Rezensionen - Seite 29 - Atalantes Historien

Mythos Kilimandscharo

Koloniales Wettklettern

Mit ihrem im Wagenbach-Verlag erschienenen Buch „Kilimandscharo“ legen die beiden Autoren, der Germanist und Historiker Christof Hamann und der Literaturwissenschaftler Alexander Honold die „deutsche Geschichte eines afrikanischen Berges“ vor.

In zehn Kapiteln stellen sie die verschiedenen Aspekte der Faszination heraus, die dieser Berg von der Antike bis in die heutige Zeit ausübt. Wie der Berg als Mikrokosmos verschiedenste Bedürfnisse vereint, Natur- und Selbsterfahrung, die Sehnsucht nach dem Ideal und die Abkehr von der Zivilisation zeigt das Anfangskapitel. Der symbolische Gehalt mythischer Bergphantasien, sei es nun der Olymp oder der Parnass, der eine Sitz der Götter, der andere Hain der Musen, werden ebenso wie Dantes Läuterungsberg berücksichtigt. Die im 18. Jahrhundert sich ausbildende Stilisierung der Alpen zum „Hochgebirge der Empfindsamkeit“ zeigen die Autoren anhand der Spuren von Albrecht von Haller und Jean-Jacques Rousseau. Als weitere Pioniere der Entdeckerlust bleiben selbstverständlich auch Francesco Petrarca und Alexander von Humboldt nicht ungenannt.

Das zweite Kapitel führt in die Vorgeschichte des „Schneeberges“ ein. Mythen, aber auch geographische Beobachtungen, die in der antiken Überlieferung von Herodot bis Ptolemaios von Alexandria fassbar sind, werden einander gegenübergestellt und durch anekdotenhaft anmutende Berichte antiker Expeditionstrupps ergänzt.

Welche Rolle das Prestige eines Erstentdeckers gerade während des „Run of Africa“ einnimmt zeigt das dritte Kapitel. Geographie wurde zwar weniger als Wissenschaft denn als Feuilletonthema wahrgenommen, dennoch war das Interesse gerade am unentdeckten afrikanischen Kontinent enorm. Mit Spannung verfolgte das deutsche Lesepublikum in zahlreichen Publikationen wie „Die Gartenlaube“ und „Westermann’s Monatshefte“ den Wettlauf zu den Quellen des Nigers. Beliebte Lektüre waren auch die Berichte deutscher und englischer Missionare, die auf ihren Wegen zu den „Ungläubigen“ bis in unbekannte Regionen vordrangen. So berichteten die Missionare Johannes Rebmann und sein Kollege Johann Ludwig Krapf über ihre Unternehmungen im Church Missionary Intelligenzer. Sie beschrieben als erste neuzeitliche Europäer einen Schneegipfel in Äquatornähe. Doch das trug den Missionaren mehr Spott als Anerkennung ein. Der englische Gelehrte William Deborough Cooley wirft ihnen überbordende Phantasie und Unprofessionalität vor und verwies hämisch auf die Kurzsichtigkeit der beiden Brillenträger.

Dass nicht nur geographische Neugier und religiöses Sendungsbewußtsein, sondern auch kolonialpolitischer Ehrgeiz bei der weiteren Erforschung Afrikas und insbesondere des Kilimandscharos eine Rolle spielten, schildern die Autoren im Folgenden. „Die Besteigung des Schneeberges bleibt ein wichtiges wissenschaftliches und politisches Ziel“ (S. 66). Als sei die Erstbesteigung des Kilimandscharo–Gipfels Kibo eine Unterdisziplin im „Wettlauf um Afrika“. Neben den Deutschen Carl Claus von der Decken, Eduard Vogel und Gustav Adolf Fischer traten die Briten Joseph Thomson und Harry Johnston an. Alle scheiterten. Erst Hans Meyer und Ludwig Purtscheller erreichten 1889 im dritten Anlauf den Gipfel und machten ihn mit Deutscher Flagge und einem dreifachen Hurra zur Kaiser-Wilhelm-Spitze und damit zum höchsten Berg Deutschlands. In Meyers Darstellungen zeigt sich die große Faszination, die der Kilimandscharo ausübte, das schneebedeckte Hochgebirge in Äquatornähe, seine singuläre Erhebung in der Landschaft, der wolkenverhangene Gipfel und seine unterschiedlichen Klimate und Vegetationszonen. Wie die geschickte mediale Präsentation den Berg im fernen Afrika zu einem Symbol deutschen Nationalstolzes werden lässt, zeigen die Autoren in den nachfolgenden Kapiteln. Seien es nun die umfassende literarische Rezeption, unter denen Jules Vernes Fünf Wochen im Ballon das populärste Beispiel darstellen mag, oder die Auswirkungen auf die Werke der Bildenden Künste. Besonders deutsche Künstler trugen dazu bei, daß kolonialromantische Sehnsüchte noch lange nach Ende der kurzen deutschen Kolonialphase weiterlebten. Und das bis heute, wie Fernsehdramoletts vor der Kulisse des Kilimandscharo beweisen.

Die beiden Wissenschaftler, die sich selbst als Flachlandautoren bezeichnen, und doch mitunter bei gemeinsamen Bergwanderungen die Konzeption ihres Buches diskutierten, bieten vielfältige Aspekte des berühmtesten Berges Ostafrikas. Sie analysieren die koloniale Geschichte des Gipfels und werfen zudem einem Blick auf die kulturelle Bedeutung des Bergsteigens und die Motive der Akteure. Dem Leser öffnet sich so die historische aber auch die literarische Perspektive.

Zahlreiche Abbildungen und ein ebenso nützlich wie ausführlicher Anmerkungsapparat ergänzen diesen Band aus der schön gestalteten kulturgeschichtlichen Reihe des Wagenbach-Verlages.

Zur Rolle Rebmanns und Krapfs als erste europäische Schneegipfel-Boten sei folgende Begebenheit ergänzend erzählt. Es war nicht nur der Brite Beke, wie Hamann und Honold berichten, der die Aussagen von Rebmann und Krapf ernst nahm. Die in den neugegründeten geographischen Zeitschriften „Petermanns Mitteilungen“, Globus“, „Zeitschrift für allgemeine Erdkunde“ heiß diskutierten Schneeberge setzten die beiden derart in den Fokus, daß ihnen zu Beginn des Jahres 1851, wie Jochen Eber in seiner Biographie über Krapf berichtet, eine Audienz bei Friedrich-Wilhelm IV. gewährt wurde. Dort schilderten sie ihre Entdeckungen den preußischen Gelehrten Carl Ritter und Alexander von Humboldt, worauf sich letzterer „wie ein kleines Kind über ein neues Spielzeug“ gefreut haben soll (Eber, S. 148).

Zen oder die Kunst sich schweigend zu verlieben

Prolog

Um es vorweg zu sagen, dieser Autor begleitet schon seit langem mein Leseleben. Die Bekanntschaft begann mit der römischen Goethe-Historie „Faustinas Küsse“. Es folgten die übrigen dieser Trilogie, „Die Nacht des Don Juan“ und „Im Licht der Lagune“. Bis auf wenige Ausnahmen habe ich auch andere alte und neue Bücher Ortheils gelesen. So auch nach „Die große Liebe“ und „Das Verlangen nach Liebe“ den letzten Band seiner Liebestrilogie „Liebesnähe“.

Fast ebensolange stellt sich mir die Frage, was mir an seinen Büchern denn nun so gefällt. Sicher ist es die Liebe zu Italien, vielleicht auch eine gewisse romantische Melancholie. Bisher war ich, abgesehen von einigen Eitelkeiten des erwachsenen Johannes in „Die Erfindung des Lebens“ und von stärkeren Arroganzen in Ortheils Romführer immer angenehm angetan.

Sich schweigend verlieben als Performance

„Wer ist diese Schwimmerin“ mit diesem Notat läutet Hanns-Josef Ortheil ein, was der Titel seines neuen Romans „Liebesnähe“ bereits vorweg nimmt.

Behutsam entwickelt der Autor die Annäherung zweier sich zunächst unbekannter Einzelgänger, die anscheinend zufällig im alltagsfernen Milieu eines einsam gelegenen Luxushotels einander bemerken. Der Schriftsteller Johannes Kirchner und die Installations-Künstlerin Jule Danner vermeiden zunächst direkte Begegnungen und bevorzugen sich aus der Distanz zu entdecken. Kleine Botschaften, die Ahnungen bestätigen, gehen traditionell als Zettel oder modern als SMS hin und her und führen schließlich zum Gegenüber. Diese Bewegungen aufeinander zu werden äußerst vorsichtig ausgeführt, ein kunstvoller Balztanz, dessen Choreografie mal den Inszenierungen der Videokünstlerin mal den Einfällen des Schriftstellers folgt.

Nur eines findet niemals statt, das gesprochene Wort. Dieses richten beide jeweils separat an Katharina, die die kleine Buchhandlung des Hotels führt. Sie berät ihre Kunden nach deren Befindlichkeit und führt außer dieser Literaturtherapie nur Bücher im Sortiment, die ihr persönlich gut gefallen. Sie unterhält zu Beiden eine ganz besondere Beziehung, man könnte sie als mütterliche Freundin bezeichnen. Die Details der Personenkonstellation offenbart der Autor erst nach und nach langsam voranschreitend wie in einer Zen-Meditation. Überhaupt gibt es viel Japanisches. Literarische Inspiration bietet das Kopfkissenbuch der Sei Shōnagon. Japanische Trommeln und Bambusflöten, Kimono, Tusche und Tee ergänzen das Ambiente.

Als wechselseitige Sicht seiner beiden Hauptpersonen komponiert Ortheil seinen Roman. Mal kommentiert Johannes, mal Jule ihr aufeinander Zugehen. Das so zweimal das Gleiche aus dem jeweils anderen Blickwinkel erzählt wird, macht den Reiz der Idee aus. Wenn jedoch Ereignisse wie die berühmte Performance der Künstlerin Marina Abramović, die als Vorlage für eine Begegnung dient, dem Leser mehrfach erklärt werden, wirkt dies redundant.

Was ich an diesem Buch sehr mag:

Wie Hanns-Josef Ortheil genaue Wahrnehmung und Beschreibung in Sätze verwandelt. Er beherrscht diese Fähigkeit so gut, daß der Leser sich sofort in das Ambiente seiner Romane hineinversetzt fühlt. Landschaften und Räume, Natur und Interieur, Gaumen- und Lesefreuden stellt er auf diese Weise zum unmittelbaren Nachvollzug dar.

Wie rücksichtsvoll die Personen miteinander umgehen und wie empathisch Ortheil Gefühle zu schildern vermag.

Wie er die Lust und die Inspiratonskraft von einsamen Spaziergängen darstellt. Bewegung bewegt auch den Geist. Das mit sich Alleinsein lässt Raum für Kreativität.

Wie Natur und Kunst in ihren verschiedenen Formen miteinander in Einklang gebracht werden.

Was ich an diesem Buch überhaupt nicht mag:

Wie die Wahl des Milieus das Geschehen weit über das normale Leben hebt, ein eskapistischer Wunderort inmitten saftig grüner Almen, wo sogar Toastbrotscheiben stundenlang frisch geröstet bleiben.

Wie dadurch das Schlosshotel Elmau, unverkennbares Vorbild dieses Paradieses, als ein Ort irdischer Verheißungen beworben wird.

Wie die Rollenebenen gewahrt werden. Die Künstler bleiben weltfern. Die Hotelangestellten dienen als gute Geister und werden von oben herab charakterisiert. Die übrigen Gäste sind lästige Geräuschkulisse. Katharina vermittelt zwischen allen und die junge Empfangsdame des Hotels seufzt der großen Künstlerliebe in fremden Laken nach.

Wie bei manchen Beschreibungen doch des Guten zu viel geboten wird. Der starke, gelbe Urinstrahl zählt nicht zu den Dingen, von denen ich gerne lesen möchte.

Wie der Leser belehrt wird über die richtige Art Sekt zu trinken (Wasserglas), authentisch Campari zu genießen (ohne Eis, dafür randvoll), über gute Würste (insbesondere die Milzwurst), über das richtige Frühstück, richtiges Speisen, den richtigen Zeitpunkt zu arbeiten und mehr.

Wie der Autor sein Buchkonzept erklärt „eine erotische und beinahe unerträgliche Spannung, die auf einer streng eingehaltenen Distanz der beiden Liebenden basiert“ (S. 129).

Fazit

Weniger Eitelkeit wäre mir lieber gewesen und auch mehr Achtsamkeit. Damit nicht aus blondem Haar mit roten Spitzen am Ende blondes Haar mit roten Ansätzen wird, und aus einem hellgrünen Bademantel innerhalb von drei Seiten ein dunkelgrüner.

So weit, so gut. Vielleicht kommt ja nochmal ein Roman wie „Hecke“ oder „Moselreise“ oder etwas Historisches.

Rätselhaft bleibt mir zuletzt noch die Abbildung auf dem Schutzumschlag. Die dunkelhaarige Schöne kann weder die blonde Jule noch die japanische Hofdame sein.

Wer ist die Dargestellte?

Noch einen Tag und eine Nacht — Wortschatzbildung mit Fabio Volo

„Il giorno in più” — Letteratura gallina di un galletto

Ob dieses Buch mit dem deutschen Titel Noch ein Tag und eine Nacht hier auf meiner Seite einen Platz finden wird, habe ich mich lange gefragt. Es ist zwar kein Romanzo rosa, ein italienischer Heftchenroman, aber unbestreitbar ein Romanzo sentimentale.

Giacomo, Turiner, Single um die 30, sieht eines Morgens eine Unbekannte in der S‑Bahn. Er ist fasziniert, sie tauschen Blicke und ein Lächeln. Zu einem Kontakt kommt es jedoch nicht. Giacomo, der sonst schnell einen Spruch für eine Frau findet, ist sich selbst ein Rätsel. Auch die aufmunternden Ratschläge seiner Freundin Silvia ermutigen ihn nicht. So lebt er über Wochen für dieses stumme Rendezvous am Morgen, das nur einige Haltestellen dauert. Eines Tages jedoch spricht Sie ihn an, Michela. Und bei einem Kaffee in der Bar, stellt sich heraus, daß dieses erste Treffen wohl auch das letzte bleiben wird. Michela verlässt die Stadt, sie hat eine neue Arbeitsstelle in New York gefunden.

Was sich wie der kitschige und banale Plot einer Storia d’Amore anhört, erzählt Fabio Volo auf ungewöhnliche Weise und durchaus spannend. So kam ich rasch einige Seiten weiter und zu der Erkenntnis, daß das Buch mehr zu bieten hat. Giacomo erweist sich als Mann, der über sich selbst nachdenken und über Gefühle sprechen kann. Sonst wäre er auch kaum mit Silvia befreundet, einer einstigen Affäre, die sich aber bald in eine beste Freundin verwandelte. Die Beiden beraten sich gegenseitig in ihren Liebesquerelen, was neben allem Wahren und Allgemeinem auch amüsante Momente hat. Ernster und melancholischer wirken Giacomos Erinnerungen an die schwierige Beziehung seiner Eltern, und ebenso die Scham über einen kleinen Betrug unter Kindern. Wir wären nicht in Italien, gäbe es nicht auch eine Nonna. Von dieser geliebten Großmutter, deren Beine stärkere präkognitive Fähigkeiten haben als die Madonna, hat Giacomo Einiges zu erzählen.

Wie Giacomo und Michela ihr Rendezvous fortsetzen, sei hier nicht verraten. Nur soviel, wer plant sich in italienische Liebesabenteuer zu stürzen, ist am Ende des Buches für alle Situationen sprachlich präpariert.

Gedacht als leichte Lektüre, um mein Italienisch aufzupolieren, erwies sich Fabio Volos Romanzo als gut lesbare Unterhaltung. Und zudem als Lehrstück in kultureller Differenz, ist mir in meinem Leben als Frau und in meinem Leben als Leserin doch selten jemand begegnet, der so einfühlsam seine inneren Vorgänge schildert ohne seine vielfältigen Unzulänglichkeiten zu verbergen. Die Storia d’amore ist nicht glatt und oberflächlich, sondern wird durch oft skurrile Ansichten und Beobachtung gebrochen. Manchmal gibt es genrebedingt natürlich auch ein wenig Kitsch und Klischee.

Aber allen, die eine gefühlvolle Liebesgeschichte aus männlicher Sicht lesen wollen, sei dieser Roman empfohlen. Allen Italienischamateuren sowieso.

Wer hineinschnuppern möchte, lese das erste Kapitel. Wer keine Lust zu lesen hat, warte auf den Film, der in Italien im Dezember ins Kino kommt. Der Autor spielt übrigens die Hauptrolle.

Survival of the Fittest?

Von verödeten Biotopen und vereinsamten Frauen — Judith Schalansky in „Der Hals der Giraffe”

„Gar keine Staatsform wäre das Allerbeste. Es würde sich alles schon von alleine organisieren.“

Die Biologielehrerin Inge Lohmark, 55, verheiratet, ein Kind, klassifiziert ihre Umgebung mit einem durch Darwin geschulten Blick. Sie ist die forschende Beobachterin, ihr bevorzugtes Areal das Biotop Schule. Dieses liegt in Vorpommern, nur noch Wenige, die kaum Nachwuchs erzeugen, wohnen dort. Die Schule schrumpft und wird demnächst schließen.

Wie in einem alten Naturkundebuch hat Judith Schalansky ihren Roman gestaltet. Die Kapitel Naturhaushalte, Vererbungsvorgänge und Entwicklungslehre, werden durch Kolumnentitel differenziert. Dazwischen finden sich Zeichnungen der Autorin, die Schemata, Tiere und viel Biologie zeigen.

All’ das erinnert an die Schulzeit. Auch die verschiedenen Typen von Schülern und Lehrern die Schalansky via Lohmark so genüsslich seziert als lägen sie auf den Plättchen eines Mikroskops, sind nicht unvertraut. Man genießt die ersten Seiten voller sarkastischer Bonmots in der Erleichterung diese Phase seines Lebens nun endgültig hinter sich zu haben. Doch wir befinden uns nicht in einer Schulsatire. Immer stärker offenbart Inge Lohmark ihre Einsamkeit. Ihr darwinscher Zynismus ist nur ein Mittel zur Distanz. Sie will Abstand schaffen, Abstand zu den Menschen, vor allem aber zu sich selbst. Nur hin und wieder lässt sie in ihren Reflektionen den einzig wahren Grund aufscheinen. Es ist die Sehnsucht nach ihrer Tochter Claudia. Diese lebt in Amerika und meldet sich höchstens noch in kurzen Mails. Selbst von ihrer Hochzeit erfährt Inge Lohmark nur auf diese unpersönliche Weise. Sie leidet unter dem Verlust ihrer Tochter und kann die Ursache kaum erkennen. Liegt es an ihrem Mann Wolfgang? Der züchtet zwar jetzt Strauße, die dümmer als Schüler sind, war jedoch einst auch abgehauen, eine Frau und Kinder zurücklassend. Oder liegt es an ihrem eigenen Reproduktionsgeiz? Hätte sie mehr Kinder bekommen, wäre ihr vielleicht eines geblieben.

Inge Lohmarks Schicksal spiegelt sich in dem ihrer verhassten Kollegin Schwanneke. Diese beklagt ihre Kinderlosigkeit ohne zu ahnen, daß die Biologielehrerin ihre Trauer teilt. Die eine kann keine Kinder bekommen, die andere hat zwei verloren, ein geborenes und ein ungeborenes. Doch Lohmark lässt keine Gefühle zu. Weder die positiven, wenn sie zu einer Schülerin eine besondere Zuneigung verspürt, noch die negativen, wenn sie gegen das Mobbing eines Mädchens nicht einschreiten will. Sie vertraut auf die Selbstregulierungskräfte der Natur.

Dass auch die Natur, insbesondere ihre entwickelte Form der Lebewesen, das Recht auf Schutz und Fürsorge hat, erkennt sie nicht. Oder erst ganz zum Schluss, in der Erinnerung an ein längst zurückliegendes Ereignis.

Judith Schalansky schildert in ihrem Roman sehr einfühlsam, was die Unfähigkeit Gefühle zu zeigen anrichten kann, mit dem anderen und mit einem selbst. Auch die Psyche unterliegt dem Kreislauf der Natur.

————-

Zur Thematik der verlassenen Eltern sei auf das Buch und die Website von Angelika Kindt verwiesen.

Von Einem, der auszog das Pilgern zu fürchten

Fluch und Trost der Gospa erfährt Thomas Glavinic in „Unterwegs im Namen des Herrn“

„Wer nach Medjugorje fährt und auf keinen der Berge geht, der STOLPERT IM LEBEN- UND FALLT.“ (S. 77)

Begeistert vom Selbstbespiegelungssarkasmus auf den Literaturbetrieb, den Glavinic in seinem 2007 erschienenen Roman „Das bin doch ich“ bot, griff ich zu seinem neuen Buch. Schon der Titel „Unterwegs im Namen des Herrn“ verspricht eine ähnlich amüsante Annäherung ans Pilgermilieu. Denn, um es ehrlich zu sagen, dieses postmoderne Pilgern, das mit dem Hape-Hype seinen Höhepunkt aber leider nicht Endpunkt erreicht hat, ist fad. Die Pilgerbücher sind Legion, wir brauchen ein Antidot, wie Jean-Dominique Baubys Schilderungen des Souvenirwahns in Lourdes oder den Film der österreichischen Regisseurin Jessica Hausner.

Glavinic findet Lourdes zu teuer, weshalb er sich begleitet von Freund und Fotograf Ingo nach Medjugorje aufmacht. Die Beiden pilgern nicht per pedes, sondern werden in einer frommen Busladung nach Bosnien-Herzegowina verfrachtet. Ein Bus voller Pilger, die sich die vierzehnstündige Fahrt mit Beten und Fasten, mit Heiligenlegenden und Erweckungsgeschichten zu verkürzen suchen, kann zur Tortur werden. Beim ungläubigen Thomas und dem um nichts frömmeren Ingo löst sie eine unstillbare Sehnsucht nach Schlaf, nach Aufputsch- und Betäubungsmitteln aus. Und doch, schon im ersten Abschnitt der Reise fällt dieser Bericht nicht ganz so bissig böse aus, wie es die Leserin erwartet. Spätestens nach der Ankunft in Medjugorje wird klar, daß es nicht nur darum gehen wird, die Absurditäten des Pilgerparadieses aufzudecken. Glavinic, der aufgeklärte Atheist, scheitert an den Verteufelungen der Annalinda Antilopa, Nonne. Darauf hätte er gefasst sein können. Er reagiert mit Abscheu und Angina, erliegt fast einer Annalinda Hypochondria. Oder war es gar ein Fluch? Uns Leser bringt er so um weitere Einblicke in örtliche Kulte und Rituale. Dennoch schildert der Geplagte flott und unterhaltsam seine Erfahrungen. Glavinic gibt Tipps wie man in Pilgerherbergen gegen die nächtliche Ausgangssperre revoltiert und glänzt mit einer gehörigen Portion Apothekerwissen. Etliche Xanor und andere Pillen weiter, mit Niedrig- und Hochprozentigem runtergespült, ist es dann mit der halbherzigen Pilgerei vorbei. Schriftsteller und Fotograf verlassen den Ort des gläubigen Irrsinns, um sich vom verrückten Vater zum nächsten Flug bringen zu lassen.

Nur ein Nachtquartier fehlt und dieses finden sie schließlich bei einem Mann, dessen Art und Anwesen nach dubiosen Geschäften riecht. Es folgt eine durchgeknallte Nacht, anstrengend für den kranken Autor wie für die Leserin. Aberwitzigen Trost spenden einzig die Zettelbotschaften aus Medjugorje. Sind Krankheit und Chaos tatsächlich der Fluch der Gospa, den der Kappenmann den ungläubigen Pilgern prophezeite?

Schließlich bringt ein turbulenter Rückflug die beiden Blues Brothers zum Ausgangspunkt ihrer Mission und an das Ende eines ebenso turbulenten Fastantipilgerbuches. Der Gospasegen ist aufgebraucht und einer Sache können wir ganz sicher sein. Bei Glavinic klingelt kein Glöckchen, nirgends.

Eine Leseprobe und zwei Videos finden sich beim Hanser-Verlag.

Das Kuscheltier des Philosophen

Sibylle Lewitscharoffs Trostgestalt mit Löwenmähne

„Am linken Ohr des Löwen zeigte sich ein kleiner Makel im Fell, offenbar eine Verletzung, die Blumenberg bisher noch gar nicht aufgefallen war.“ (S. 148)

Er „war dazu da, sein, Blumenbergs, Vertrauen in die Welt, zumindest bei Nacht, zu festigen.“ (S. 126)

Wer auf Artigo, einer kunsthistorischen Datenbank, die Stichworte Löwe und Hieronymus eingibt, erhält eine Vielzahl bildkünstlerischer Interpretationen dieses Sujets. Eine literarische legt Sibylle Lewitscharoff in ihrem Roman „Blumenberg“ vor. Und nicht nur das. Hans Blumenberg (1920–1996), der als Philosoph an der Universität Münster lehrte, wird von ihr zum Heiligen stilisiert. Zu einem agnostischen Heiligen wohlgemerkt, der nicht an Bibeltexten, sondern an seinen eigenen Gedanken feilt. Dann eines Nachts im professoralen Gehäus, vulgo Arbeitszimmer, materialisiert sich ein Löwe, oder besser, er erscheint. Das Materielle bleibt fraglich, bis zum Schluss. Denn außer ihm nimmt kein anderer das Tier war, kein anderer normaler Mensch, eine Nonne ausgenommen, was dem literarischen Blumenberg und dem Leser zu Denken geben sollte. Oder besser zu Glauben?

Die Geschichte dieser Erscheinung ist gekonnt und vergnüglich erzählt. Im ersten Teil des Romans habe ich sie auch gerne gelesen. Dazu trug die Rätselei um die Vielzahl der literarischen und kunsthistorischen Zitate bei, die Fabulierkunst und der subtile Witz der Autorin. Besonders die Schilderung des Studentenmilieus der Achtziger und die vier studentischen Exempel laden ein zur Nostalgie. Ja, so war’s. Strebsam, verklemmte Studentenjünger, feministisches WG-Teetrinken, Kneipenbarden und Glückssucher. Auf den grünen Zweig schafft es nur einer, doch auch der beißt wie die anderen drei viel zu früh ins Gras.

Lewitscharoffs Blumenberg hingegen, dessen reales Vorbild übrigens etliche Miniaturen zum Löwen an und für sich verfasst hat, philosophiert ausführlich über seinen Löwen. Fünf entsprechend durchnummerierte Leokapitel erscheinen im Roman. Blumenberg, der in Realität doch eher der eigenen Philosophie als dem christlichen Glauben zugeneigt war, interpretiert die Erscheinung als Auszeichnung von OBen.

Das finde ich trotz aller dichterischen Freiheit fraglich. Mir persönlich würde es wenig gefallen, wenn ein Roman mich erwecken würde oder gar dazu verdonnern als fromme Nonne Klosterhecken zu stutzen. Aus diesem Grund fiel meine anfängliche Begeisterung zum Erde hin etwas ab. Klar, es gibt noch jede Menge Zitatenschätze zu entdecken. Von Platon bis Heidegger, alte und moderne Dichter, auch zeitgenössische Schriftstellerkollegen wie Mosebach und Genazino blitzen um die Ecke. Dies alles häuft sich zu einer sehr gelehrsamen Sache um am Ende den Weg aller Gläubigen zu gehen. In einer Höhle, gestaltet von Platon, Dante und Beckett, lagern die Verstorbenen des Romans, unter ihnen der Philosoph mit seinem Begleiter. In diesem Wartezimmer nach OBen vollzieht sich schließlich eine mystische Transformation, die allen esoterisch Aufgeschlossenen viel Freude machen mag.

Ob auch „Blumenberg, Sohn einer Jüdin,…, katholisch getaufter Agnostiker, der in der Zeit der Not, als keine Universität ihn aufnahm, einige Semester am Frankfurter Jesuitenkolleg,…, hatte studieren dürfen und nie aus der Kirche ausgetreten war“ (S. 87) sei dahin gestellt.

Vorsorglich entschuldigt sich die Autorin in ihrem Nachwort beim Verstorbenen. Das bringt mir das Buch wieder näher. Auch nimmt sie sich nie vollkommen ernst. Und den Löwen, Blumenbergs Trost- und Heilsbringer schon gar nicht. Der war vielleicht doch nur ein übergroßes Kuscheltier, in Trostangelegenheiten somit bestens versiert.

Sibylle Lewitscharoff erhält für ihren Roman den diesjährigen Wilhelm-Raabe-Literaturpreis.

Zudem war sie auf der Shortlist des Deutschen Buchpreises vertreten.

Banater Elegie

Reiseimpressionen einer Landschaft ‑Esther Kinskys neuer Roman „Banatsko”

„Dabei gibt es hier nichts zu gewinnen. Nichts als die Leere, das Warten. Alle hier warten auf irgendetwas, seit Jahrhunderten. Auf die Liebe, auf den Tod, auf einander, auf den Krieg, auf das nächste Hochwasser, auf die Fähre. Hier ist ein Warteland.“ (S. 190)

Die 1956 in Bad Honnef geborene, heute in Berlin und Battonya lebende Autorin Esther Kinsky erhielt 2006 das Grenzgänger-Stipendium der Robert-Bosch-Stiftung. Eine Poetin bereiste das Banat, die von Krieg und Verlust geprägte Grenzregion zwischen Rumänien, Serbien und Ungarn. Ein Ergebnis dieser Recherche ist ihr für den Deutschen Buchpreis nominierter Roman „Banatsko”. Sie beschreibt darin ihre Reiseindrücke, dies sind vor allem ihre Begegnungen mit der Landschaft, für deren Zustand und deren Wandel sie poetisch schöne Sätze erschafft. Auch Menschen trifft sie. Eine arme, spröde und zurückgelassene Landbevölkerung, die sonst nichts mehr hat außer der Landschaft und dem Werden und Vergehen der Jahreszeiten.

Kinsky evoziert bei aller Schönheit ihrer Naturbilder keine Idylle. Im ersten Teil ihrer aus unverständlichen Gründen als Roman betitelten Impressionen weisen stets präsente Grenzen und zerfallende Bahnhöfe auf schwer überwindbare Tristesse. Spätestens ab dem phantasievoll morbiden Kapitel „Der Apfelbaum“ wird der Tod zum Protagonisten. Er scheint allgegenwärtig. Auf jeder Seite begegnet er dem Leser in anderer Gestalt, überfahrene Hunde, Katzen, verstorbene Familienangehörige, verfaulende Fische, schwarze Krähen. Einige Binnenerzählungen widmet Kinsky vollkommen diesem Thema. Da ist der alte Mann, der sich zum Sterben in seinen Apfelbaum zurückzieht. Sein Körper verwittert im Winterwetter bis im Frühjahr nur noch die Stoffstreifen in den Ästen hängen. Oder der große Fisch, der wie vom Himmel gefallen auf der Straße stirbt und dessen schön schillernde Schuppen binnen Minuten ihren Glanz verlieren. Die Natur entsorgt den Rest des Kadavers. Kinsky schildert dies minutiös in einer Art poetischem Zeitraffer. Übrig bleibt von dem einst schönen Tier nur der zerzauste Fischschwanz im Straßengraben.

Was von den Menschen dieses Landstriches übriggeblieben ist, findet sich auf den Friedhöfen, jeder Ort hat einen und fast auch jedes Kapitel des Romans, Straßenfriedhöfe mit verblassten Porträts der Toten auf den Metallkreuzen. Die, die noch leben, tun dies in zerzausten Umständen, morsch und mit letzter Kraft, sich der Sterblichkeit bewusst.

Das Aussterben einer Landschaft und ihrer Bewohnern formt die Dichterin zu einem einzigen Memento Mori, tote Tiere in Straßengräben, Friedhöfe, unzugänglich umzäunt, Grabschmuck aus Plastik, alte Menschen, die sich mit der Kartoffelernte abmühen, junge Menschen ohne Perspektive. Die einzige Erlösung bieten das Akkordeonspiel und der Alkohol. Arrangiert haben sich nur die Roma, „die Zigeuner“, die Müllfürsten, die mit ihren pferdebespannten Sargwägen die Überreste einsammeln. Wie mögen sich wohl die Bewohner der bereisten Orte fühlen, wenn sie je diese Darstellung ihrer Heimat und ihres Lebens lesen?

Kinskys morbide Elegie beschreibt ein Umherschweifen. Sie reist mal hier mal dorthin, kehrt immer wieder nach Battonya zurück. Kaum gibt es Interaktion zwischen den Menschen, dann doch ein Kapitel, in dem gesprochen wird. Weil mir die poetische Sprache so gut gefallen hat, habe ich das Buch gerne gelesen. Aber die Melancholie breitet sich auch über den Leser aus. Ein Heft voller phantastischer Sätze, Wortschöpfungen voller Poesie, aber auch Friedhofsliteratur, die ich nur in kleinen Dosen genießen kann.

Paul Auster — Unsichtbar

Eine Geschichte der Verführungen

In seinem neuen Roman „Unsichtbar” schildert Paul Auster eine Geschichte der Verführung. Wie meist, so beinhaltet auch diese Geheimnisse und Erwartungen, die nicht immer eingelöst werden. Es gibt Opfer und Täter und eine Schuld, welche die Grenzen zwischen den Rollen in der Uneindeutigkeit belässt.

Zu Beginn des ersten Kapitels scheint es noch klar. Der eher scheue Literaturstudent Adam Walker erzählt von dem unglaublichen Angebot Herausgeber einer neuen Literaturzeitschrift zu werden. Idee und Geld zu diesem Projekt stammen von Born, einem europäischen Gastprofessor, den er zufällig auf einer Party kennen gelernt hatte. Doch bereits kurze Zeit später weiß Adam nicht mehr, ob der dominante Geldgeber ihn nicht lediglich als Opfer eines perfiden Psychospieles auserkoren hat. Wer ist dieser Born? Etwa der „Besitzer einer südamerikanischen Kaffeeplantage, der nach zu vielen Jahren im Dschungel wahnsinnig geworden“ ist, wie Adam vermutet? Auster charakterisiert ihn ohne Zweifel als modernen Mephisto, der auf seine Mitmenschen abstoßend und anziehend zugleich wirkt. „Er war geistreich, exzentrisch und unberechenbar, aber wer behauptete, der Krieg sei die reinste Abrechnung der menschlichen Seele, verbannt sich aus dem Reich des Guten.“ (S. 19)

Die unguten Vorahnungen Walkers bestätigen sich während einer Abendeinladung. Dort trifft der Student auch Borns Geliebte Margot wieder, eine Französin, die laut Born um den jungen Mann besorgt sei. Noch mehr, sie fände den gutaussehenden Jungen so anziehend, daß Born sie ihm, der Roman spielt im New York der späten Sechzigerjahre, generös zum Nachtisch anbietet. Walker fühlt sich verunsichert. Bei der Ankunft in Borns Wohnung hatte er diesen bei einem heftigen Wutausbruch erlebt. Born entpuppt sich als Mann, der an seiner Wut Freude hat.

Im zweiten Kapitel erfährt der Leser durch den neuen Ich-Erzähler Jim, einen Collegefreund Walkers, daß das erste Kapitel Teil eines Romans sei. Adam bittet den erfolgreichen Schriftsteller sein Manuskript zu lesen. Aufgeteilt ist dieser autobiographische Roman in vier Kapitel, Frühling, Sommer, Herbst und Winter des Jahres 1967. Der Schriftsteller wird Beichtvater und Schreibberater zugleich. Er erfährt von Walkers Krankheit, seinem Kindheitstrauma und einem Geschwistergeheimnis. Dinge, die bislang nicht nur für ihn im Verborgenen lagen.

Unsichtbar, so lautet der Titel des Romans, der zugleich sein Motto ist. Schein und Wirklichkeit, Oberfläche und Inneres, das Offensichtliche und das Verborgene, alles Wortpaare, deren jeweils zweiter Teil unsichtbar bleibt. Wie Paul Auster diese Doppelbödigkeit von Personen, aber auch von Ereignissen, Orten und Dingen in dieser Geschichte durchspielt, finde ich grandios. Walker erscheint zunächst als ehrgeiziger Student, der von Born verführt und korrumpiert, schließlich durch die Mordgeschichte sogar bedroht und in seiner Karriere behindert wird. Durch seine autobiographischen Offenbarungen erfährt der Leser jedoch, daß er keinesfalls so tugendhaft ist, wie er zu Beginn erscheint. Das betrifft nicht nur seine pubertären Erkundungen mit seiner Schwester und den späteren Inzest. Es betrifft auch sein Verhalten in Paris, seinen naiven Racheplan, der Born keineswegs einer gerechten Strafe zuführen würde. Falls dieser überhaupt bestraft werden muss. Denn wir werden nie wissen, was wirklich geschah, ob Born tatsächlich ein Mörder ist. Das ist sicher das plakativste Beispiel für einen anscheinend klaren Vorgang mit möglicherweise verborgenen Details.

Wer lügt, wer sagt die Wahrheit? Wieviel Wahres steckt in all unseren Erinnerungen? Formen wir sie nicht ständig um, formulieren sie neu, machen aus vermeintlichen Fakten unseren eigenen, individuellen Roman?

Unsichtbar, geheimnisvoll, im Dunkeln so belässt Auster vor allem das Ende seines Buches. In der Schlussszene schildert er die Flucht einer Frau auf einer Insel. Schon von weitem hört sie ein Geräusch, das sie nicht zu deuten weiß. Erst als sie unmittelbar davor steht, erkennt sie Arbeiter, die Steine aus dem harten Fels schlagen. Die Ursache des Geräuschs ist sichtbar geworden. Die Fron dieser Menschen wird aufgedeckt. Das Ergebnis ziert zahllose Plätze der sogenannten Zivilisation. Doch was will der Autor damit sagen? Ein Apell an das soziale Gewissen? Oder entlarvt Auster mit der Illusion des vermeintlichen Idylls wiederrum eine weitere Facette Borns?

Hilfreich für die Beantwortung dürften die literarischen Spuren sein, die Auster gelegt hat. Sie führen von der rätselreichen Kassandravariante des Lykophron, über die Kriegsgesänge Bertran de Borns und dessen Bestrafung in der Divina Commedia zu Miltons Verführung des Adam bis zu Samuel Beckett. Die Wahrheit jedoch bleibt unsichtbar.

Literatur in der Literatur:

Lykophron, Alexandra (ca. 190 v. Chr.)

Bertran de Born, Sirventes (1181)

Dante Alighieri, Divina Commedia (1307)

John Milton, Paradise Lost (1667)

Samuel Beckett, Krapp’s Last Tape (1958)

Wie man schreibt, daß man träumt, daß man schreibt

Jan Peter Bremer sucht in „Der amerikanische Investor“ nach dem perfekten ersten Satz

Ein Autor sitzt am Schreibtisch und imaginiert den ersten Satz. Auf den wartet er schon lange vergeblich. Ein typischer Fall von Schreibhemmung, so scheint es, die sich weder durch den treuen Blick eines Hundes noch durch Ablenkung durchbrechen lässt. Der erste Satz, dessen einfallsreiche Wortgewandtheit zum Motivator für die restlichen Sätze und Seiten des Romans werden soll, kommt dem Dichter nicht in den Sinn. Vielleicht weil der Sinn dieses Erzählers, der wie Bremer nicht nur Bücher schreibt, sondern mit Frau, Kindern und Hund in einer Berliner Wohnung lebt, von privaten Problemen besetzt ist. Am dringlichsten von dem Problem mit seiner Wohnung, die durch die Sanierungsmaßnahmen eines Immobilieninvestors wenigstens in Teilen von Einsturz gefährdet ist. Dies ist die wichtigste Sache, um die sich der Kreative auf Drängen seiner Frau zu kümmern hat. Besuche bei der Mieterberatung, Gespräche mit Arbeitern und Hausmeistern, Erwägung eines Umzuges, Auskundschaften eventueller Wohnoptionen, dies alles führt zu keinem Ziel. Es führt allerdings zu der Idee, diesem Investor einen unmissverständlichen, alles klärenden Brief zu schreiben. Der Erzähler sitzt also wieder mit seinem Hund am Schreibtisch und wartet auf den guten ersten Satz.

Dies ist in aller Kürze der Plot des Romans und er ist nicht sonderlich aufregend, wenn man nicht ebenfalls in Berlin von einem Miethai bedroht wird. Interessant ist aber die Machart der Geschichte. Die Suche nach dem ersten Satz führt zu Reflektionen, die nach kunstvollen Volten stets zu ihrem Ausgangspunkt zurückkehren. Zu Hund und Herrn am Schreibtisch und dem großen „Was wäre wenn“. Was wäre zum Beispiel, wenn der Investor, der der Leserin als weltferner Bewohner seines Privatjets dargestellt wird und ihr als roter Plastikkopf im roten Plastikflieger vom Cover entgegen leuchtet, dem Erzähler höchstselbst einen Brief schreiben würde? Der Investor entwickelt sich zur Bedrohung, die die Kinder verführt und das Familienglück gefährdet. Aber dieses oder eher das Eheglück scheint sowieso so eine Sache zu sein. Jan Peter Bremer lässt seinen Schriftsteller viel über dessen Lebensumstände grübeln. Geschieht dies in zunächst sehr unterhaltsamer Manier, so dreht er sich dabei doch auch im Kreis. Zum Glück dauert diese Dokumentation des Prokrastinierens nur vollkommen ausreichende 156 Seiten.

Für einen Auszug aus diesem im Berlin Verlag erschienenen Roman erhielt Bremer den Alfred-Döblin-Preis 2011. In einem Aspekte-Interview, das von der erstaunlichen Parallelität des wahren Lebens zu diesem Buches zeugt, erzählt der Schriftsteller von seinem Wohnen in Berlin.

Geschichten aus der Wirklichkeit

„Unsere Geschichte beginnt” — neue Shortstories von Tobias Wolff

Wer noch nie ein intrigantes Berufungsverfahren erlebt hat, wer noch nie voll Betroffenheit und Hilflosigkeit nachbarschaftlichen Gewalttätigkeiten zuhören musste und wer sich noch nie von einem Hund besser verstanden fühlte als von einem Mensch, der greife zu den neuen Short Stories von Tobias Wolff.

Der Titel „Unsere Geschichte beginnt“ hatte in mir ganz andere Erwartungen erweckt, die schonungslose Darstellung harter Realität riss mich jedoch schnell daraus heraus. Auf wenigen Seiten erzählt Wolff eher Alltägliches als Großartiges. Seine Protagonisten erleben vieles, was weder leicht zu ertragen noch zu erzählen ist. Man möchte das Buch aus der Hand legen und doch bleibt man dran. Manche Dinge sind sehr brutal. Außerdem scheint Wolff unter einem ausgeprägten Hundetrauma zu leiden. In einigen Geschichten werden die armen Kreaturen misshandelt, in anderen lieben die Ehefrauen ihre Hunde mehr als ihre Männer und die Hunde lieben die Ehefrauen mehr als deren Männer dies tun sollten. Unterschiedliche Themen finden sich in seinen Stories, die Reintegration von Kriegsheimkehrern, Migration, Bildungsbenachteiligung, aber auch Nächstenliebe und unerfüllte Liebe. Schuldfragen werden diskutiert, doch die Unterscheidung zwischen Opfer und Täter ist nie eindeutig. Wolff lässt uns an den Gedanken seiner Personen teilhaben, während wir einem kurzen Ausschnitt ihres Lebens folgen. Auffällig sind häufig wiederkehrende Motive wie der Tod des Vaters und die verspätet einsetzende Trauer. Manche wirken allerdings im wiederholten Gebrauch wie Versatzstücke, so taucht mehrmals ein Muttermal am Frauenhals auf, ebenso Personen mit plattfüßigem Gang. Manche Wortwahl finde ich schwierig, denn was soll ich mir unter fipsigen Slippern, einem verfitzten Buschknäuel oder einer gakeligen Bundnessel vorstellen?

Dennoch, der klare und temporeiche Erzählstil zieht den Leser sofort in das Geschehen hinein. Anspielungen ergänzen das Ungesagte und regen zum Weiterdenken an, so daß es niemals langweilig wird. Spannung trägt die Geschichten bis zum Schluss, wo den Leser meist ein überraschendes Ende erwartet. Wolff vollzieht erneute Volten, lässt vieles offen und manchmal die Leserin ratlos zurück. Schildert uns der Erzähler in „Nebenan“ eine Suizidphantasie, ist er im Drogenrausch, gläubig, verrückt oder alles zusammen?

Der Berlin-Verlag hat diesen Band mit neuen und älteren Erzählungen des amerikanischen Schriftstellers Tobias Wolff in der Übersetzung von Frank Heibert vorgelegt. Die Angaben der Entstehungsdaten der einzelnen Erzählungen fehlen leider. Ebenso hat es die auf der Verlagsseite angekündigte Einführung Jakob Arjounis leider nicht bis in das Buch geschafft.

Tobias Wolff unterrichtet seit 1997 an der Stanford University Creative Writing. Neben seinen Short Stories sind die Romane „This Boy’s Life“ und „Alte Schule“ einem größeren Publikum bekannt.