser verwirrt es eher.

Nach einer Weile, bei mir hat es ungefähr die Hälfte der immerhin 506 Seiten gedauert, liest man sich ein und wundert sich nicht mehr über Sätze, wie „In der Partnerschaft der Ideale Liebe, sexuelle Erfüllung und Zukunftspfand Kinder, die das Mysterium namens Ehe ist, ist die Bildung Steves Abteilung. Felsen ist unter ihren Füßen, unter der unterschiedlichen Arbeit, die jeder tut; ihre gemeinsamen Überzeugungen.”

Viel stärker hat mich der deutlich erhobene Zeigefinger gestört. Wenn man nach einer Weile mit den südafrikanischen Zuständen und Gordimers Kritik daran vertraut ist, und sie sich durch eigene Recherchen erschlossen hat, ‑hier wäre ein Glossar dem weniger kundigen Leser hilfreich‑, fällt die Absicht der Autorin ins Auge. Die eigentliche Handlung mit ihren Personen dient als Exempel um Gordimers politische Meinung zu transportieren. Dass diese durchaus berechtigt ist, möchte ich ihr als ehemaligem Mitglied des ANC keinesfalls in Abrede stellen. Allerdings ist sie durchschaubar und macht die Entwicklungen im Roman vorhersehbar.

Ein weiteres Manko ist die ungeheure Redundanz. Wenn der auswanderungswillige Steve sich Informationsmaterial über Australien durchliest, ist es ermüdend die gleichen Fakten mehrere hundert Seiten später nochmals von Jabu repetieren zu lassen. Dies nur ein Beispiel unter vielen, die mich positiv daran erinnerten, daß ich noch nicht vergesslich bin. In einem Roman ärgert mich das jedoch sehr, denn immerhin hätte er mir nach Kürzung dieser Wiederholungen weniger Lesezeit gestohlen.

Vielmehr hätte ich weniger Lesezeit schenken müssen, dem Roman und dem Berlin Verlag. Dieser hatte anlässlich des Erscheinens ein virtuelles Leseprojekt initiiert, an dem ich mit sieben weiteren Bloggerinnen und Bloggern teilnehmen durfte.

Ich weiß nicht genau, welche Vorstellungen die anderen Teilnehmer oder der Verlag hatten, ich hatte anscheinend andere.

Zwar fand ich es interessant die Einzelbeiträge zu den Abschnitten zu lesen. Allerdings hatte ich mir eine stärkere Diskussionsfreudigkeit erhofft. Manchmal entwickelte sich ein Gespräch, bisweilen sogar ein Disput, was durchaus anregend war, aber mit dem Abzug einiger Teilnehmer abnahm.

Vielleicht hätte die Moderation durch den Verlag dies verbessern können. Auf viele Fragen und Anregungen wurde nicht eingegangen. Um ein solches Projekt sinnvoll durchzuführen, muss man Zeit investieren, sonst ist es für die Katz. Mit fehlender Zeit mag sich auch mein Eindruck begründen, daß nicht alle Blogger die Beiträge ihrer Kollegen gelesen haben.

Auch scheint mir WordPress nicht die ideale Form für ein derartiges Leseprojekt zu bieten. Einige außen stehende Leser haben sich bei mir über die Unübersichtlichkeit beklagt.

Für das Projekt finde ich das alles sehr schade, denn an sich war es eine sehr gute Idee.

Durch Aktion und Roman habe ich auf jeden Fall einen Einblick in südafrikanische Verhältnisse erhalten. Nicht zuletzt auch durch die im Blog geposteten Interviews mit Nadine Gordimer. Ihrem lebenslangen Anschreiben gegen soziale Ungerechtigkeit und politische Mißstände zolle ich großen Respekt, ihren Thesen begegne ich allerdings lieber im Interview oder Essay.

Sensation Seeking im Hinterland

Das Leben, wie es wirklich ist — „Grenzgang“ von Stephan Thome

„Die finale Antwort gibt es sowieso nicht, hat er früher seinen Studenten gesagt. Keine Formel, in die sich fassen ließe, was wir tun und warum. Es gibt nur die Suche und manchmal das Finden.“

Sensation Seeking ist ein Begriff aus der Persönlichkeitspsychologie. Er beschreibt die Verhaltensdisposition von Menschen, deren Wohlgefühl von stimulierenden Reizen abhängt. Dies können riskante Sportarten sein, Reisen ins Unbekannte, unkonventionelle Sex- oder Drogenerfahrungen oder auch sozial enthemmte Saufgelage. Solche Sensation Seekers sind die Hauptfiguren in Stephan Thomes Roman „Grenzgang“ nicht. Sie sind scheu zurückhaltend und suchen doch Kicks aus ihrem als langweilig empfundenen Leben. Sie begehen Kleindelikte, kaufen sich die Schränke voll, treffen Verabredungen auf Singleseiten oder erkunden einen Swinger-Club. Wer diese Art von Spannungssteigerung nicht benötigt, und das wird der Großteil der Bergenstädter sein, findet seinen Ausgleich im Grenzgang. Bei diesem Volksfest wird drei Tage lang viel gewandert und getrunken. Es bildet den Handlungsrahmen und prägt die Struktur des Romans. In seinem Sieben-Jahres-Rhythmus werden die Entwicklungen der Ereignisse und der Personen beleuchtet. Allerdings begnügt sich Thome nicht mit einer chronologischen Erzählfolge. Der Grenzgang gibt lediglich die Zeitsprünge vor, mit denen die Erinnerungen durch das Geschehen navigieren.

Bergenstadt, der Handlungsort des Romans, ist die Fiktion von Biedenkopf, einem Ort im hessischen Hinterland nahe Marburg. Stephan Thome ist dort geboren und aufgewachsen. Er kennt sich aus mit den Gepflogenheiten des Grenzgangs, aber auch mit dem Gefühl, in diesem Hinterland zu leben. Zwar liegt die Universitätsstadt Marburg nicht weit entfernt, bleibt allerdings beschaulich hinter Frankfurt und Köln zurück. Wer etwas erleben will, muss dort hin oder am besten gleich nach Berlin. Wie es ist von dort kommend in Bergenstadt zu stranden, erfahren wir wechselweise von der eingeheirateten Kerstin Werner und von Thomas Weidmann, einem Mann, der an Welt und Wissenschaft gescheitert sich auf sein Kindheitsterrain besinnt, um „ein Leben (zu) beginnen, das er nie gewollt hatte“.

Kerstin lernt 1985, beim ersten Grenzgang des Romans, der wie alle folgenden aus erzählerischen Gründen dem realen ein Jahr voraus eilt, ihren künftigen Ehemann Jürgen kennen. Oder besser ihren Ex-Mann, denn nach einem Kind und zwei weiteren Grenzgängen trennt sich das Paar. Kerstin bleibt in Bergenstadt. Sie kümmert sich um ihre demente Mutter und sorgt sich um den pubertierenden Sohn. Just auf dem Grenzgang, der das Ende ihrer Ehe besiegelt, kommt sie Thomas näher. Dieser war nach dem Aus seiner akademischen Karriere Hals über Kopf nach Bergenstadt aufgebrochen. Dort trifft er beim Erklimmen der steilsten Grenzetappe auf Kerstin. Nach dem Fest verlieren sich aus den Augen. Erst beim folgenden Grenzgang nehmen sie den Kontakt wieder auf. Es ist 2006, das Jahr der Fußballweltmeisterschaft, ein Ereignis, das Thome spöttisch streift. „Gesetze scheinen am Werk zu sein in der Art, wie die Leute plötzlich diese Weltmeisterschaft nicht feiern, sondern sich ihr hingeben, als wäre der freie Wille eine Erfindung, die der Welt noch bevorsteht.“ Dieses Jahr ist die Ausgangsbasis der Handlung, von dort folgt der Erzähler den Erfahrungen von Kerstin und Thomas.

Thome schildert das Erleben seiner Figuren sehr eindringlich. Es wird nachvollziehbar, welche Gefühle Thomas dazu treiben die Fensterscheibe des Instituts einzuwerfen, ebenso wie Kerstin den Mut zu einem Besuch beim scheuen Thomas fasst. Die Zeichnung der Figuren geschieht mit großer Empathie. Dies wird jedoch niemals gefühlig, sondern bleibt mit feiner Ironie auf dem Boden des Lebensnahen.

Dies beeindruckt mich sehr. Noch größeren Respekt verlangt die durchdachte Konstruktion des Romans. Die Fäden zwischen den Grenzgängen werden fein hin und her gesponnen, ohne wirre Knoten ergeben sie ein ausgefallenes Muster, dem man gerne folgt.

Die Geschichte endet im Jahr 2013. Den Roman beendet ein Epilog, der die wichtigste Sequenz in diesem langen Suchen und Zueinanderfinden erzählt. Ganz unsentimental aber spektakulär folkloristisch, ein überzeugender Abschluss des kunstvollen Konstrukts.

Stephan Thome befand sich mit diesem Titel 2009 auf der Shortlist des Deutschen Buchpreises. Auch in diesem Jahr war er dort vertreten mit seinem zweiten Roman „Fliehkräfte“.

Eine weitere Rezension und eine engagierte Teilnehmende Beobachtung des diesjährigen Grenzgangs findet sich bei SchöneSeiten.

Die Wand — Innere Emigration oder radikale Selbstbestimmung

Mit Daniela Strigl auf den Spuren Marlen Haushofers(1920–1970)

Den Roman Die Wand habe ich nicht wie viele Frauen meiner Generation in den Achtzigern kennengelernt, sondern erst vor wenigen Jahren. Als Lektüre des Literaturkreises diskutierten wir ihn teilweise sehr kontrovers, besonders die Meinungen über den tödlichen Schuß auf den Eindringling gingen weit auseinander.

Die Wand ist das bekannteste Buch der mit knapp fünfzig Jahren an Krebs verstorbenen Marlen Haushofer. Der Roman der eher scheuen Schriftstellerin erregte bereits kurz nach Erscheinen literarisches Aufsehen und wurde in mehrere Sprachen übersetzt. Großen Ruhm erlangte er jedoch erst als Kultbuch der feministischen Frauenliteratur nach über einem Jahrzehnt.

Dies schildert die Literaturwissenschaftlerin Daniela Strigl im Vorwort zu ihrer 2007 erschienenen Biographie über Marlen Haushofer Wahrscheinlich bin ich verrückt. Der Anlaß mich in diese Untersuchung zu vertiefen liegt nicht allein bei Daniela Strigl, die mich stets als Jurorin des Bachmann-Wettbewerbs beeindruckt. Es ist die aktuelle Verfilmung des Romans unter der Regie von Roman Pölsler, in der Martina Gedeck auf überzeugende Weise die einzige menschlichen Hauptrolle verkörpert.

Eine Frau fährt mit einem befreundeten Ehepaar zu einer Jagdhütte in den Bergen. Als am Abend die Freunde zum Gasthaus im Dorf gehen, bleibt die Frau mit dem Hund zurück. Erst am nächsten Morgen bemerkt sie, daß ihre Freunde nicht zurück gekehrt sind. Sie bricht ins Dorf auf, erreicht dieses jedoch nie, da ihr eine unsichtbare Wand den Weg versperrt. Diese Wand schließt sie großräumig gegen den Rest der Welt ab, der versteinert und leblos da liegt. Die Frau richtet sich ein in ihrem Überleben in der Natur, nur begleitet durch den Hund und andere Tiere.

Während der ersten Szenen war ich sehr skeptisch, ob die filmische Umsetzung dieses stark in der Innenwelt der Figur spielenden Geschehens funktionieren würde. Ein Kammerspiel in der freien Natur, in dem als weitere Partner ausschließlich Tiere mitspielen. Die Gedanken, die der Einsiedlerin durch den Kopf gehen und die sie als Bericht notiert, spricht eine Stimme im Hintergrund. Doch je länger dieser ruhige Fluss der Worte das Fortschreiten des Films begleitet, umso stärker schlug er mich in seinen Bann. Die in unserem Kreis lange diskutierte Frage, warum die Frau den einzigen Menschen, den sie nach Jahren in ihrem Reservat trifft, tötet, beantwortet der Film auch für den letzten Zweifler eindeutig. Weil es eben kein Mensch war, der dort plötzlich in ihre Welt einbrach, sondern ein Unmensch.

Mich hat dieser Film sehr beeindruckt und er warf erneut die Frage auf, inwieweit seine Vorlage die innere Befindlichkeit der Autorin Marlen Haushofer widerspiegelt. Lässt sich Die Wand tatsächlich als Roman einer Depression bezeichnen oder ist diese oft kolportierte Meinung lediglich Küchenpsychologie?

Eindeutig wird sich dies wohl nie beantworten lassen, so die Biographin Strigl. Haushofer habe zwar regelmäßig Tagebuch geführt, diese Hefte jedoch genauso regelmäßig vernichtet. Es existieren dennoch Dokumente und Aufzeichnungen, kurioserweise verwaltet von der zweiten Ehefrau ihres Mannes, die aufschlussreiche Einblicke erlauben. In diesen verrät Haushofer, „alle Personen sind Teile von mir, sozusagen abgespaltene Persönlichkeiten“, relativiert dies jedoch im gleichen Satz durch die sicher zutreffende, aber auch verallgemeinernde Feststellung, daß „alles, was ein Schriftsteller schreibt, autobiographisch sei“ (S. 11). Diese Offenbarung, die sofort wieder zurückgenommen wird, deutet auf die Widersprüchlichkeit der Autorin.

Der Wald mit seiner Weite und seiner Ruhe ist ein wichtiger Teil ihrer Kindheit als Förstertochter. In diese Welt kehrt sie auch in ihren Büchern immer wieder zurück. Die Handlungsorte des Romans sind die Orte ihrer Kindheit. Die Jagdhütte ist die oberhalb des Forsthauses Effertsbach gelegene Lackenhütte. Von dort aus ist die Haidenalm in 1300 Metern Höhe nach wie vor nur für Wanderer erreichbar. Allerdings war die erwachsene Marlen Haushofer keine tierliebende wandernde Naturfreundin, wie man es vermuten könnte. In einem Radioessay widerspricht sie dieser Vorstellung „einer Einsiedlerin(…), die das einfache Leben liebte und menschenscheu war“, sie liebte Pflanzen, „weil Pflanzen nicht Lärm schlagen können und immer hübsch still sind“, aber „hatte große Angst vor Hunden“ (S.252). Das im Roman geschilderte Wissen um Flora und Fauna erwarb sie sich, Fragen zu Details beantwortete ihr Bruder Rudolf, ein Forstwissenschaftler.

Die Frau in Die Wand darf folglich nicht als Charakterabbild der Marlen Haushofer gedeutet werden. In der ersten Abschrift des Romans hat Strigl allerdings viele autobiographische Hinweise entdecken können, die aus der endgültigen Version getilgt wurden. Dort denkt die Figur noch in längeren Passagen an ihre Kinder und ihren Mann. Das weitgehende Fehlen dieser Momente führte bei unserer damaligen Diskussion zu einigem Erstaunen und erschien schwer nachvollziehbar.

Die gestrichenen Passagen, darunter der Satz „Eigentlich hätte ich fast alles was ich getan habe lieber nicht getan.“ führen Strigl zu der Deutung „hier zieht eine Vierzigjährige eine absolut hoffnungslose und unerbittliche Bilanz“ (S.253). Entfremdung sei das vorherrschende Gefühl der Haushofer gewesen, das sie auch der Nur-Hausfrau der Erstfassung zugeschrieben habe. Auf sich selbst gestellt erlebe die Hauptfigur Freiheit von Fremdbestimmung, zugleich aber den Zwang zum Überleben und die daraus erwachsende Verantwortung für Tiere und Pflanzen. „Die Katastrophe hatte mir eine große Verantwortung abgenommen und, ohne daß ich es sogleich merkte, eine neue Last auferlegt.“ (Die Wand, S. 75)

Neben diesem biographischen Interpretationsansatz liegen weitere Deutungsmöglichkeiten. Ein Blick auf die Entstehungsgeschichte zeigt, daß Haushofer ihre Inspiration vielleicht einer ganz anderen Art von Eskapismus verdankt, dem Science-Fiction-Roman. Haushofer las diese sehr gerne und gab sie danach dem Sohn einer Bekannten. Dieser erwähnte gegenüber Strigl eine Geschichte mit dem Titel Die gläserne Kuppel, die das Überleben einer Gruppe unter einer Glasglocke schildert. Eine eindeutige Zuordnung gelang zwar nicht, doch auch ohne diese ließe sich Die Wand kulturpessimistisch als Angst vor dem Atomkrieg deuten. Eine andere, psychologische Interpretation liefert die Autorin selbst, „jene Wand, die ich meine, ist eigentlich ein seelischer Zustand, der nach außen plötzlich sichtbar wird. Haben wir nicht überall Wände aufgerichtet? Trägt nicht jeder von uns eine Wand zusammengesetzt aus Vorurteilen vor sich her?“ (S.264) Dies ist nicht hauptsächlich negativ gemeint, sondern eine natürliche Folge menschlichen Zusammenlebens. Wollte Haushofer folglich eher eine Parabel über die Distanz, die nicht nur im negativen Sinne isoliert, sondern auch notwendig ist, schreiben? Eben keine Geschichte, die mit dem Bild der unsichtbaren Wand die innere Emigration einer Depressiven darstellt? Oder ist es doch eher so, wie ihre Freundin Erika Dannenberg mit psychoanalytischem Besteck seziert, die Darstellung eines schizophrenen Schubs, der jede emotionale Beziehung zur Außenwelt zerstört und in Verachtung des Anderen und tiefer Aggression mündet?

Mich überzeugt die These Strigls, die in dem Roman die „radikalste Phantasie eines selbstbestimmten Lebens“(S. 261) sieht. Doch, um mich abermals dem Urteil dieser Biographin anzuschließen, „Man kann in dieser auf den ersten Blick so einfachen Geschichte immer noch ein bißchen tiefer graben und wird dabei auf neues Gestein, auf eine neue Erzader stoßen.“( S. 261)

Marlen Haushofer, Die Wand, List Verlag, 7. Aufl. 2005

Daniela Strigl, „Wahrscheinlich bin ich verrückt…” Marlen Haushofer — die Biographie, List Verlag, 3. Aufl. 2009

Von alten Säcken und roten Ferraris

„Sex ist verboten“ und nicht nur das — der neue Meditationsroman von Tim Parks

Stundenlang Sitzen, bei Räucherwerk und Sphärenklängen auf den nackten Bauch eines übergewichtigen Glatzkopfes starren um in Trance zu fallen? Meditation liegt aus meiner Sicht östlich und sehr fern. Trotzdem wählte ich diesen Titel bei einer Vorstellung neuer Bücher. Er sollte den ernsten Hikikomori-Roman Flasars begleiten, als leichtfüßige Lektüre in ironischem Ton. Während des Lesens wandelten sich gleichsam im Fluss der Meditation diese Erwartungen in überraschender Weise.

Wir befinden uns im Dasgupta-Institut, einem buddhistischen Meditationszentrum in England. Dort leistet Elisabeth Marriot, die junge, weiblich wohl gerundete Hauptfigur bereits seit neun Monaten ihren Dhamma-Service. Sie arbeitet als Helferin in der Küche, wäscht Salat und Teller. So meditiert sie nur nachmittags, während die anderen Teilnehmer des Retreats den ganzen Tag damit verbringen sich im Stillsitzen, Atmen und Nichtdenken zu üben. Ein Retreat dauert zehn Tage, danach kehren alle wieder in ihr stressiges westliches Leben zurück. Beth jedoch bleibt, freiwillig und unschlüssig, die Unordnung in ihrem Leben, in der Liebe und mit den Männern hat sich noch nicht in Erkenntnis gelöst.

Meditationspraxis und Tagesablauf im Dasgupta-Institut schildert Tim Parks detailreich nach eigenen Erfahrungen. Der Autor litt lange unter chronischen Schmerzen. Meditation war sein letzter und erfolgreicher Versuch sich von ihnen zu befreien. In dem Buch „Die Kunst stillzusitzen“ beschreibt er diesen Prozess.

„Sex ist keine Lösung“ ist die fiktionale Frucht dieser Heilung. Im englischen Original trägt der Roman den Titel „The Server“. Der deutsche Titel ist ebenso passend, denn die dem Sex genußvoll zugeneigten Beth denkt gerne an das Verbotene. Zugleich führt er in die Regeln des Instituts ein, die jede Ablenkung verhindern sollen. Nach außen herrscht Kontaktsperre. Im Zentrum wird diese durch Schweigegebot, Geschlechtertrennung und Berührungsverbot geregelt. Als einzige davon ausgenommen sind die Helfer in der Küche. Dort hält allerdings die Zubereitung vegetarischen Essens andere Kompensationen bereit. Das Waschen von Reis und gelben Bohnen entwickelt sich zur erotischen Berührung, während Aggressionen beim Hacken und Schnetzeln schwinden. Außerdem erfordert die Arbeit Worte. Um diese ist Beth trotz aller Vorschriften nie verlegen, sie kommentiert ironisch die kleinen Regelverstöße ihrer Kollegen und das egoistische Streben der Selbstloslerner im Kampf um die Bananen. Beth bezeichnet sich als böses Mädchen, warum erfahren wir während der Meditation.

Diese findet mehrmals täglich unter Anleitung Dasguptas statt, der via CD seinen Adepten den Atemfluss leitet. Wie schwierig und lächerlich dies sein kann teilt uns ein Tagebuchschreiber mit.

„Er predigt gegen den Egoismus, er errichtet ein religiöses System gegen den Egoismus, und befriedigt dabei sein eigenes Ego, indem er Schüler um sich schart und ihnen völlige Hingabe abverlangt. Die beringten Finger, die weißen Kissen, der dicke Bauch unter der sauberen Baumwollkleidung. Meine Freunde hier, meine Freunde da. KAUM ZU GLAUBEN, DASS WIR ALLE ABEND FÜR ABEND DA SITZEN UND DIESEM WICHSER ZUHÖREN.“

Die Aufzeichnungen dieses Meditationsanfängers entdeckt Beth als sie verbotenerweise den Männertrakt betritt und in sein Zimmer blickt. Aus dem Koffer leuchten rote Schulhefte und Beth kann der Versuchung nicht verstehen. Sie liest sich fest und entwendet seitdem regelmäßig ein Heft zur geheimen Klolektüre. Selbstironisch variiert ihr Verfasser in Klappentexten die Gründe für sein Meditationsbedürfnis. Seine Einträge bieten zudem eine sarkastische Sicht auf die Heilsversprechungen nicht nur buddhistischer Erlöser.

Beth ist begeistert, die Leserin stimmt zu. Während sie mit dem Tagebuchschreiber zweifelt, ob Stillsitzen und Atmen der richtige Weg zur eigenen Klarheit sei, erlebt sie Beth, die impulsiv und direkt ist, aber gleichzeitig voller Selbstzweifel.

Überraschend wirkt, daß Parks eine weibliche Ich-Erzählerin wählt. Ein älterer Mann, der sich in die Gefühle und Gedanken und in den Körper einer jungen Frau hineinlebt? Es funktioniert meist ganz gut. Die starke Fixierung auf ihre beiden roten Ferraris nehme ich allerdings eher dem älteren Schriftsteller als seiner Protagonistin ab. Sein Roman spiele, so Tim Parks, „das Verlangen nach Stille und Befreiung von sich selbst gegen die älteste und nächstliegende aller Geschichten (aus), Mann trifft Frau.“

Beth erzählt von ihren Männern und dem Sex, von ihrer Band und der Trauer, vom Reiswaschen und der Lektüre roter Tagebuchhefte. Von den darin zu findenden ironischen Selbst- und Fremdanalysen hätte ich gerne mehr gelesen, vielleicht folgt ja noch ein Buch von Mr. Tagebuchschreiber.?

Tim Parks, Sex ist verboten, Kunstmann Verlag, 1. Aufl. 2012